LUDOTECNIA

Feliz cumpleaños, señor Calabria

2012-02-24T12:55:00.000+01:00

Mike se abre paso por la jungla doméstica y abraza a su padre.

—Feliz cumpleaños, babbo. No tardaré en volver.

Yo creo que sí, hijo.

Mike se pone rápidamente el abrigo más grueso mientras en el comedor suena el teléfono de su padre. Fuera nieva con una ferocidad que parece presagiar algo. Se echa la bufanda al cuello, coge las llaves del coche y abre la puerta. El frío corta como una navaja de hielo y se ve obligado a entornar los ojos. Sólo se ve a un par de metros desde los faroles de la casa. Más allá sólo hay sombras. En maldita hora surgen las obligaciones. Con lo bien que se estaba en casa.

Es extraño. No hay nadie. Cuando su padre está en la mansión, siempre hay media docena de hombres suyos merodeando por los jardines. Hace frío, sí, pero esa gente está por encima de esas menudencias cuando se trata de proteger al jefe. Puede que esta tempestad suponga la excepción.

Mike se dirige al montón de nieve bajo la cual cree que se oculta su coche. Se pregunta si arrancará. Mientras camina, el bullicio de la casa se va atenuando hasta que lo único que puebla sus oídos son los aullidos del viento. Cuando llega, despeja la nieve acumulada del parabrisas e introduce la llave en la cerradura. Cuesta un poco, pero finalmente cede.

Un bulto llama su atención al frente. Mike alza la mirada un poco sobresaltado, pero resulta ser una falsa alarma. Es uno de los hombres del viejo. Un pitillo medio apagado cuelga de sus labios mientras mantiene los hombros encogidos para arrebujarse más en su gabardina. Saluda a Mike con la cabeza. Cualquiera saca las manos de los bolsillos con la noche que hace. Mike devuelve el saludo con desgana. Eso de codearse con los rasos nunca ha sido su fuerte, las antípodas de su padre, que un día fue también un raso. Con las nuevas generaciones se pierden las tradiciones y, lo que es peor, la memoria.

Mike apenas oye los pasos cuando un fantasma surge de las sombras, a su espalda. Parece que ha estado esperando tras alguna columna con el único calor de la paciencia. Mike se gira y ve el destello de lo que parece una Sig Sauer con silenciador lamida por la luz de los faroles. No media ninguna palabra. Los segundos se congelan como el aire que lo azota. En una fracción de tiempo se percata de todo. Sabe que está muerto, sabe que no tiene nada que hacer, la impotencia escuece, su pellejo ya está subastado en el infierno. Joder, no… Un golpe sordo con regustillo a metálico y se hace la oscuridad. Ya no hace frío. Ya no hay dolor, ni pena, ni ambición. El barullo de la casa se va perdiendo junto con todo lo demás.

Omertà...

El cuerpo cae como un montón de carne, a peso. El agujero de la cabeza deja salir sangre a chorros, que cuaja en la nieve del suelo y la hace crujir. La Sig Sauer chasquea cuatro veces más para dar por segura la tarea: cabeza, cuello, pecho, pecho. Parece saña, pero en realidad es minuciosidad. El fantasma retira el silenciador del arma, que deja escapar una bocanada de humo. Mientras se guarda los instrumentos, mira tranquilamente al hombre que acaba de saludar al fiambre y ha contemplado impasible cómo lo liquidaban. No hay sorpresas, ni gritos, ni alarmas. El fantasma mira de reojo la ventana de la mansión. Pareciera que había alguien mirando cobijado tras una cortina, pero ya no hay nadie. Suena el Cumpleaños Feliz.

El conspirador caído en la puerta de la casa de su padre, a cinco metros del que iba a ser su víctima, pero ha terminado siendo su verdugo. Qué más se puede pedir.

Feliz cumpleaños, señor Calabria.

De Blacksville

Diario de diseño: Auros

2012-02-23T14:52:00.001+01:00

Auros fue un fogonazo de luz en medio de la oscuridad. Una idea relampagueante que atormenta tu psique hasta formar parte de ti en cada movimiento, en cada respiración y cada acción. A diferencia de Mundo Eterno, con Auros tuve la suerte de crear la idea para Cliffhanger. Obviamente tras Auros hay un mundo mayor, pero estuve dándole muchas vueltas al concepto de la colección, a cómo podía crear un juego de cero que a la vez fuera parte y totalidad.

Mi segundo proyecto para Cliffhanger quedó sepultado bajo su propio peso, bajo las capas y capas de información y retoques que se tenían que moldear. Me vi incapaz de proyectar ese juego en cien páginas, por lo que gracias a oportunos consejos, preferí cambiar de estilo, ir a algo más luminoso. Dándole vueltas a varias ideas que siempre me han rondado acabé materializando Auros, una ciudad-estado sita en un mundo fantástico (Panakea) cuya peculiaridad es que no existen los humanos. La especie dominante en Panakea son los Éon… y no son otra cosa que animales antropomorfos.

Claro que, para que todas aquellas ideas llenas de color, olor y fuertes connotaciones darwinianas tuvieran sentido, debía dotarlas de una razón. Así creé los mitos de los Éon Primigenios, una suerte de ancestros de los diferentes Grupos de Éon; cada vez me entusiasmaba más la idea y parecía que todo estuviera enlazado ahí desde hacía tiempo, desde antes de que a mí se me ocurriera. Es una sensación intensa. Todo iba tomando forma, las murallas se construían alrededor de los Umbrales (los barrios de Auros), las intrigas palaciegas entre los diferentes grupos respondían perfecta y coherentemente a cualquier discusión… yo parecía simplemente descubrir el texto, no crearlo.

Hubo un concepto al que tuve que dar más vueltas que a los demás: la diferenciación de clase que cualquier juego de fantasía, por muy raro o indie que sea, debe contener. Al final opté por la diferenciación clásica entre Mago-Guerrero-Cortesano, y a raíz de esa diferenciación, tracé las Habilidades, los Atributos y las especialidades de cada clase, hasta formar un todo para nada renqueante. Las reglas son sólidas, a pesar de que a algunos jugadores les pueda parecer excesivo el número de Habilidades; no son tantas si tenemos en cuenta la cantidad de tipos de personaje que puedes llevar.

Porque la magia de Auros es que puedes tener en tu mesa de juego a un Éon León, combatiendo codo con codo con un Éon Hiena, un Éon Gacela y un Éon Puercoespín… Incrustad esta imagen en una ciudad enorme, con un montón de barrios y una cantidad insuperable de rencillas ancestrales entre ellos, asediada periódicamente por guerras y hambre y tendréis el juego en vuestras manos.

¡Un saludo y nos vemos en las tiendas!

Oliver Bueno

Anteriormente en los Diarios de diseño

El abuelo

2012-02-22T19:43:00.001+01:00

Me llamo Brett. Nada más que Brett-A-Secas. Así me llaman en Malpaís. Tengo doce años, pero a mí me parece muchas veces que tengo más. Vivo solo en el pueblo, en un granero, haciendo recados y trabajando por horas para los vecinos o para el lord, porque no tengo padre ni madre. Mi abuelo —supongo que era mi abuelo porque me hacía llamarle así— me dijo que murieron muy jóvenes; yo nunca los conocí. Mi abuelo también murió hace algunos años y se me empieza a olvidar su cara. No sé si era mi abuelo, pero me trataba bien y me quería. Fue el único que lo hizo.

Malpaís es todo lo que conozco. Hasta donde alcanza mi conocimiento, es mi pueblo y son sus alrededores. Las colinas, los cañones, el desierto… Sólo conozco esto. A lo lejos veo, a veces, unas montañas azules y blancas que no son Malpaís y que no pertenecen al lord. Siempre están cubiertas de nubes que nunca descargan agua cuando pasan por aquí. Dicen que en las montañas siempre llueve pero como yo no sé qué es la lluvia, no puedo opinar. Además, dicen que las montañas están llenas de tribus de neonacidos que atacan a los hombres y los matan.

Yo he visto a muchos neonacidos pasar por Malpaís, normalmente en pequeños grupos, comprando y vendiendo chatarra, o aceite de dragón, o metiéndose en problemas con los soldados del lord. Suelen ir armados, son callados y raros, algunos tienen un aspecto casi monstruoso, pero no me parecen malos. A estos neonacidos que viajan los llamamos Errantes, pero el sargento Bergman los llama alimañas. Dice que alimañas son los animales salvajes malos que te pueden hacer daño. A mí todos los animales del desierto, entonces, me parecen alimañas. A lo mejor el sargento Bergman es una alimaña, también.

Los Errantes pudieron hacerme daño muchas veces, pero a diferencia de la gente del pueblo que me golpea y me hace trabajar y no me paga, ellos a veces me dan de comer y me pagan cuando me mandan un recado, por eso estoy siempre esperando a que aparezcan. La gente de Malpaís no, a ellos no les gustan, les dan miedo, y al lord también.

Mi abuelo murió hace años pero él sí que había visto llover cuando era niño. Él era niño cuando llegó el Dragón. Decía que vio llegar al Dragón cuando arrasó la tierra y que no era una bestia, sino algo creado por los hombres. Nadie le creía en Malpaís, ni siquiera yo, pero el abuelo era muy viejo y a veces llevaba razón aunque nadie le creyera...

De Era de Acuario.

Ragnarok 3ª

2012-02-21T20:19:00.001+01:00

Como mencionábamos hace unos días, las negociaciones para licenciar Ragnarok de cara a su nueva andadura, estaban recorriendo sus últimos metros. A día de hoy el acuerdo está cerrado definitivamente y tan sólo queda esperar a que el próximo 1 de marzo se haga público.

Aunque desde aquí nos limitaremos a pasar el testigo y deciros quien será el encargado de recogerlo, para que sea la editorial del nuevo proyecto quien aborde los primeros pasos de la licencia con absoluta libertad de movimientos, no queremos desperciar la oportunidad de agradeceros la paciencia y confianza que nos habéis dispensado mientras articulábamos un nuevo cauce de prolongación para Ragnarok.

Nosotros estamos contentos, y el próximo día 1 de marzo entenderéis la razón y el por qué. Así que con esa fecha os emplazamos.

Nos leemos.

Flaviano Antioqueno

2012-02-20T14:58:00.000+01:00

Mi nombre es Flaviano y me llaman el Antioqueno porque nací en la bella ciudad de Antioquía hace ya más de seis décadas. Soy hijo de Flaviano Maximiano, tribuno de la Tercera Cohorte de la Valiente y Leal Caballería de los Rugios. Mi padre nació en Sirmio, en Mesia, junto al Danubio, pero su unidad, formada a partes iguales por romanos y por bárbaros fue destinada a la frontera de Mesopotamia en tiempos de la guerra contra el Gran Rey y, al licenciarse, él quedó en Siria y terminó casándose con una joven griega, mi madre Rodibea. Allí vivieron ambos hasta el final de sus días.

De mis progenitores heredé una regular fortuna, en parte gracias al regalo de licenciamiento de mi padre y en parte por la herencia de mi abuelo materno, un conocido mercader y armador. Mi juventud, mi sed de aventuras y mi deseo de incrementar el haber familiar me impulsaron desde joven a participar en cuantos viajes pude, hasta lejanas tierras, en oriente y en occidente, del septentrión al austro. Y nada de lo que vi, ninguna de las maravillas del orbe sació jamás mi curiosidad, sino que la alentó aún más hasta que por fin, viejo y cansado, lleno de cicatrices, achaques y dolores me veo obligado a recluirme en mi villa, la que veis, a la vista de los meandros del noble Orontes y no lejos del antiguo palacio de la estirpe de Seleuco, el Vencedor.

Ahora, cuando enrojecen las hojas de la vid, como un recuerdo de mi propia mortalidad, en este otoño cálido y amable, con vuestras elegantes copas de vidrio de Fenicia, me preguntáis por el inmenso mundo que conocí y que aún os rodea y espera. Algo he de contaros, pues no os conforméis, como Odiseo, con la vuelta a casa tras vuestro viaje, sino que mientras seáis jóvenes y osados debéis aspirar a que vuestro periplo no termine y que siempre haya un puerto más en el que fondear y que siempre una tierra extraña os esté aguardando tras cada mar y cada promontorio.

Que cómo es el mundo, me preguntáis. Qué audaz pregunta y qué audaz deberá ser la respuesta.

¿Qué os diré, que no consuma el poco tiempo que me queda de vida, igual que cada sorbo agota el vino en nuestras copas? Os diré… os diré cómo fue el mundo y os diré cómo lo vi en mi juventud para que os fascine igual que me fascinó a mí. Os contaré cómo era cuando decidí partir de mi hogar, confortable y lujoso, y recorrer las sendas anchas del mar y las estrechas veredas de la tierra.

de D, Abelardo Martínez.

Undisclosed Cthulhu Project

2012-02-17T16:56:00.003+01:00

En los últimos días se ha comentado por ahí que estamos trabajando en un pequeño proyecto relacionado con el universo de H. P. Lovecraft. Si el rumor no lo hubiésemos propagado nosotros mismos, no nos cortaríamos en decir que es un infundio para detener el aluvión de correos que estamos recibiendo en estos momentos. Por eso, como somos gente muy echada p'alante y nos gusta el riesgo, no nos queda otra que confirmar los insistentes rumores.

Se trata de un producto sumamente rolero e inquietante (como todo lo que está relacionado con el gran Cthulhu), híbrido, y a caballo entre las muchas facetas que pueden adoptar los manuales de rol, sean juegos básicos, expansiones o campañas, pero sin ser nada de eso en sentido estricto. Pero como apenas está en pañales y el sistema se está terminando en el horno de la casa, tampoco queremos que nadie sea pasto del hype. Así que paciencia, que el que la sigue la consigue.

Por cierto, hemos rebasado la frontera de los 60 aspirantes a la modalidad de diseño de juego en el Cazatalentos 2012. Estamos encantados.

¡Seguiremos informando!

Diario de diseño: Mininos en la sombra

2012-02-15T12:15:00.000+01:00

Guindi (o Peláez, como lo quería llamar yo, pero no me dejaron) es gris y blanco, y tiene algo de sobrepeso, como su dueño. En estos momentos está ocupando mi butaca junto al radiador porque, como todos los de su especie, es friolero, egoísta y comodón. Como yo, vamos. Tal para cual.

Guindi mira con los ojos entrecerrados y tiene las patas ocultas bajo el pecho; algunos dirían que simplemente quiere dormir y mantener el calor. Pero yo creo que, en realidad, esconde un arma y está tomando puntería mientras me observa. De hecho, siempre me ha parecido que todos los gatos tienen un plan oculto, que siempre tienen una intención deliberada en cada gesto que hacen. Supongo que esta sensación es la que subyace a todo Mininos en la Sombra.

El nacimiento de MiELS (para diferenciarlo del MELS de pata negra) responde a muchos y muy diferentes motivos. De hecho, aunque no lo parezca, algunas cuestiones creo que llevan ahí desde que empecé a jugar a rol (aunque no sé muy bien cuáles). Me gustaría hablar del esfuerzo creativo y todo eso, pero en mi caso tal cosa no existe. Yo me siento más fundición que mina. Yo no extraigo de donde no había antes, más bien refundo y transformo cosas que visto, leído, oído o que me han contado durante años y algunas son más o menos reconocibles en MiELS. Por ejemplo, y es evidente, una película, Como perros y gatos, que en su momento me pareció terriblemente injusta (¬¬) Claro que también me parece injusto el tratamiento que da a Silvestre el canario Piolín, o el que da Jerry a Tom, o, nada menos, Pica a Rasca. Quiero decir, que me parecía un gesto de justicia romper una lanza a favor de la raza felina en el mundo de la ficción, en el que los gatos salen siempre poco favorecidos. No es que a los gatos les importe un comino, pero a los humanos sí. No es justo que los gatos sean siempre los malos de las películas y me gustaría dejarlo claro en un juego en el que obligatoriamente, o casi, debes ser gato para salvar al mundo. Pero claro, a la gente no le gustan los gatos.

Esto nos lleva a un nivel más profundo que inconscientemente me movió a escribir MiELS, y es que los gatos son antipáticos a ciertas personas, sobre todo, porque son furiosamente independientes. Un humorista dijo hace tiempo (tanto que no recuerdo quién) que valorar a los perros como los animales más inteligentes porque son capaces de cumplir órdenes con rigor y exactitud, no habla muy bien del concepto de inteligencia que tenemos los humanos; y obedecer no es el punto fuerte de un gato. A cambio, si una vez que hemos satisfecho todas sus necesidades y el felino nos ha sacado todo lo que podía, éste nos devuelve un ronroneo, un restregón por las piernas o se enrosca sobre nuestras rodillas, podemos estar seguros de que es afecto genuino, del de verdad, sin que medie ninguna sumisión, sino que nace del verdadero reconocimiento de un igual a otro igual. Supongo que mi aprecio personal por el individuo por encima del grupo, incluso por encima del grupo de los buenos, y por la lealtad que surge del afecto entre iguales y no de la jerarquía, fue, a fin de cuentas, lo que me impulsó a crear MiELS. Eso y la insistencia de Guindi, por supuesto.

Aparte de mis inquietudes personales, MiELS es un cálido homenaje al juego insignia de esta casa, su bandera y su creación más conocida, nuestro Mutis de toda la vida (y si tenéis alguna pregunta sobre él, os lo ruego, dirigíos directamente a Edge Enterteinment, actual licenciatario). Mininos no es un Mutantes con animales, como sí lo era El Cuaderno de J, por ejemplo, pero no cabe duda de que algunos de los temas que trataba Mutis rezuman por todos los poros del juego. Vamos a ver, me crié en el mundo del rol yendo y viniendo entre MERP y Mutantes en la sombra, así que se tenía que notar por algún lado. En realidad MiELS da para muchos más temas que Mutantes, el espionaje y la acción son un telón ante el que se desarrolla la obra, pero que puede abarcar también el suspense, la aventura, el terror y, sobre todo, el humor. MiELS debe ser jugado con buen humor porque un gato que se tome demasiado en serio a sí mismo no es un buen gato. No digamos un gato que se tome demasiado en serio a los demás…

Para terminar, me gustaría dejar claro, en público y desde ya, que lo mejor que tiene MiELS siempre se la he debido a otros. A los gatos por la parte creativa, pero a nuestro Octavio, por inventar MADRE, que ha sido la herramienta idónea para ponerle motor a mi idea. MADRE no es un reglamento en sí mismo, sino el conjunto de piezas que uno puede necesitar para hacerse un reglamento a medida y en el caso de Mininos, debo confesar que he disfrutado mucho construyéndolo. Pero esto me lleva a la otra persona sin la cual MiELS sería mucho menos de lo que es, el maestro de maestros Igor Arriola, uno de los padres del Mutantes original. Gracias, Igor, por la atención y la confianza que desde el primer momento prestaste al juego, por los consejos, por las aportaciones y por la ayuda. Mininos es mucho mejor desde que se cruzó contigo ;-)

Y ahora, señores, pidan de comer su golosina favorita, afílense las uñas en el sofá preferido de la familia, ocupen el sitio más cálido y acogedor de la casa y dispónganse a ser gatos durante un buen rato.

Abelardo Martínez

Anteriormente en los Diarios de diseño

La letra, con sangre... sale

2012-02-14T18:24:00.001+01:00

—Un martillo y su polla sobre la mesa… Eso sí que funciona —saltó el fibroso.

—Vaya —sonrió Tony—, mis amigos no son tan pacientes ni limpios como yo. Vamos Larry, te puedes ahorrar mucho sufrimiento y a mí mucho tiempo. No cobro por horas, ¿sabes?

Nada.

—Bueno, pues tendremos que convencerte de alguna manera —suspiró Tony—. Tengo entendido que los rusos son muy imaginativos con sus métodos de tortura. He leído antes de venir, ¿sabes? He visto las cosas que hacen los tipos como Igor a sus enemigos en tiempos de paz. Seguro que tú también lo sabes, ¿no, Larry? Te diré una cosa. Te vas a ir tranquilamente por esa puerta y yo haré una llamada. Mañana por la mañana toda la ciudad sabrá que te has chivado de los planes de Igor en la ciudad y todo será ver quién te caza primero. Mike te tendrá por chivato, los rusos se querrán cubrir las espaldas y ya sabes de el señor Calabria, padre, me ha encomendado esta tarea. Estás solo y tu cabeza tendrá precio… ¿Y sabes qué es lo mejor? Que todo eso pasará sin que de verdad hayas soltado prenda. —Rió—. ¡Cuánta ironía!

Tony dejó que el miedo fermentara en la mente de Larry. Su mirada recorría porciones de suelo frenéticamente. Un tío tan lamentable como él no podía permitirse tener a toda la ciudad tras sus pies. No tenía recursos ni huevos para valerse por sí mismo.

—¿Y si resulta que sé algo? —preguntó, tembloroso. El miedo había cuajado. Ojalá todos fuesen así de fáciles.

—Pues que nadie te hará daño —dijo Tony.

—¿Prometido?

—Tienes mi palabra.

—Mike quiere ser el Capo. —Larry fue al grano sin más preámbulos—. No es ningún secreto que no se lleva bien con su padre. Se siente relegado, segundón. —«Como tú, pensó Tony, por eso os identificáis el uno con el otro»—. Está trabajando a las espaldas del señor Calabria para quitarle el asiento. Ha reclutado a algunos muchachos, casi todos con sus mismas ideas y nada que perder para cambiar las cosas.

—¿Dónde encajan los rusos?

—Quieren extender sus negocios en la ciudad. Mike les ha prometido que si es Capo les dará ciertas parcelas de libertad para sus actividades y les facilitará la dársena de los muelles, además de un millón de dólares por las molestias de cargarse a papá. Es un trato extraño, pero todos salen ganando.

—¿Quién le puso en contacto con ellos?

—Yo.

Menuda sorpresa. Larry era un pozo de sorpresas.

—Así que los rusos se ofrecen a matar al señor Calabria y así allanar el terreno tanto para el cachorro como para ellos mismos.

—Así es.

Sangre joven. Sangre irreflexiva. Tony comprendía los impulsos de un cachorro como Mike Calabria, pero no llegaba a comprender cómo podía alguien pensar así. Sustituir a un Capo no era tan fácil como matarlo. Luego estaban los demás jefes de las familias y no se quedarían con las manos quietas viendo como un niñato se hacía con el control. Quizá por eso Mike se dejaba en manos de los rusos. Se creería que con ellos estaría a salvo de las iras de las familias. Todo un gilipollas.

—Muy bien, Larry, eso está mucho mejor. —Dejó la pistola con silenciador robre la mesa. Y sacó un papel—. Ahí me vas a apuntar todos los datos de quienes secundan el golpe de Mike y las formas de contacto con los rusos. Platón decía algo así como que el papel y la pluma son la muerte de la memoria, y qué razón tenía. A veces ni me acuerdo de lo que he cenado la noche anterior.

Así lo hizo.

—Bien —asintió Tony, leyendo por encima lo que Larry había garabateado—. ¿Ves como si las cosas se hacen bien nadie tiene que sufrir ni amenazar? Odio cuando nos ponemos de malas. Soy un hombre de concordia, Larry. —Hizo una pausa, ignorando las miradas socarronas de sus dos socios—. Bueno, necesito que me hagas un último favor, Larry. Llama a Mike y dile que los rusos te han pedido un encuentro urgente esta misma noche, a las dos en la entrada de los muelles.

—Pero si es sábado… está cenando con…

—Da igual, si se niega dile que se echarán para atrás si no se reúnen, que es importante — dijo Tony, hurgando en los bolsillos del propio camello en busca de su móvil.

—Joder… —gruñó Larry débilmente. Cogió el teléfono y marcó.

Al principio Mike se resistió, pero cuando Larry le insinuó que los rusos se largarían con la pasta sin hacer el trabajo, lo convenció.

Cuando Larry colgó el teléfono, Tony Valone cogió su Sig Saber a toda velocidad y de un solo tiro le atravesó el cráneo por el ojo. Larry cayó de espaldas con silla y todo y una expresión de sorpresa petrificada en el rostro.

—¡Joder Tony! —se quejó el del chándal, que había recibido un poco de salpicón—. ¿No decías que no le harías daño? Me cago en… ¡Mira cómo me has dejado los pantalones!

—No creo que le haya dolido, ¿no? —dijo Valone mientras desenroscaba el silenciador y se guardaba las herramientas. Sacó su móvil y marcó un número—. ¿Señor Calabria? Tony Valone.

Sus sospechas eran ciertas. He procedido como dispuso. Se hará esta misma noche, aunque si cambia de idea… Comprendo… sí. De acuerdo, señor Calabria. Quiero que sepa que lo siento mucho. Volveré a llamarle.

De Blacksville

Soft-combat

2012-02-13T19:04:00.001+01:00

Busqué. Basta hacer un pequeño repaso a las páginas del directorio telefónico de cualquier ciudad para descubrir que hay al menos una referencia al apellido en su interior. Abogados, profesores universitarios, médicos, dentistas, funcionarios, administrativos de banca, agentes de cambio y bolsa, corredores de seguros, asesores independientes o dependientes, gente bien situada en el entramado, como si el apellido llevara parejos la bonanza económica y el éxito. Gente corriente, de ese tipo de gente que mantiene buenas relaciones con sus vecinos, superiores y subalternos, hombres y mujeres que pagan sus impuestos, alquileres e hipotecas de manera puntual, que no tienen multas de tráfico pendientes, que llevan a sus hijos a buenos colegios, que votan en los sufragios y que son los puntales de sus matrimonios. Ciudadanos modélicos, en una palabra; de ese tipo de gente que no disgusta ver por la calle y ante la que no da miedo compartir asiento en el interior de un vagón vacío. Parecen cincelados sobre una pieza de mármol blanco o negro, de un tirón, preciso y bien ejecutado por la gran mano maestra. Viven en las afueras, en atractivos casas, o en su interior, en amplios apartamentos o pisos. Son los primeros en llegar a sus puestos de trabajo. Los fines de semana miman primorosamente el jardín, o arreglan el seto o los bonsáis, o sacan a pasear al perro, o llevan los niños al zoológico, o a ver la última película de Walt Disney. Maridos o esposas modélicos, padres modélicos, hijos modélicos, empresarios modélicos, asalariados modélicos. Sus matrimonios y vidas son un ejemplo para la familia o los amigos. Hacen el amor una vez por semana y en vacaciones dos, o tres. Cumplen, siempre cumplen con lo que se espera de ellos. Yo era así hasta que el dolor se hizo insoportable, hasta que comprendí que ella era yo y yo era ella, y que entre lo que era y no era había una zona de penumbra que intentaba abrirse paso. Daba largos paseos o gustaba de una reposada lectura, algo de fútbol, béisbol o NASCAR, golf o ténis, según los días o semanas, mientras ella preparaba la cena o sencillamente la esperaba. Llegaba al perímetro en mi automóvil reluciente, a través de la autopista; lo aparcaba y tomaba el autobús urbano para ocupar mi puesto de docente. Cualquiera podría confiar en mí, incluso yo. De lunes a viernes me levantaba a las 7,30 y me acostaba a las 22,00 horas; los sábados y domingos me levantaba más tarde y me acostaba a la misma hora. Rutina no era una palabra que cupiera en mi vocabulario, creía en la excelencia en su más amplio sentido. Hacía lo que había que hacer porque era lo que me habían enseñado, pero me dolía la imposibilidad de no tener hijos. El andrólogo nos dio esperanzas pero no quise aguantar la espera ni el tratamiento, ella no quiso acceder a mi petición de que adoptáramos algún crío y ahí comenzó todo. Mi vida no iba a ser como la de los otros. Una estupidez, una tontería, había también muchos como nosotros pero no tuve agallas para asumirlo. ¿Recuerdas a George Pool? Sí, también le recordaba, pero a qué venía esto. Él era tu amigo y no pudiste hacer nada, ¿no es cierto? No, no pude, es verdad. No tuviste agallas. No es así, Jonathan era especial... cuando llamó ya era tarde para los dos, yo ya estaba casado, mi vida estaba enfilada. Pero no contestaste. No, no contesté...

De El Peregrino

Mejor no acercarse a él

2012-02-12T16:19:00.001+01:00

«No puedo hacerte daño, ángel perdido [...] Pero sí puedo hacer daño a las personas que quieres. [...] Te fascina la oscuridad de mis túneles, la maldad que encierran. Y hay maldad. Todo lo que hay aquí es maldad pura.»

Este hombre de raza blanca, de pequeña estatura y pelo engominado vivía en 1993 bajo la estación Grand Central y no tendría la importancia magnética que le atribuían en su mundo si no fuera porque las ratas y cucarachas le huían, las radios de la policía dejaban de funcionar cuando se acercaban a su territorio y la temperatura ambiente bajaba algunos grados a su alrededor. Por lo demás se le suponía un tipo astuto y loco, o un tipo loco y astuto que se creía la encarnación de Satán y dueño de los túneles, y que además manejaba el miedo a su total antojo —«Domina el arma más poderosa con la que se puede contar en los túneles: el miedo y la inquietud que provocan las características del entorno»—, hasta el punto de que algunos compañeros de zona le llevaban comida por temor a las consecuencias que acarrearía no hacerlo. Uno de ellos, al referirse a él, afirma: «Todo lo que necesitas saber sobre ese tío es que es mejor no acercarse a él.»

Puede que el Ángel Negro fuera simplemente el exponente humano de una «rata de Chesire», un chamán moderno o el loco y astuto sujeto que describe Toth, o un tipo «intensificado» al estilo de Abood, no lo sabemos, y de afirmar algo nos expondríamos a dar la sensación que estábamos llevando las cosas demasiado lejos, aunque bien mirado puede que no tanto.

[…]

Gonzales cuenta que en compañía de otros dos «ángeles» más (Richie Séra y Tyrone Loos) recorrió bajo las calles la distancia que les separaba de Grand Central sin que ocurriera ningún incidente, hasta que llegados a un punto concreto del trazado comenzaron a sentirse observados sin alcanzar a divisar a nadie: «ahí abajo dependes de tu instinto y si tu instinto te dice que hay alguien, es que lo hay, tío.»

Para evitar problemas la comandancia había alertado a la metropolitana de la incursión del grupo de Gonzales —los «Guardian Angels» disponen de circunscripciones fuertemente jerarquizadas y con lazos estables con los responsables policiales—, por lo que el asunto se reducía a la presencia de algún indigente «con malas vibraciones» o «uno de esos tipos que te hielan la sangre pero que nunca ves», y el caso es que al poco las linternas comenzaron a fallar hasta apagarse por completo y el aire se llenó de un olor dulzón y empalagoso, lo que lleva a Ravel a afirmar sin rubor que sintió miedo: «el miedo forma parte de tu trabajo, y te preparas para afrontarlo», y es en ese momento cuando dice que desenfundaron sus armas, nunca antes.

Lo que ocurrió a partir de ese instante parece sacado —según sus propias palabras—, de una película de «The X-Files» (la serie se estrenó en los EE UU en 1993): «la zona se llenó de punteros láser y visores infrarrojos. Algo atravesó a la carrera el túnel, a pocos metros de donde estábamos y entonces sonaron los primeros disparos. Con Richie en el suelo y Tyrone noqueado, ¿qué iba a hacer?»

Durante el juicio no se hallaron evidencias de lo que afirma Gonzales que ocurrió. Según la fiscalía —un extracto resumido de su actuación acompaña el relato—, la policía estaba realizando un recorrido rutinario cuando divisaron las luces de sus linternas. Negando tajantemente que el grupo estuviera compuesto por tres integrantes —los «Guardian Angels» no avalan a Ravel y niegan en todo momento la existencia en sus filas de alguien llamado Loos—, se afirma que Gonzales y su compañero comenzaron a disparar en cuanto se sintieron descubiertos. Richie murió en el cruce de disparos al igual que el agente Brennan, y las pruebas de balística demostraron que el proyectil que voló su cabeza había salido del revólver Smith&Wesson abandonado por Ravel en su huida. Sin embargo nuestro Ángel Guardián se reitera en que eran tres los que bajaron y que en ningún caso se opusieron a una fuerza policial rutinaria (recuerda que ya estaban avisados, aunque este punto carece de toda importancia) sino a un grupo especial tipo S.W.A.T o similar. Según su versión no dispararon un solo tiro y se siente víctima de algún asunto turbio del gobierno: «Iban a por la cosa que pasó zumbando, estaba claro. [...] Richie cayó al suelo fulminado sin que nadie le disparara, estábamos fuera de su área (sic). A lo peor fue una bala rebotada, pero no lo creo porque a mí también me zumbaban los oídos y me dolía la cabeza como si me fuera a estallar y lo último que vi fue a Tyrone agarrándose la suya.»

Aturdido como si alguien le hubiera golpeado el cráneo con un bate de béisbol huyó sin rumbo, y admite que tal vez fue en ese momento cuando perdió el revólver. El resto del relato se centra en las circunstancias de su brutal detención a la mañana siguiente, en cómo supone que se fabricaron las pruebas falsas, y en una ácida crítica cargada de revanchismo contra los «Guardian Angels» y el cinismo e hipocresía de su fundador.

De Quidam

Ragnarok coge velocidad

2012-02-10T21:14:00.003+01:00

Las dudas sobre el futuro de Ragnarok han animado a muchos de vosotros a escribirnos preguntando sobre qué iba a pasar con nuestro juego de terror contemporáneo, incluso sobre si pensábamos publicarlo nosotros...

Toda vez que la segunda opción encajaba malamente en nuestros ya saturados planes, cuestión que hemos explicado a todo el mundo como hemos podido, lo pertinente era encontrar un cauce alternativo que satisficiera a las huestes de aficionados que esperan esa ansiada 3ª Edición tan largamente prometida, como nuestras ganas de que el cauce elegido para su prolongación en el tiempo supusiera realmente un algo más sobre lo que ya conocemos.

Pues bien, esta misma tarde se acaban de cerrar las líneas maestras de una nueva franquicia de colaboración. Queda perfilar los flecos del contrato, y muy poco más. Total, que a primeros del mes próximo, como mucho, podremos hacer público el nombre de quien va a ser la encargada de mantener alta la llama del Ragnarok, porque su propuesta es sencillamente acojonante, y perdonadnos la expresión.

Sólida en contenido y aspiraciones, sobria en expectativas, de las tres ofertas que teníamos sobre la mesa ha sido desde un principio la que nos parecía más adecuada, porque a la hora de franquiciar siempre hemos buscado el no va más, la vuelta de tuerca que no supimos dar nosotros, ese paso adelante que resulta imposible ejecutar cuando llevas demasiado tiempo trabajando en lo mismo y sabes perfectamente que lo mejor es darle el testigo a otro que lo hará mejor que tú.

Y si ese testigo lo recoge alguien que ha mamado el Ragnarok desde casi sus inicios...

Dejad de mandarnos correos. Nos leemos.

Diario de diseño: Mundo Eterno

2012-02-09T12:16:00.000+01:00

Es complejo hablar del proceso creativo, de la idea primigenia que te acaba llevando a crear una obra –sea cual sea el tipo–. Mi Mundo Eterno era un proyecto que tenía avanzado en mi cabeza y plasmado en papel antes de que se me obligar… digo, se me diera la oportunidad de trabajar en esta casa. Había creado una idea cosmológica, a lo grande, y cuando se me dijo que tenía que caber en cien páginas contando el sistema… empecé a sudar.

Porque ese es el periplo máximo al que te puede someter un editor, el tener que concentrar las ideas, sacarles el máximo partido en media página cuando a lo mejor tú le dedicarías dos. Con ello aprendes; aprendes a no permitirte vicios, elocuentes frases que no llevan a ningún sitio y a amasar enormes cantidades de humildad. El formato de Cliffhanger es genial en cualquiera de sus vistas, y milimétrico es el trabajo de escritor, dibujante y editor para cuadrar los textos.

Pero vengo aquí a hablar de mi libro, aunque haya considerado gastar vuestro tiempo con doscientas palabras sobre por qué uno no debe dormirse en los laureles. Mundo Eterno surgió de una idea, una imagen recurrente de un antihéroe ascendiendo unas oxidadas escaleras en medio de un Nueva York a lo Soy Leyenda. Sumadle a eso una panhelénica pasión por los oráculos y cualquier tipo de mitología o leyenda en la que las predicciones sobre el futuro y el pasado tengan valor, y si lo agitáis con algunos dragones, tendréis la idea primigenia de Mundo Eterno. Dicho así suena fácil, pero juntar las piezas fue todo un deporte de riesgo.

Tenía claro que el ambiente post-apocalíptico-medieval mezclado con seres fantásticos y tipos que tenían visiones, debía tener como marco inconfundible un planeta Tierra cambiado. No me valía con destruir unas cuantas ciudades o anegar cuatro islas de Japón, no, tenía que hacer una tabula rasa que dotara de coherencia y argumentos a todo lo demás. Todo tiene una razón de ser, cada elemento pretende ser el antecesor y la consecuencia de otro elemento; así es como creo que deben narrarse las buenas historias y así es como me gustaría que la gente jugara a Mundo Eterno. A la hora de crear todo aquello me iba dando cuenta de que la cosa se ponía seria, que el ambiente y el trasfondo no podían tomarse a la ligera. Todo proceso creativo genera una serie de preguntas que el autor debe hacerse a sí mismo; cuando me pregunté ¿Por qué no puedo tomarme a la ligera la ambientación para jugar unas partidas con mis colegas un día tonto? Supe que daría con la esencia del juego en cuanto la contestara.

Humanos con poderes mágicos y oraculares, razas fantásticas ocupando parte de la narración, artilugios antiguos/modernos mezclados con tecnología medieval… intenté que todo ello formara una base sólida en la que el Máster y los Jugadores pudieran construir una historia llena de intriga, tensión, dolor y heroísmo. Cuando acabé el juego me volví a formular la pregunta. ¿Por qué? La esencia misma del juego, implícita hasta el momento, surgió a la superficie de la conciencia en unas pocas palabras: «No, no es fácil ser una sombra, convivir con el miedo que levantan tus pasos, ni controlar un poder que te domina, pero eso es precisamente lo que tendréis que hacer si queréis sobrevivir y descubrir los secretos que oculta este libro.»

¡Un saludo y nos vemos en las tiendas!

Oliver Bueno, Mundo Eterno

Anteriormente en los diarios de diseño

La verdad está ahí fuera

2012-02-08T10:33:00.001+01:00

A fecha de hoy, ya superamos los 40 aspirantes en la categoría de diseño de juego de nuestro Cazatalentos 2012, dato que nos ha sorprendido muy gratamente, más que por el número en sí, por la rápida progresión de los aspirantes que se han puesto en contacto con nosotros para solicitar Madre. Eso quiere decir que, en el mejor de los casos, tendremos más de 40 propuestas que leer y entre las que escoger para determinar a nuestro ganador. Eso son más de un millón de palabras y muchas horas de debate entre los jurados. Sabíamos que hay mucho talento a la espera de una mecha que lo encienda, y este dato nos reafirma en la apuesta que hacemos por no sólo traer al aficionado a la editorial, sino llevar la editorial al aficionado o, como lo llamamos en casa, «hacer oficio».

Aún no sabemos cómo se darán los apartados de relato e ilustración interior y portada, pero nos da en la nariz que el jurado de dichos apartados tampoco podrá permanecer muy ocioso que digamos. No sabéis las ganas que tenemos de dejarnos sorprender. Recordad que aún estáis a tiempo de lanzaros a la aventura. Lo peor que os puede pasar es quedaros como estabais ;)

Great Chuky [Dios los cría...]

2012-02-07T16:27:00.001+01:00

Como comentamos en su momento, Raúl Martínez, aka Chuky, había desenfundado sus lapiceros y rotuladores para desde su estudio, comenzar a dar vida a las criaturas que pueblan Auros, el universo del segundo trabajo de Oliver Bueno para la línea Cliffhanger (el primero, Mundo Eterno, lo veremos muy pronto).

Si en en el instante de recibir los bocetos no pudimos resistirnos a compartir el de la tortuga con vosotros, hoy, que hemos podido ver por el trabajo de interiores al completo, no os íbamos a hurtar la posibilidad de que disfrutáseis de al menos una parte de él, porque a pesar de que la composición que abre esta entrada contiene 5 imágenes (número estándar de viñetas para nuestros libros, como sabéis), lo cierto es que hay otras dos igual de buenas que nos van a poner en el brete de tener que elegir cuáles se quedan fuera.

Bien mirado, ya tomaremos esa decisión cuando toque, ¿no? Hoy, mientras el autor valenciano nos informa de que ya tiene planteada la portada y se meterá en breve con ella, lo pertinente es felicitar a Chuky por su valiente y atinada visión gráfica de la propuesta de Oliver, porque está visto que dos hacen pareja, pero si además son amigos... ¡Ay Dios, si son amigos!

La vida pirata es la vida mejor

2012-02-06T11:18:00.000+01:00

Hay una frase que recoge la esencia de la vida del pirata: «nadie dijo que fuera fácil, sólo que podía hacerse». Efectivamente, la vida pirata no es fácil en absoluto. Hablamos de una montaña rusa en la que ociosos periodos de bacanales se entremezclan con arriesgadas misiones y mortales asaltos.

Un pirata vive como si no hubiera un mañana porque muy posiblemente no lo haya. A pesar de la existencia de piratas que canalizan su adrenalina y frustración mediante la meditación y el entrenamiento, son casos aislados, pues la mayoría se entrega a un placentero olvido inducido por el alcohol, las drogas y el sexo.

Huelga decir que pocos piratas llegan a viejos. Los que no mueren durante una misión, suelen hacerlo en alguna trifulca de taberna o lapidados por los vicios y las deudas. Si queremos que nuestros personajes se mantengan vivos durante el mayor tiempo posible, haremos bien en ocupar su agenda con misiones arriesgadas y negocios fructíferos. Las manos ociosas pertenecen al Diablo, y éste siempre se lleva lo que es suyo.

Puede que el espacio sea frío y letal, pero nadie duda que ofrece un sinfín de alternativas de enriquecimiento fraudulento. A continuación analizaremos algunas de las vías de negocio más comunes de los piratas espaciales, aunque existen mil y una formas de hacer dinero cuando el oscuro océano sideral no tiene límites y millones de puertos esperan a ser saqueados.

(...)

Ironías de la vida, contratar los servicios de algún pirata para que te haga el trabajo sucio cuesta dinero, y nadie tiene más dinero que el Conglomerado. Esta organización suele delegar sus trabajos sucios en agentes prescindibles, asegurándose de que no quede rastro alguno. Cuando estas misiones implican el abordaje a naves o un explícito despliegue de violencia, no dudarán en alquilar los servicios de sus más odiados enemigos, los piratas.

Trabajar para el Conglomerado conlleva una larga lista de ventajas y desventajas. Los principales puntos a favor son que, en caso de cobrar, la paga suele ser muy abundante, las fuerzas militares y de seguridad no se entrometen, y podemos ver reducido nuestro nivel de búsqueda si así lo deseamos. Por otro lado, el Conglomerado no acepta el error. Si no se cumplen los requisitos del contrato a rajatabla, es posible que se dediquen una ingente cantidad de recursos en borrar del mapa a los chapuceros. Es más, en ocasiones, incluso habiendo cosechado el éxito, los contratistas son testigos molestos y deberán andarse con mucho ojo para no recibir una bala como recompensa.

Piratas del vacío, de Alberto Fernández

Una dama elegante

2012-02-04T16:48:00.003+01:00

Las tiradas Normales de Supervivencia o Difíciles de Percepción permitirán a los PJ orientarse en la niebla, espesa y fría, cargada de ominosos olores arrastrados desde los pantanos. Al cabo de media hora de frío glacial los PJ podrán enfilar el camino de barro, surcado por rodadas muy recientes. Hay que hacer hincapié en lo desapacible y peligroso de andar por los páramos de noche, en el peligro del frío y la humedad (hacer tiradas de Vigor en Lioso para evitar un catarro) y en el riesgo de pérdida que supone deambular por las ciénagas, las arenas movedizas, los bosquecillos y los brezales entre jirones de neblina y oscuridad nocturna. De manera que en un momento determinado Courbow Hall debe aparecer como una isla en un naufragio, como un apreciable reducto de calor y civilización en medio de la noche gélida de Exmoor.

Como digo, la vieja mansión está a una milla de la carretera, y se une a ella por un antiguo camino de barro flanqueado a trozos por raquíticos tejos. Un potente foco amarillento está colgado de la puerta principal de la casa, pero su luz se difumina tanto entre la niebla que apenas llega a trazar la desvahída silueta oscura y ominosa, que no será visible hasta que no estén a cincuenta metros escasos de la fachada. El camino viene a desembocar en una explanada de barro, que ahora está ocupada por cierto número de coches, todos, sin ser de lujo, bastante caros y con matrículas de Londres. La puerta, alumbrada por el foco amarillo, es un vano no muy alto, de unos dos metros, con hojas de madera oscura y tachonada de hierro negro, y está rodeada de arquivoltas ojivales de piedra, góticas, que en su punta muestran un escudo grabado en piedra. El escudo representa una especie de muralla o castillo coronado por un yelmo, y, en letras góticas (tirada de Conocimientos en Difícil, o de Historia o Historia de los Objetos en Normal) dice Courtboise.

Mientras están explorando los alrededores de la casa, o por lo menos su fachada, oirán unos pasos detrás suyo, cuando se vuelvan, desde la niebla, oirán una voz “¡quietos! ¿quiénes son ustedes?” y una figura alta y delgada se les acercará haciéndose visible, mientras les apunta con una escopeta de caza. Supongo que los PJ se apresurarán a dar todo tipo de excusas y explicaciones, mientras el hombre les encañona con el arma; se trata de un individuo alto y delgado, de rasgos afilados y piel bastante oscura, que esconde sus facciones detrás de un poblado mostacho negro. A medida que los PJ vayan dando sus razones aparecerá detrás del hombre otra figura, algo más baja, de una mujer de mediana edad elegantemente vestida. Dará una orden «Ismuddin, ya basta, deja que se acerquen... por favor, (caballeros y/o señoras) espero que sepan disculpar esta reacción tan... salida de tono, pero son las desventajas de vivir aislado: uno acaba por desconfiar de cualquier desconocido.»

La mujer se presentará como Lady Joan Courbow, la dueña de la casa que están viendo, y tendrá mucho gusto en darles alojamiento esa noche. Les introducirá en la casa, y les contará que tiene por costumbre, el día de su cumpleaños, dar una cena a algunos amigos íntimos, cuyos automóviles habrán podido ver aparcados a la entrada de la casa. Los PJ no estaban invitados, pero será un placer sentarlos a la mesa y albergarlos esa noche, la casa es enorme y hay habitaciones de sobra. En cuanto a Ismuddin, es una especie de sirviente de la casa que vive con su esposa, Fátima, son paquistaníes, y cuidan del enorme caserón, junto a la propia Lady Courbow y a Bridget, la cocinera. Ellos alojarán a los PJ. Si estos insistieran en no pasar la noche en la casa, la señora encargaría a Ismuddin que proporcionara a los PJ algunos litros de gasolina, suficientes para llegar a Dulverton, pero les rogaría que se quedarán a cenar. Mientras prepara los aposentos o la gasolina, y se termina de hacer la cena, el mayordomo conducirá a los PJ a una salita de fumar donde una chimenea encendida da luz y calor. La habitación está decorada con antiguos muebles y alfombras, trofeos de caza, algunos viejos cuadros de ilustres antepasados, y viejos estandartes del Real Regimiento de Artillería de Exmoor, en el que sirvió Lord Courbow de joven en la India.

Courbow Hall es una viejísima construcción en piedra de dos plantas, iniciada en el siglo XII en estilo románico pero principalmente gótica. De todas formas se superponen en ella elementos de muchas y muy diferentes épocas, porque como orgullosamente dice Lady Courbow, siempre hubo un Lord Courbow para ocuparla, desde Guillermo el Conquistador... hasta ahora, reconocerá con untriste suspiro. La casa cuenta con un anexo de ladrillo gris rojizo bastante moderno a la derecha, ahora ocupado por lo que fueron establos y granero, y la puerta principal que hemos descrito está cubierta, como buena parte de la fachada, por hiedra y musgo acumulador durante siglos. Las ventanas que dislocan el austero lienzo de piedra son largas y estrechas, repartidas a intervalos regulares, como las saeteras de un castillo, y un inclinado techo de pizarra cubre la construcción entera, salvo el anexo de ladrillo que tiene la cubierta tejada y forrada de suave y húmedo verdín. Por dentro la casa tiene los tabiques gruesos, de piedra o de ladrillo viejo y duro, con poderosas vigas de madera de haya, y todo en un excelente estado de conservación, como corresponde a una familia que lleva ochocientos años sin pasar apuros económicos. Un montón de tesoros adornan la casa: la entrada está decorada con un romántico retrato decimonónico del semilegendario fundador de la familia, como recordará con desgana Lady Courbow si se le pregunta, Guilliom Courtboise, el escudero normando que prestó a Guillermo el Conquistador su caballo, cuando en la batalla de Hastings éste fue derribado por la infantería sajona, y durante unos minutos que pudieron cambiar la historia, pareció que los caballeros normandos se desbandaban sin jefe que los gobernara. Más cuadros cuelgan de las paredes, y recuerdos exóticos de la India, donde los Courbow fueron a servir al rey durante ciento cincuenta años, entre la oficialidad del Real Regimiento de Artillería de Exmoor. Los muebles por lo demás son antiguos y el estilo de la casa siempre severo y clásico, salvo por las excéntricas reminiscencias asiáticas, la casa entera parece rezumar un aroma entre viejo y cansado, como a humedad, cera para muebles y aceite de armaduras. Si el momento no fuera tan comprometido para los PJ, sería un excelente sitio para pasar unos agradables días junto al Parque Nacional de Exmoor.

Si algún PJ consigue una tirada de Conocimientos Complicada, recordará que un tal Lord Arthur Joseph Courbow, el difunto dueño de la mansión, y último Lord Courbow, fue diputado conservador por Dulverton, hace bastantes años, y que lideraba el ala más dura del partido. De hecho podría haberle llegado a disputar a Margaret Thatcher el liderazgo tory a principios de los ochenta, si un infortunado infarto no hubiera segado inoportunamente su vida en el año 81, cuando contaba unos sesenta. En la biblioteca hallarán confirmación de tal cosa en forma de fotografías del fallecido Lord Courbow con distinguidos representantes de la política nacional e internacional: apoyo a Ronald Reagan en las presidenciales del 80, el cumpleaños de la reina, el rey Fahd de Arabia Saudí, Menahem Beguin, Presidente del Gobierno de Israel, y Ariel Sharon, todavía general del Ejercito Israelí, una entrega de Premios Nobel... en definitiva, que fue todo un personaje.

De Courbow (Ragnarok)

Road to Perdition

2012-02-03T15:06:00.002+01:00

De:
Para:
Fecha: domingo, 11 diciembre 2005 11:47
Asunto: Re: Blacksville

Buenos días)

> En fin, es un primer acercamiento. Espero tus comentarios e ideas con
> muchas ganas. Espero que sea de tu agrado (del mío lo es ya).

Bueno, al tajo ;) Como te comenté ayer, lo leí el viernes, y lo he vuelto a leer esta mañana porque había un par de cosas que no me encajaban entre lo planteado en el texto y lo dicho en tu correo.

Por un lado debo reiterarte que tanto el relato como la introducción me parecen excelentes pues dibujan una atmósfera que anima a quedarse en ella (para un juego es cojonudo; para un texto literario, esencial), de aquí que me surgieran dudas, porque a pesar de lo que me dices en tu correo, en el texto no parece que tu pretensión sea quedar al margen de una crítica brutal sobre nuestra bonita sociedad, es más, creo sinceramente que ese es el tirón que mueve tu Blacksville aunque quieras matizarlo como componente del juego :P

A mí me parece de perlas. El caldo de cultivo es amplísimo, las referencias casi infinitas, evitando las moralinas, que ya veo que las evitas, servido en crudo es un planteamiento tan válido como el que más. En cuanto al «toque ludotecnia» yo no me agobiaría porque a la vista está que ya está más que sugerido XDDD, así que no creo que convenga ni siquiera tratar de intensificarlo ;)

Sobre lo del encaje de las diferentes piezas... Qué quieres que te diga? Yo me pondría a escribir y a escribir sin tener tanta precaución por mantener una frialdad de enfoque que tarde o temprano se te va a ir al carajo, porque siempre se va, porque es lógico que se vaya, y porque los guiones, los relatos o las novelas, resultan interesantes porque más pronto que tarde la historia ha acabado por tomar las riendas del negocio, marcando el paso de lo que pretendía inicialmente el autor... De otra manera, siempre suenan a chicle porque la historia acaba delantando adónde va, ya me entiendes ;)

Dicho esto, tu enfoque es caliente y el texto resultante también, así que mi consejo es que sueltes todo lo que lleves dentro y valores después dónde debes enfatizar o dónde matizar, o dónde apagar el fuego, incluso dónde tienes que cortar o borrar, porque ante este pequeño aperitivo me están asaltando serias dudas sobre si realmente el juego que está intentando salir de tus dedos es el que me contaste en Callao ;)

> PD. Otra idea que me ronda es que quizá podríamos traducir el relato
> introductorio a formato de cómic como en SW. Como te he dicho, me
> gustaría que lo visual fuese uno de los pilares fundamentales del juego
> (sin perder de vista las condiciones de espacio y páginas disponibles).

Cuenta con ello ;)

Concurso Cazatalentos, edición 2012

2012-02-01T22:15:00.000+01:00

Bien, bien, bien... Esperamos que estéis realmente bien, porque hemos salido de caza y como prometimos, vamos a por los mejores ectoplasmas...

Las bases de nuestro Concurso Cazatalentos, edición 2012 ya están a vuestra disposición. Juramos que os íbamos a esperar con la recortada y lo hemos puesto francamente difícil, lo reconocemos, pero si el premio económico tampoco es que sea una maravilla, también lo admitimos, la posibilidad de inscribir vuestros nombres en un libro de Ludotecnia es un regalo al alcance de muy pocos, y algo, sin duda, que merece ser contado a los nietos.

¡Venga, que no se diga! ¡Leedlas, volvedlas a leer y hacedlo de nuevo para luego olvidarlas! Queremos gente que crea en lo que hace, que crea en que los únicos límites que existen son los que nos imponemos nosotros, que crea en que es posible sorprender a la manada más vieja del territorio...

Vais a luchar a lo grande, en terreno pedregoso y duro, pero somos generosos, queremos gente mejor que nosotros, gente que nos supere, gente de la que aprender, gente a la que decir que es cojonuda porque es así como realmente lo sentimos. Queremos enemigos de casa, queremos encontrar a uno o a una de los nuestros...

Si hay dudas, ya sabéis, aquí estamos y aquí estaremos. Por cierto, Roma y Mininos estarán en las tiendas a final de mes.

[Descarga]

¡Gañanes! Premio Poliedro 2011 a la mejor narrativa

2012-01-31T11:50:00.001+01:00

Al final ha ocurrido. Nuestro pequeño ¡Gañanes! ha obtenido el Premio Poliedro 2011 otorgado por La Rolesfera, en la categoría de Mejor Narrativa.

No es por nada, pero os queremos. ¿Estamos?

Sobre las ilustraciones

2012-01-30T12:58:00.002+01:00

Quedan unas horas para que comencemos a desgranar en qué consistirá cada uno de los concursos que convocaremos el 1 de febrero, y como hemos hecho en los casos del de relato y portada (el de diseño de juego no necesita aclaraciones), queremos ofreceros algunas pistas en aras de que los que quieran participar pisen sobre terreno firme.

Como comentamos en su momento, consistirá en la elaboración de 6 imágenes coherentes con una temática precisa que propondremos en las bases. Ahora bien, puesto que la parte no remunerada del premio consiste en la publicación de 5 de ellas, no era plan hacer público el contenido del juego al que irán destinadas, como es nuestra costumbre con los autores gráficos de la casa.

Para paliar en la medida de lo posible este imponderable estratégico, buscando la comodidad para los concursantes y nuestra propia seguridad a la hora de desvelar contenidos, hemos elegido entre todas las referencias que nutren a día de hoy Cliffhanger, aquellas que por su idiosincrasia ofrecen mayor número de referencias ajenas al juego al que irán destinadas, de manera que los ilustradores puedan encontrar documentación abundante para elaborar sus trabajos, tanto en películas como en cómics, así como en literatura afín o incluso videojuegos.

Una vez elegido el ganador o ganadora, nos corresponderá a nosotros y al autor, retocar el texto, si hiciera falta, para enfatizar el nexo de unión entre el contenido gráfico y el literario, ofreciendo un producto homogéneo.

Por otro lado, como también dijimos, los trabajos presentados deberán ser planteados para una correcta reproducción en blanco y negro o en escala de grises, lo que abre la posibilidad de utilizar todo tipo de técnicas monocromas (aguada, sanguina, lápiz, pluma, pincel, rotring, rotulador, digital, etcétera), o mixtas, o incluso el uso de texturizados... Vamos, lo que se pase por la cabeza del ilustrador o ilustradora.

Para terminar, os recordamos que también en el concurso de ilustraciones, será imprescindible seguir a Ludotecnia en Google+, o megustar nuestra página de Facebook.

The Matrix, ¡arf, arf!

2012-01-29T20:06:00.003+01:00

En nuestra presentación afirmábamos que no nos buscárais donde andaban otros, y el caso es que ni nosotros podemos encontrarnos donde andan los otros. Esto no supone una lacra ni una tara, al menos no pensamos que lo suponga, porque hemos vertebrado este canal de comunicación precisamente para compartir contenidos con vosotros, no para vendéroslos, aunque en el fondo sabemos que también los vendemos.

Siendo sinceros, lo que hacemos es vender nuestra alma al diablo, aunque tal hazaña rechine en un mundillo convencido de que la única comunicación posible con el aficionado pasa por considerarlo un mero comprador que atiende a conceptos tan simples como: ¡ya lo tenemos!; ¡en unos días está listo!, y ¡a tal fecha podréis comprarlo!

Es cierto que el modelo convencional, el que usan los otros, requiere aderezar el esfuerzo inherente a la labor editorial con hypes relativos al trabajo desarrollado, sean estos ciertos o falsos, porque el vulgar mercadeo en un mundillo pequeño como el nuestro, lleva inevitablemente a tocar el corazón de quien a la postre deberá rascarse el bolsillo...

Pero lejos de seguir a pie juntillas la pauta generalizada que nos ha llevado al momento que vivimos, consideramos en su día que el camino a seguir debía ser otro, uno amplio, uno en cierto modo inventado, en el que nos iríamos descubriendo por capas, como las cebollas, y en el que podríamos ser interrogados sin trabas.

Un año y casi cuatro meses después, me da la sensación de que hemos conseguido establecer contacto. Los eventos que nutren este blog son variopintos y útiles tanto a nuestros juegos como a otras propuestas ajenas. Nos sirven y os sirven, en definitiva, y además, a lo largo del discurso se ha evaporado como por arte de magia el concepto de cripticidad con que nos ceñía la cabeza la competencia por evitar que a ella se le reclamasen auténticos contenidos más allá de la intención de venta.

Estamos hechos de sueños, y es eso lo que compartimos con vosotros. Si los compráis o no, sinceramente, nos importa poco.

Cliffhanger también en Librohoy

2012-01-28T09:48:00.001+01:00

Si hace unos días anunciábamos a través de Facebook la disponibilidad de nuestra línea Cliffhanger en Tesoros de la Marca del Este, hoy queremos deciros que partir de mediados del mes de febrero podréis encontrar nuestros productos también en Librohoy.

Como dijo aquél, lo bueno, si breve, dos veces bueno, así que de momento no os molestamos más.

Nos leemos.

Diario de diseño: Saqueadores de tumbas

2012-01-27T10:54:00.000+01:00

[Por Pedro Gil y Cristóbal Sánchez]

Bueno,cuando nos ofrecieron la oportunidad de trabajar en una línea de juego tannovedosa como singular como Cliffhanger,supimos casi inmediatamente qué hacer. Sí, aunque no lo crean, pues la esenciade Saqueadores de tumbas bebedirectamente del Dungeon Crawl, que tanto nos gusta y que, naturalmente,asociamos al juego de rol más conocido de la historia, así como Aventuras en la Marca del Este, quenosotros mismos hemos desarrollado y que muchos de ustedes conocen.

Pero, lógicamente, teníamos que ir un poco más allá, darle untoque diferente, a la par que encajar todo en el peculiar formato de Cliffhanger,premisas sustanciales que pasan por un espacio de presentación reducido y unasencillez en los rudimentos del reglamento, condiciones nada fáciles deconseguir. La clave de todo residía en elegir una ambientación que coronara elconjunto e interesara por su vistosidad y posibilidades inherentes de juego.Como aficionado a la historia, puedo afirmar que uno de los periodos históricosmás interesantes, impregnado de misterio, misticismos, epopeya y aventura, essin duda la era, larga y rica en acontecimientos, del Egipto faraónico. Ya teníamosel telón de fondo... ¿Y dónde estaba la esencia de la aventura? Pues en lo quese nos viene a todos a la mente cuando mentamos esta época: pirámides, tumbas,dioses, momias, templos, sacerdotes, faraones y ladrones de tumbas, saqueadoresexpertos. Teníamos pues el trasfondo y la esencia inherente de la aventura enestado puro, con ese sabor clásico tan característico y el halo extraordinarioque rodea este periodo histórico, con la cantidad de información disponible queexiste, abundantísima.

Pues ya está, nos dijimos. Tomemos el papel de saqueadores detumbas en el Egipto de los faraones y tendremos un juego sencillo, con muchasposibilidades y un fondo cultural inagotable, con miles de referencias que hanpasado a la cultura popular, desde relatos y películas, hasta libros dehistoria del arte o historiografía clásica ahítos de información. A partir deaquí todo fue rodado, el sistema Madrees muy adaptable, voluble y dúctil, y lo retorcimos a voluntad para extraer lomejor del mismo y crear un algoritmo muy sencillo, casi rudimentario. Seguimoscon las clases de personaje, que entiendo han quedado bien perfiladas, paraacabar con un pequeño bestiario, conjuros y poco más. Al final se incluyó unpequeño anexo histórico, con datos sucintos sobre construcción de tumbashipogeas y apuntes sobre los diferentes periodos históricos (Imperio Antiguo,Imperio Medio e Imperio Nuevo). También aportamos algunas ideas para expandirel juego, pues son muchas las posibilidades que suscita en una mente despiertay que servirán para expandir el mismo todo lo que se les antoje. Y finalmentese insertó una sencilla aventura introductoria... y ya está.

Enfin, como he dicho, ha sido una experiencia muy satisfactoria y aleccionadora,pues no en balde, nosotros estamos echando los dientes en esto del diseño dejuegos, y aún tenemos mucho que aprender de los maestros y nuestros otroscompañeros de línea en Cliffhanger,que han creado juegos excepcionales, ya editados, y otros en vías de estarlo,junto a este nuestro de Saqueadores de tumbas.

Muchas gracias por darnos esta oportunidad.

Previamente en los diarios de diseño:

El universo del Conglomerado

Permeabilidad funcional

Blacksville

Descenso a través del crepúsculo

2012-01-26T10:32:00.000+01:00

Yacía tumbado en la cama, con la mirada vacía y perdida. El repicar de la lluvia en los cristales sonaba como un lejano AK-47, sin ser escuchado por sus tímpanos. Sus oídos, sus ojos y su cerebro estaban sencillamente en otra parte.

El cuarto era oscuro y cada esquina, cada mota de polvo le recordaban a ella. Le había dejado hacía un año llevándose una parte de su vida. Dijo que no la amaba, que únicamente quería a su trabajo. Él sabía que no era cierto. Había trabajado veinte horas al día para que no le faltase de nada, para que estuviese orgullosa, e irónicamente, lo único que tenía ahora era ese trabajo de mierda por el que la había perdido.

Con un gesto inconsciente, practicado infinidad de veces, alargó la mano hacia un lado de la cama y cogió la botella de Jack Daniels. Después, la botella rodó vacía por cama.

Se levantó en un acto reflejo. Caso 34778.

Le habían llamado. Llovía como si se estuviera preparando el jodido diluvio universal. Estaba en uno de los lugares más selectos de la ciudad: borrachos, prostitutas y vagabundos se refugiaban en los callejones o vendían su mercancía, cualquiera que fuese y quisiese pagar por ella.

Era gris, disponía de un enorme portal antiguo con puertas de madera y herrajes, de esos que llevan a preguntarse qué demonios hace algo tan monumental en una mierda de barrio. Un par de columnas, una estatua sobre la puerta principal, protegida por un nicho, vigilante y sin cabeza a cinco metros y medio del suelo. Cinco alturas. Desde afuera, se distingue la cornisa de una terraza. Custodiando el edificio, cada esquina está protegida por una gárgola de piedra.

Los detellos azules y rojos de los coches de policía iluminaban la calle. Varios agentes metidos en sus plásticos bebían café y charlaban animadamente hasta que se acercaron a él cuando bajó del coche. Por rutina mostró su placa y ellos volvieron a sus quehaceres.

La escalera era de madera y ascendía dejando un gran hueco a la jaula del ascensor. Una claraboya en el techo mostraba el vago amanecer que aún se resistía a despertar. Goteras, crujidos... Luces de flases, murmullos y policías entrando y saliendo de un piso.

Un tipo con gabardina apuntaba al suelo con una enorme cámara. Le reconoció.

—¿Qué tenemos aquí?

—Un fiambre del que no han querido desaprovechar nada.

De Descenso a través del Crepúsculo.

Google +, Facebook y Blacksville

2012-01-25T09:55:00.000+01:00

Atendiendo a las peticiones de algunos aficionados, y tal y como se dijo en algún comentario a la entrada relativa a los próximos concursos que convocaremos el día 1 de febrero sobre relatos, diseño de juegos, ilustraciones y portadas, hemos estimado conveniente abrir la participación a todos aquellos usuarios que no siendo «megustadores» de nuestra página en Facebook [pulsar directamente en el icono de abajo], prefieren salvaguardar sus intereses siendo nuestros seguidores en la que tenemos habilitada en Google +.

Dicho esto, el perfilado de los respectivos concursos sigue avanzando a buen ritmo, y posiblemente en uno o dos días podremos ir soltando alguna pista, para que los que quieran participar vayan calentando motores.

Al hilo, podemos adelantar que la temática del concurso de relatos va a tener que mucho ver con la que sirve de argumento a Blacksville, obra en desarrollo de la que ya hemos soltado abundantes píldoras que podréis encontrar aglutinadas bajo la etiqueta del mismo nombre en la columna de al lado [Targets], o pulsando directamente aquí.

Nos leemos.

¡Gañanes!, candidato a los Poliedro

2012-01-24T09:03:00.000+01:00

Hoy nos complace compartir con vosotros, la noticia de que nuestro pequeño ¡Gañanes! (Cliffhanger nº1), ha conseguido nada menos que 2 candidaturas en los Premios Poliedro que otorga anualmente La Rolesfera.

Por un lado se propone a ¡Gañanes! en la categoría absoluta de Mejor Juego de Rol creado en castellano, junto a bestias pardas como Aquelarre 3ª edición,Cacería de Bichos (a su vez, primer y segundo clasificado, respectivamente, en nuestros Premios Armagedón), Haunted House 3.0 y Ablaneda.

Y por otro, en la categoría de Mejor narrativa, junto a los no menos temibles Aquelarre 3ª edición, El Anillo Único, Donjon, La Llamada de Cthulhu y Ablaneda.

Lo cierto es que no hay mucho que decir, salvo que Ludotecnia se siente muy orgullosa de que su bebé haya alcanzado tan altas cotas de aceptación y cariño en su primer año de vida.

Desde la editorial queremos dar las gracias a los integrantes de La Rolesfera que lo han propuesto.

Nos leemos.

Diario de diseño: Blacksville

2012-01-23T09:30:00.001+01:00

El concepto de Blacksville empieza a tomar forma en la mente de Omar a principios de 2000. Al igual que muchas otras veces, se dejó inspirar por un videojuego que se convirtió en fijo a lo largo de sus sucesivas entregas: Grand Theft Auto III, su primera experiencia con un sandbox de consola, que le dejó un increíble sabor de boca por la irreverencia de su estilo y la libertad que permitía al jugador crecer con su personaje al ritmo y a la sombra de quien le placiese. Aunque, bien es cierto, que en GTA III la libertad es un concepto bastante equívoco. Era más bien una ficción de libertad en la que el jugador sólo elige el orden en el que hace una serie de cosas previamente establecidas.

Pero lo primero que le atrajo para llevar esas coordenadas a un juego de rol de mesa fue la idea de una ciudad ficticia con una serie de poderes del crimen organizado repartiéndose cada manzana, cada barrio, cada distrito, conformando un mapa de equilibrios de poder muy sensibles y volátiles. En un principio, el pretendido juego de rol, que aún no tenía nombre oficial, buscaba una aproximación muy fácil (casi facilona) al concepto de los grupos diferenciados dentro de un mismo ecosistema social, muy al estilo de lo que imperaba en su ludoteca por aquel entonces: Mundo de Tinieblas y sus clanes vampíricos o tribus de licántropos.

Con esa idea en mente empezó a trabajar en una serie de relatos que no tardaron en convertirse en una novela corta, tanto que actualmente se está planteando aumentarla para hacer de ella una novela convencional en sus dimensiones. Aplicó la técnica de la escritura automática, la de empezar a escribir a ver adónde le llevaban las palabras. La trama, muy novelesca con un hijo falto de atenciones y un padre de la Cosa Nostra, empezó a adquirir inercia propia al involucrar a unos rusos y otras familias del crimen organizado. Era innegable que Blacksville se inspiraba cada vez más en el Nueva York de la Edad de Oro del crimen organizado que en la simpleza organizativa del GTA III. Eso acarreaba a su vez la necesaria reformulación de las coordenadas argumentales del juego, ya que la intención inicial había dejado de satisfacer las crecientes demanda de los textos que iban saliendo del teclado. Es por ello que el texto fue pasando por etapas intermitentes de cajón en cajón, o más bien de disco duro en disco duro. Faltaba una meta, una intencionalidad que trascendía el enfrentamiento gratuito entre matones.

Al mismo tiempo, Omar fue bebiendo de otras fuentes, sobre todo libros de divulgación, novelas, películas y series de televisión, que no hicieron más que introducir más ingredientes a una ensalada que amenazaba con escapársele de las manos. Por ello, hace ya varios años, Blacksville fue sometido intencionadamente por su autor a un sueño criogénico, que le permitió dedicarse a proyectos más cercanos en el tiempo y que el concepto original adquiriese inercia propia.

Durante ese tiempo, la idea fue escrita de muchas maneras distintas, e incluso se barajaron varios marcos temporales, pero siempre huyendo del tópico de las gabardinas, las Thompson y los coches de época. Se pretendía un aire más actual, más urbano, más oscuro, menos glamuroso. Más negro, en definitiva, aunque con la sobriedad nada florida de fenómenos más modernos, como el cine de Guy Ritchie o Quentin Tarantino. Poco a poco, quedó claro que el texto empezaba a pedir cauce propio, identidad diferenciada, más allá, mucho más allá, del maniqueísmo que a veces empobrece a la parte argumental de los Juegos de Rol. Poco a poco, también, los tópicos fueron saltando como el aceite en una sartén demasiado caliente: nada de bien contra mal; nada de arquetipos salidos del mismo cine que presuntamente inspiraba la idea; sólo personas y sus circunstancias. El bien de uno que puede ser la perdición del de enfrente, el crecimiento personal y la combustión humana como peaje para alcanzar los horizontes de grandeza que todo descastado social ansía cuando no ha recibido la aprobación de sus semejantes.

Por todo eso, y más cosas, hoy la idea de Blacksville está más asentada que ayer, y mañana lo estará, sin duda, más que hoy. Porque es un producto de cocción lenta para que no se deje por el camino ningún sabor. Así, Omar espera que, con su enfoque pragmático, realista hasta cierto punto, sobrio hasta donde el sentido del humor más políticamente incorrecto lo permita, este juego vuelva a adquirir una dinámica propia que le conduzca a lo que siempre debió ser: la exploración del crecimiento de todo habitante de los inframundos urbanos. Porque Blacksville es cualquier ciudad, cualquier jungla de asfalto, cualquier criatura de cemento y acero agazapada sobre el terreno, dispuesta a devorar a sus propios hijos, vista desde el prisma de una de las culturas más bárbaramente civilizadas: la de los Estados Unidos, que mezcla el puritanismo más adusto con la dureza del hombre hecho a sí mismo con la ayuda de Dios y las armas.

Los personajes de Blacksville, en definitiva, serán individuos que aspiran al mismo sueño americano, pero desde una perspectiva bochornosa de admitir, si bien omnipresente. Serán hombres y mujeres que empiezan desde lo más bajo, pero con las mismas aspiraciones que los que ya han tocado la gloria material. Jugarán una gigantesca mano de póquer donde se arriesgarán a triunfar o desaparecer como la niebla en un día soleado. Harán amigos, contactos, aliados y, lo mejor, muchos enemigos, adversarios y envidiosos de sus logros. Nada de grandes mafiosos o intereses macro-criminales, no. Se enfocará en el barrio, en el negocio, en el pequeño imperio que se cuenta por manzanas. Ese punto intermedio, en definitiva, que separa a las grandes familias, las cinco familias de Blacksville, de las meras bandas callejeras. Porque es ahí, en ese punto casi en territorio de nadie, donde se cuecen los verdaderos dramas, las auténticas aventuras que disparan la adrenalina; donde no tienes tanto como para lamentar un mal golpe, pero sí empiezas a tener la responsabilidad de tu propio destino, igual que ése ante quien respondes y ante el otro que responde ante ti. Sólo hay una ley, aparte de la del más fuerte: todo el mundo paga sus deudas, de una forma u otra.

La ciudad seguirá siendo la misma que se proyectó en un principio, con una identidad propia, inspirada en tantas otras y en ninguna a la vez. Se intentará que sea lo más detallada posible, como los personajes que la habitan, atemporal, fría, irónica como una madre que se ríe a carcajadas de las penurias de su hijo. Pero de eso ya hablaremos en otro momento.

Previamente en los Diarios de diseño:

El universo del conglomerado

Permeabilidad funcional

Sobre las portadas

2012-01-22T14:24:00.001+01:00

Antes de que alguien que conocemos todos haga públicos en su blog los últimos hallazgos encontrados en ADELITA, vamos a aprovechar la de El Libro Azul para comentar que en las bases del concurso de portadas que anunciaremos en breve, se incorporará toda la información relativa a la disposición del título de la obra a la que irá destinada la propuesta ganadora, así como la referida a la colocación exacta de todos aquellos elementos que son comunes a las carátulas de la colección Cliffhanger.

La razón no es otra que evitar que una buena ilustración sea machacada vilmente por la incorporación de los aditamentos tipográficos y decorativos de nuestras portadas, de manera que los participantes tendrán en todo momento un encuadre general que les permita distribuir convenientemente la estructura de sus respectivas creaciones, cuestión que facilitará a los jurados tomar la decisión sobre cuál es la alternativa más adecuada al fin propuesto.

Nos leemos.

Estamos vivos

2012-01-21T03:30:00.000+01:00

Hace nada hemos otorgado los Premios Armagedón de Ludotecnia 2011 y toca hacer una mínima reflexión sobre lo que han supuesto, o mejor dicho, sobre lo que han encontrado en el camino en ésta su segunda edición.

Cuando los convocamos por primera vez, el año pasado, pretendíamos enfatizar desde nuestras humildes posibilidades, el enorme trabajo que hay detrás de la creación autóctona, toda vez que nos parecía que sigue adoleciendo de una dolorosa falta de encuadre.

Un concurso de las características del nuestro, podía servir para mostrar siquiera una vez al año, el interesante montante de la contribución nacional, en todas sus modalidades, a esto de los Juegos de Rol, ese escenario que compartimos pero en el que tradicionalmente cuesta tanto sacar la cabeza.

Eliminado el siempre aplastante factor extranjero en modalidad original o traducida, íbamos a quedar nosotros, los de aquí y los de siempre, los que nos hemos batido el cuero por hacer de nuestra particular aventura la aventura de muchos; los que hemos servido de sustento a la afición cuando las licencias no daban para más; en una palabra, los que hemos mantenido el tinglado que no sabían soportar los otros, los que al final ganan el espacio de las estanterías con una facilidad pasmosa...

En este sentido, la edición 2011 de nuestros premios ha venido a demostrar que gozamos de muy buena salud porque las candidaturas se han abierto en abanico, aumentando sus alternativas y llevando a algunas de ellas a una lucha cerrada por las primeras posiciones.

El caso de la propuesta ganadora del año pasado, Aventuras de la Marca del Este en su secuela Escenario de Campaña (Holocubierta), perdiendo por muy poco el tercer puesto frente a Fragmentos (Nosolorol), nos parece clarificador, así como la irrupción de Cacería de Bichos (Demonio Sonriente) o el triunfo absoluto de Aquelarre 3ª Edición (Nosolorol de nuevo).

Con los datos de nuestros Premios Armagedón en la mano, podemos afirmar que el aficionado (los jurados oficiales también lo son) mantiene los ojos abiertos y paladea lo mismo propuestas de calidad, que ofertas arriesgadas o innovaciones de planteamiento, y que las editoriales o los promotores de proyectos autoeditados no cejan en su empeño de esforzarse más y más con cada nuevo juego o complemento...

¿Saludable? Pues creo que sí, para qué engañarnos. La atractiva sinergia establecida entre la afición y el mundo que la abastece desde la creación autóctona, sobre el papel parece disfrutar de buena salud y sólo queda esperar a que el tiempo sancione la bondad de las vibraciones. Sí, creo sinceramente que estamos y seguiremos estando vivos, al menos durante un buen trecho.

Os leo.

Testimonios radiofónicos

2012-01-20T19:29:00.001+01:00

«Nuestra misión consistía en cazarlos», dijo el hombre cuya voz filtrada llegaba a millones de radioescuchas en la madrugada. «Nos asignaron la tarea de viajar alrededor del mundo para recuperar los que se habían escapado.»

Las declaraciones de quien decía llamarse Major Zep eran positivamente delirantes. El individuo de acento sureño y pausado, afirmaba haber pertenecido a un comando denominado freak squad (literalmente la brigada de monstruos) cuya misión consistía en nada menos que recoger a los seres extraños que se habían escapado de ciertos laboratorios militares oficialmente inexistentes, para lo cual, facilitó el número de su unidad y el organismo gubernamental del que dependía al locutor George Noory del programa Coast to Coast AM, el 18 de febrero de 2005.

La misión de este inverosímil grupo de soldados era sumamente sencilla: traer de vuelta a los huídos y a los que habían sido puestos en libertad deliberadamente para comprobar sus reacciones. «Eramos cinco», explicó el testigo, «y nuestras misiones tuvieron una tasa de éxito del veinticinco por ciento». La mayoría de criaturas eran conejos o perros con cabezas adicionales que salían de sus espaldas, todas ellas tristes víctimas de un proyecto de manipulación genética, aunque había piezas mayores. Major Zep y su comando habían sido despachados a América del Sur cuando comenzaron a darse los primeros casos del célebre Chupacabras.

Fue precisamente ésta, afirmaba el militar, la que más problemas presentó debido a su alto grado de inteligencia, alegando que era producto de la fusión caliente (con contacto físico), de prisioneros asiáticos varones y hembras con criaturas desconocidas. Los rusos, comentó Zep con una naturalidad que producía delirio, no se quedaron atrás en la creación de sus propias quimeras, aunque utilizaban para ello la fusión fría (sin contacto físico) entre células humanas y de osos buscando la creación de un supersoldado.

La reacción natural habría sido la de mofarse ante lo narrado, y así habría sido si no fuera porque algunas semanas antes, una radioyente se había puesto en contacto con el programa para relatar una historia de seres aberrantes...

Kate (nombre supuesto), vecina de Bakersfield (es un decir) y civil (dato veraz), se había puesto en contacto con la centralita de Coast to Coast AM para comentar en abierto que durante sus años de trabajo en la base militar China Lake en California, había sido testigo de la presencia de animales extrañamente deformados.

Aunque sus deberes como analista de sistemas para los Tomahawk y Sidewinder la mantenían casi totalmente ocupada, fue tomando conciencia de que el laboratorio desarrollaba ciertos proyectos de los que lo mejor era no saber nada. La fortuna la mantuvo alejada de aquellos fenómenos hasta que una noche, al ir a coger su coche del aparcamiento, se dio de lleno con una criatura que parecía un conejo de dos cabezas, aunque del tamaño de un San Bernardo.

No ocurrió nada. El ser, o lo que fuera, al verla, huyó asustado, pero después del suceso, alertada y manifiestamente preocupada, Kate comenzó a buscar referencias por si pudieran servir de justificación a lo que había visto con sus propios ojos, descubriendo abundantes testimonios sobre la aparición reciente de animales domésticos que mostraban extrañas deformidades, en los alrededores del poblado de Inyokurn, a ocho millas del perímetro de la base. Como apoyo a sus afirmaciones, la participante leyó en antena una noticia aparecida el verano anterior en el China Lake Herald, en la que se describía de forma tal vez demasiado graciosa, las peripecias de tres muchachos de doce, diez y ocho años respectivamente, que escucharon algo semejante a un maullido en las afueras de Inyokurn, mientras daban un paseo montados en bicicleta.

Creyendo que se trataba de un gato en peligro, los chiquillos se apresuraron a llegar al origen de los gritos, pero lo que descubrieron les heló la sangre...

De Anima Mundi

Sobre los concursos

2012-01-19T10:28:00.003+01:00

Tal y como comentábamos hace unos días, Ludotecnia está trabajando en los 4 concursos que pondrá en marcha en breve, y con el fin de ofrecer a los participantes un tiempo prudencial durante el cual poder desarrollar sus respectivos proyectos con suficientes garantías, vamos a ir dando algunas pistas para que el próximo día 1 de febrero, día en que se harán públicas las bases, quien más y quien menos ande avisado.

La duración del periodo abierto a la participación para todos ellos será de 3 meses. Buscamos calidad y advertimos que íbamos a esperaros con la recortada, de manera que consideramos que este margen de tiempo es más que suficiente para que quien se lo tome medianamente en serio, pueda presentar un proyecto sólido y defendible.

El concurso de relatos estará directamente relacionado con material disponible en este mismo blog, del que daremos cuenta en el momento oportuno, cuya extensión tasaremos en palabras para que no afecten ni el tipo de letra utilizado por cada autor o autora, ni las características del documento usado, etcétera.

El concurso de diseño tratará, obviamente, de la creación de un Cliffhanger, para lo cual será necesario confeccionar un juego autoconcluso de temática abierta, con una extensión de unas 25.000 palabras.

El concurso de dibujo consistirá en la elaboración de 6 ilustaciones originales en blanco y negro (los grises también entran en esta categoría), acordes y coherentes con una temática concreta que se desvelará en las bases.

Y el concurso de portada atenderá a la creación de una ilustración a todo color, que como en el caso anterior, deberá responder a un planteamiento que marcará la editorial.

Debido a la sencillez de seguimiento y manejo que proporciona, utilizaremos el invento de Mark Zuckerberg como en el caso de los Premios Armagedón recientemente otorgados, para lo cual, será premisa indispensable para participar en cualquiera de nuestros concursos, en dos de ellos, o en todos, formar parte del elenco de «megustadores» de nuestra página oficial en Facebook (pulsar la imagen de arriba, que os llevará directamente).

Nos leemos.

Ragnarok, un nuevo comienzo

2012-01-18T13:10:00.000+01:00

Una de las cosas que más odio en esta vida es la de convertirme en portavoz de malas noticias, pero como dijo aquél, va en el sueldo, y cuando toca dar la cara no hay que pensárselo dos veces, simplemente hay que darla.

El caso es que hoy me acerco al blog para anunciar públicamente que la licencia de nuestro juego de terror, Ragnarok, vuelve a casa, y lo quiero hacer desde el enorme respeto que sentimos Ludotecnia y yo mismo, ante el titánico esfuerzo realizado por Jorge del Moral a lo largo de los siete años en que ha intentado llevar adelante una labor, que por unas razones u otras ha sufrido un sinfín de contratiempos, algunos de muy grueso calado.

No quiero hablar de fracasos. Ludotecnia sabe de primera mano lo que supone aceptar que la realidad tiende a imponer su crudo criterio en los momentos más inesperados, y que en esos casos, lo mejor es asumir que toca dar carpetazo.

Crear juegos es mucho más complicado de lo que parece, incluso cuando se trata de revisiones o de nuevas ediciones, y basta mirar alrededor para comprender que la cosa no es en absoluto sencilla. Siempre resulta un trabajo a comenzar de cero, en el que la labor editorial debe atender tanto a los requisitos propios del desarrollo del proyecto, como a los inconvenientes que van surgiendo.

En este sentido quiero agradecer personalmente a Jorge del Moral, como editor y persona, el exquisito pundonor que ha mostrado siempre a la hora de intentar conseguir que el Ragnarok cumpliera los objetivos propuestos. No ha podido ser, esta vez no ha podido ser, para ser exactos, pero cuando las graves circunstancias actuales desaparezcan de su horizonte, cosa que deseamos, no os extrañe ver que su nombre y el nuestro confluyen de nuevo, quién sabe si para aparecer estampados sobre un libro o incluso una caja, porque Jorge es y será siempre, uno de los nuestros.

Jose Tellaetxe Isusi

Tom SSA

2012-01-17T17:56:00.001+01:00

Tom se estaba despertando, lo notó porque se agudizaba el dolor de su pierna izquierda. Después sintió cómo se bamboleaba su cabeza. Luego, el dolor en su mejilla le hizo pensar que le estaban abofeteando. Cierto. Decididamente le estaban abofeteando.

Abrió los ojos y notó le costaba un esfuerzo indecible hacerlo. De hecho, sólo con mucho trabajo consiguió abrir el derecho. Había una luz. Amarilla. No muy viva pero enfocada a propósito hacia su cara para hacerla todo lo hiriente que resultara posible. También pudo ver otras cosas apuntándole a la cara, pero no daban luz.

—Vaya —oyó decir—. Así que el tovarich va despertándose. ¿Nos puedes oír, tovarich?

Tom escuchó otra voz.

—¿De dónde habéis sacado a este capullo?

—Es un cimmer —dijo el primero—, cayó en una emboscada a quince millas de aquí. Hicimos volar un BTR con siete más como él, pero éste sobrevivió.

—Deberíais haberlo rematado. Esos hijos de puta no sirven ni para respirar y sus amigos estarán buscándolo también, para matarlo antes de que hable —Tom vio como éste torcía la boca en un simulacro de sonrisa.

—Eh, tovarich —dijo el primero— ¿qué diablos te pasa? ¿estás vivo o muerto? Vaya, vaya… si estás vivo… A ver qué dice aquí: Thomas Jefferson Wright, soldado de primera clase de la Milicia Cívica, carné número 23365 del Partido… oh, oh… amiguito, has caído en las manos equivocadas, en tu id dice también que eres del Tercer Batallón de la Reserva Móvil de la Zona Uno. Vaya, vaya, reserva móvil de la Milicia —el tipo silbó.

—Tom vio cómo el tío que tenía delante de él abría una carpeta. No pudo distinguir bien los rasgos del rostro por culpa de la luz, pero no era tan potente como para que no pudiera empezar a ver. Debían de estar en un escondite subterráneo o algo así, seguro que la electricidad procedía de un generador autónomo. Aunque con las últimas restricciones energéticas del Gobierno, también era posible que faltara luz en un domicilio particular. La verdad es que no era una pista concluyente, pensó Tom.

—Vamos a ver si esto concuerda con lo que tenemos nosotros en nuestros archivos… ajá… todo cuadra, tu nombre, tus destinos, tu filiación al Partido… un momento… ¡Mira…! ¡Qué casualidad! Mira lo que dice aquí, tovarich, resulta que el soldado de primera clase Tom J. Wright estuvo hasta hace un mes en las patrullas de caza de patos alrededor del Área Prohibida de Annápolis.

Tom tuvo la sensación de que en ese momento el suelo se abría bajo sus pies. Lo habían descubierto.

Joder. Ahora sí que era hombre muerto ¿quién les pasaba esa información? Tom sentía cómo la ira empezaba a hervirle en el pecho. Los insurgentes no tenían piedad con las patrullas de caza de patos: se trataba de pequeñas unidades de francotiradores de la Milicia que, armados con fusiles Dragunov y visores nocturnos, se infiltraban en las zonas controladas por la resistencia o en las Zonas Prohibidas, para cazar insurgentes. Sí, justo. Como patos.

Tom esbozó una sonrisa, pero le dolía la cabeza y el tirón de los músculos del rostro hizo que todavía le doliera más.

—¿Te hace gracia, tovarich? ¿Te gusta matar patriotas? —el tipo se había puesto peligrosamente serio, pensó Tom, y eso era malo. Tenía que enterarse de todo lo que pudiera, sobrevivir y huir para contarlo. Poca gente había estado en los escondites (foxholes en el argot) de la insurgencia y había regresado, pero a él le habían entrenado precisamente para conseguirlo. No podía huir sin más. Tenía que llevar información valiosa de vuelta o sus mismos compañeros lo tomarían por desertor o por agente doble. Mierda, menuda perspectiva.

—Mira, tengo a una docena de tipos ahí fuera, afilando sus cuchillos y esperando para despellejarte con ellos en cuanto yo se lo permita. Ya sabes, gente de Miami, de los que acuchillaban a los paracas cubanos mientras caían. Quizás pueda conseguirte una muerte rápida e indolora, ¿eh, Tom? pero para eso me tienes que ayudar, ¿sabes, tovarich? Apuesto a que sabes un montón de cosas interesantes sobre el perímetro de seguridad de la Zona Prohibida de Annápolis ¿verdad?

Tom volvió a sonreír dolorosamente.

—Y ¿qué te gustaría saber a ti… patriota? —respondió Tom, mientras discurría desesperadamente buscando una manera de escapar de esa encerrona.

De Soviet States of America

Un primer supuesto

2012-01-16T19:46:00.000+01:00

De:
Para:
Fecha: martes, 7 marzo 2006 16:53
Asunto: Un primer supuesto

Buenas

Pues ya tengo claro el primer supuesto para las páginas de comic. Básicamente es lo que te comenté.

Corre el final de la década de los 80 y el principio de los 90 (85-95?)

Todo empieza en un hote lujoso, quizá un casino. En una suite se reúnen los peces gordos de la Cosa Nostra, todos ellos italianos. Mucho hombre de gesto severo, mucho traje italiano y mucho secuaz y consejero con cara de "a la mínima me lío a tiros". La idea es que acaban de proclamar a Paul Calabria (hijo de uno de los capos históricos de Blacksville, y hermano de Vincent Calabria, el que se carga a su propio hijo por hacer tratos con el ruso) jefe de jefes. Dentro de lo tenso de la situación, saben que es lo mejor si quieren seguir teniendo algo que decir en la ciudad ante el desembarco de organizaciones extranjeras. Abrazos, saludos, promesas de futuro... El recién elegido sale del hotel a la ciudad. Es un lugar céntrico, de grandes avenidas, quizá a un lado se puede ver algo de la torre McNatt lamida por el atardecer. Cuando se sube a la limusina, una bandada de motoristas de negro (a lo Black Rain) irrumpen por la avenida desde un callejón sin dar pie a la reacción y empieza una lluvia de balas de teflón. Paul Calabria muere acribillado junto a muchos otros que tienen la desgracia de estar cerca de él. No muy lejos, Vincent Calabria se queda mirando a los motoristas que huyen con expresión indescifrable. Es un hombre de acero, impredecible.

Moraleja: en Blacksville, tan pronto te encumbran como te entierran.

Creo que sería interesante abordar el tema sin mucho diálogo, quizá con alguna que otra intervención del narrador omnisciente, irónico, sarcástico, el que sabe lo que va a pasar. También molaría presentarlo con escenas alternas: el hotel por un lado, luego cómo los motoristas japoneses se van preparando en el callejón (quizá darle un toque ritual o trascendente), y vuelta al hotel... y así hasta la escena final, donde ambos polos argumentales convergen.

Cómo lo ves?

Premios Armagedón 2011

2012-01-15T22:02:00.000+01:00

A tal día que hoy, 15 de enero de 2012, Ludotecnia hace público el fallo de la segunda edición de los Premios Armagedón, convocados con la intención de destacar las tres iniciativas roleras españolas que más incidencia han tenido en el mercado y la afición durante el pasado año.

El jurado ha estado compuesto por:

David Lanza, editor de Ars Epica;

Bester, blogmaster de Brainstormer;

El Contemplador, amo y señor de El Contemplador, blog de recursos gratuitos;

El Maestro Terrax, propietario de su Rincón lleno de Frikadas y autor de Ufos & Uzis;
Oliver Bueno, en nombre del programa Tiro al Friki

Un voto popular elaborado por 17 internautas (votos válidos);

y AK-47, responsable de Ludotecnia, con voz pero sin voto.

Las candidaturas han sido:

Ablaneda [Fanzine Rolero];

Aquelarre [NSR Ediciones];

Aventuras en la Marca del Este (Escenario de Campaña) [Ediciones Holocubierta];

Batallas Navales Avanzadas [Autoedición Athal Bert & Valver];

Cacería de Bichos [Demonio Sonriente];

Cazando Ladrones [Odisea Astur];

El Imperio Ígneo [Ars Epica];

Fragmentos [NSR Ediciones];

Grecia JdR [Autoedición Juan Carlos Morelló];
Haunted House 3.0 [Proyecto Arcadia]

Roll&Play [Trasgotauro Ediciones].

Para facilitar la elección y evitar engorrosos empates, se han dado 10 puntos a la primera iniciativa candidata de cada jurado, 8 a la segunda, y 6 a la tercera; de manera que:

Premio Armagedón «Librea de bronce»

Fragmentos, Juego de Rol editado en formato PDF por Nosolorol Ediciones. Diseñado por Manuel J. Sueiro y Sergio M. Vergara, e ilustrado por Konrad Bak y Andreas Gradin, entre otros, ha sido destacado en tercer lugar por ofrecer una inteligente apuesta sobre un escenario inspirado en las películas de terror, para lo cual dispone de una arquitectura interior basada en el uso abundante de clichés y estereotipos que facilitan la rápida creación de partidas, lo que a la postre le ha supuesto gozar de un innegable atractivo entre los aficionados.

Premio Armagedón «Librea de plata»

Cacería de bichos (CdB), Juego de Rol producido por la editorial independiente Demonio Sonriente. Diseñado por Zonk PJ, ha sido destacado en segundo lugar por ofrecer al aficionado a la acción y la ciencia ficción, una herramienta sumamente versátil que permite el uso del transfondo de forma genérica o multiambiental, de manera que la personal e intransferible visión del concepto del juego que tiene el Director a la hora de elaborar sus partidas, convive a la perfección con la propuesta original.

Premio Armagedón «Librea de oro»

Aquelarre 3ª Edición, el decano de los Juegos de Rol españoles estrenaba veinte años después, una cuidadísima edición a cargo de Nosolorol Ediciones. Diseñado por el autor original, Ricard Ibáñez, y por Antonio Polo, se ha hecho acreedor de nuestro más alto galardón al suponer para aficionados y jurado, un magnífico ejemplo de cómo se puede hacer un bellísimo libro al que no le falta ni le sobra nada en sus más de 500 páginas, repletas por otro lado, de documentación y herramientas para ser disfrutado en una oportunidad única.

Los galardonados quedan habilitados desde este preciso momento para decorar sus respectivos blogs o páginas web con las imágenes de los premios que les ha otorgado el jurado de la segunda convocatoria de los Premios Armagedón de Ludotecnia, quedando así mismo exonerados de responder o establecer enlaces o publicar reseñas que aludan a lo que aquí se ha escrito. Nos damos por bien pagados porque para nosotros ha supuesto un orgullo darlos de nuevo este año.

Gracias a todos. Nos vemos dentro de 12 meses.

Hoy, a las 22:00 horas

2012-01-15T15:17:00.000+01:00

Ya está todo dispuesto para que esta noche, a las 22:00 horas, hagamos públicos en este blog los resultados de los Premios Armagedón de Ludotecnia en la convocatoria correspondiente a 2011.

Sonará a perogrullada, pero os esperamos.

Diario de diseño: permeabilidad funcional

2012-01-14T11:19:00.004+01:00

Una de las cosas que tenemos claro en Ludotecnia es que hay que «hacer editorial», y eso pasa por establecer unos cimientos sólidos desde el escrupuloso conocimiento de nuestras fuerzas y flaquezas. La prisa siempre es mala consejera, y es una de las razones por las que hemos visto nacer y morir otras iniciativas a nuestro alrededor mientras nosotros seguimos dando guerra cómo y cuándo podemos. A veces es mejor parecer no existir que dejar de hacerlo por querer correr más de la cuenta.

Cuando nos planteamos el formato de Cliffhanger, nos dimos cuenta de que había tantas posibilidades y flexibilidad como exigencia en el corsé del propio formato. Las propuestas lúdicas de un juego autocontenido de bajo coste eran incalculables, no sólo como laboratorio de prueba para ideas imposibles en formatos mayores, sino como cantera para proyectos de mayor envergadura.

Así, con toda la ironía que pudiera conllevar la idea, supimos que los cimientos de esta nueva etapa para nuestra editorial se construirían a base de Cliffhanger, como una cómoda red sobre la que plantearnos hacer acrobacias a mayores cotas. La grata sorpresa que nos encontramos de vez en cuando es que algunas de esas ideas pequeñas y autocontenidas empiezan a tomar velocidad propia, vida más allá de los designios del autor de turno, pidiendo a gritos una oportunidad arriba, donde los acróbatas calientan músculos para hacer el más difícil todavía.

Nos pasó con D (título provisional), de Abelardo Martínez, una ambientación histórica-mitológica donde las fábulas, los centauros, los cíclopes y los minotauros son tan reales como las legiones, los imperios y los propios hechos históricos que de ellos derivaron. Veinticinco mil palabras que, a medida que iban creciendo, dejaban a su autor más claro que no cabrían en el corsé de un Cliffhanger. Muchos textos admiten un tijeretazo, una modulación del estilo para ocupar menos o decir más con menos recursos. Otros, sin embargo, como D, sencillamente no. Tras menos cavilaciones de las que hubiera cabido esperar, la editorial dio visto bueno a Abelardo para que siguiese mimando su relato hasta donde las musas le indicasen, hasta el punto de que su proyecto constituirá una de las primeras andanadas que inaugurarán la ya comentada línea media de la casa, un paso más en eso que llamamos «hacer editorial».

Nos sentimos cómodos en esta permeabilización de contenidos, un flujo de ideas que nutren otras ideas sin más limitación que la inspiración de nuestros autores, una mecánica al servicio de la creatividad, y no al revés, que satisface al engranaje a la par que a los que lo manejan. Tanto es así, que el proceso se ha repetido en más ocasiones, y en escalas distintas de nuestro número acrobático, de modo que las diferentes líneas interactúan a sus respectivos niveles, dotándonos de una red de contención cada vez más atractiva para la editorial y sus colaboradores. Esperamos poder hablar más largamente de esos otros títulos que, como D, han hallado su identidad propia gracias a la maleabilidad del ecosistema que les hemos dado. Y también esperamos que sea antes de lo que todos imaginamos.

Hasta el próximo diario.

Previamente en los Diarios de Diseño:

El universo del Conglomerado

Última llamada [Premios Armagedón 2011]

2012-01-13T12:13:00.002+01:00

Mañana a las 23:59 horas se termina el plazo para presentar candidatos populares a los Premios Armagedón Ludotecnia 2011, a través de la modalidad de voto habilitada en nuestra página de Facebook, así que los que todavía no lo tengan claro, que sepan que disponen de un bonito espacio de tiempo para ir formalizando sus ideas, aunque no conviene que lo dejen para el último momento, porque el fallo se hará público el domingo día 15 a las 22:00 horas.

Como recordatorio, baste decir que quiera intervenir deberá estar entre los megustadores de Ludotecnia en Facebook, y que deberá aportar tres propuestas en orden de preferencia, en el hilo que mencionábamos más arriba.

Gracias por su atención. Nos leemos.

Secreto de guerra

2012-01-12T16:30:00.002+01:00

Anteayer comentábamos la existencia en nuestro extenso archivo del módulo con el cual Jose M. Rey y Curro Marín, ganaron el Concurso Mutantes G2 de 1997.

A pesar de que estuvo disponible durante bastante tiempo en la red, en una de aquellas webs que tuvimos abiertas pero que a nadie parecían interesar, lo cierto es que llevaba tiempo durmiendo el sueño de los justos entre los centeranes de documentos que guarda celosamente por nosotros ADELITA, disco duro externo de 1/2 Terabyte que encierra incluso secretos menos confesables.

Una vez hallado, tal y como prometimos, pasamos a compartirlo con vosotros, que lo prometido es deuda.

[Descarga]

Auros by Chuky

2012-01-11T09:02:00.001+01:00

Raúl Martínez, aka Chuky, puntal del hiperespacio rolero gracias al programa La Base Secreta, impenitente y laborioso fallero, dibujante, ilustrador y profesional como la copa de un pino, adalid, gestor y alma mater del blog Estudio Chuky, ha desenfundado sus lápices para comenzar a dar vida a las criaturas que transitan las páginas de Auros, obra en proceso de elaboración por parte de Oliver Bueno, el autor de Mundo Eterno...

Recibidos los primeros bocetos, no hemos podido resistirnos a compartir al menos una muestra de ellos con vosotros, no vaya a ser que con tanto generar eventos blogueros a base de textos, haya quien pueda pensar que estamos descuidando la parte gráfica de nuestros queridísimos libros baratos.

Como dijo aquél: ¡ahí queda eso!

Cazando talentos

2012-01-10T10:04:00.001+01:00

En cuanto finalice la convocatoria de los Premios Armagedón de Ludotecnia, tenemos intención de hacer públicas cuatro concursos enfocados a abrir nuestro espacio editorial a nuevos talentos, retomando una tradición que nos ha deparado gratas sorpresas en el pasado.

Abelardo Martínez, autor de Mininos en la Sombra y Tierrafirme, por ejemplo, no es otro que nuestro ganador del primer concurso Ragnarok, cuya aventura apareció publicada en el libro Job 41.1, Sekken y otras aventuras (1996); y nada menos que Jose M. Rey (Edge Entertainment), se calzó el primer concurso Mutantes G2 (1997) con una aventura compartida que lamentablemente nunca pudimos publicar...

Es indudable que esto de los concursos es un mecanismo interesante para las editoriales, y también para los aficionados que quieren ver su trabajo en la estantería de una tienda, de manera en unos días os informaremos convenientemente de cómo vamos a enfocar tanto el de relatos, el de diseño de juegos, como el de ilustraciones y el de portadas.

¿Por qué hemos planteado cuatro modalidades en vez de una, o dos? Sencillamente porque pensamos que no es lo mismo escribir un relato que diseñar un juego, y porque también consideramos que no es lo mismo hacer las ilustraciones interiores de un libro, que su portada.

Ahora bien, os advertimos que vamos a ser muy exigentes y que os estaremos esperando con la recortada, pues las convocatorias encierran la posibilidad de que sus respectivos premios queden desiertos si no se alcanza la calidad necesaria; a cambio, estarán remunerados, y los jurados van a estar compuestos por gente capacitada de cada disciplina, aunque puede que abramos la posibilidad de una participación popular en la votación, al estilo de la que estamos llevando a cabo con los Premios Armageón de Ludotecnia.

En todo caso, nos leemos.

El saqueador de tumbas

2012-01-09T11:42:00.000+01:00

La tierra era amarilla, de un color intenso, casi doloroso, que absorbía la luz como un flagelo que ofuscaba los ojos. Kaptah tenía la boca pastosa; podía oír con nitidez el crujido de sus muelas al masticar la arena que se colaba por las grietas de sus labios, resecos como una corteza de palmera. Tumbado sobre la arena caliente, clavaba su mirada en el cortejo fúnebre que avanzaba lentamente por la vaguada. Era un espectáculo singular, de una belleza hipnótica: los monjes, ataviados con túnicas blancas, inmaculadas, con flores de loto bordadas en oro y plata, sosteniendo velones rojos en sus manos de dedos largos y finos, se movían al grato y armonioso ritmo de los caramillos, entonando una salmodia siniestra entre dientes que llegaba hasta él como una serpiente en verano, acompañada por el olor dulzón del cedro, casia, ceras y resinas de los ungüentos ceremoniales de embalsamamiento. Un aroma que no se olvida, que se te incrusta en el cerebro para no abandonarte, como larvas de mosquito en el pozo. Él lo conocía muy bien, sabía que estaría allí, que acompañaría a los monjes en su procesión, a los soldados medyai que los seguían con los khopesh en alto, sobre el pecho. Ese olor ascendía, lo inundaba todo, impregnaba la arena, sus ropas ajadas de lino, se colaba por su nariz y anidaba en su garganta colgándose estómago abajo hasta provocar arcadas de bilis. Ese olor estaría allí...

Pudo ver cómo la comitiva descendía hasta perderse bajo tierra, llevándose consigo el sarcófago dorado y ese olor... ese olor que estaría allí, allí abajo ahora, para toda la eternidad, o eso creerían ellos. Los medyai quedaron arriba, custodiando la entrada a la tumba, hasta que los sacerdotes de Amón regresaran al mundo de los vivos. Miraban alrededor, concentrándose en cualquier movimiento en las colinas. No le detectarían donde estaba, tumbado sobre la arena, con el sol deslumbrante a su espalda. Unas horas después, los clérigos de la Casa de la Muerte regresaron de las tinieblas de la tumba. Dos de ellos se demoraron en el interior del pasadizo descendente. Seguramente estarían activando las últimas trampas y sellando las puertas de acceso. Poco tiempo después, estos dos se unieron al grupo que aguardaba fuera, junto a los soldados y sirvientes que charlaban descuidadamente. La vida proseguía, se reanudaba, siempre lo hacía.

Los sacerdotes marcharon de vuelta a la ciudad, junto con unos pocos guerreros y los sirvientes. Sólo un par de nubios medyai permanecieron junto a la entrada, montando guardia. Era la tumba de un alto funcionario real, en el extremo occidental del valle, lugar reservado para los enterramientos de nobles mandatarios de la corte. Sería fácil sorprenderlos en plena noche y dejarlos fuera de combate por unas horas, todo lo que necesitaría para entrar en la tumba, sortear las trampas y conseguir el mapa... el mapa de la Gran Pirámide, el sueño de todo saqueador de tumbas.

Anochecía y a Kaptah no le gustaba ver las estrellas, pues de noche los leones rugen y los chacales salen de sus guaridas. Él también lo haría más tarde, de madrugada, como un escorpión, astuto y sigiloso, moviéndose entre las sombras del valle... del Valle de los Reyes, para saquear otra tumba y tal vez vivir para ver otro día.

De Saqueadores de Tumbas

Premios Armagedón 2011. ¡Quedan 6 días!

La triste realidad

2012-01-08T19:53:00.000+01:00

De: Patrick Hills
Para: Vincent Calabria
Asunto: Re: Necesito un favor

<Algunas partes de este mensaje se han eliminado>

Hola Vincent,

perdona que haya tardado un poco en responder a tu mensaje, he estado ocupado con unos asuntos y me ha llevado tiempo averiguar lo que me solicitaste. Creo que tengo lo que quieres, y te advierto que lo que leas puede que no te guste.

El poli tenía razón. He consultado todas las bases de datos oficiales y oficiosas y todas coinciden en que el tal Igor es una mala bestia de cuidado. Es uno de los miembros más temidos y osados del Consorcio, una especie de multinacional del crimen organizado ruso compuesta por células más o menos independientes. Por lo que he podido averiguar, están abriéndose paso por esta región del país sin intención de hacer mucho ruido, pero con muchas ganas de ganar dinero. Saben que Blacksville es un sitio difícil, pero las condiciones fiscales, económicas y geográficas hacen de esta ciudad una perita en dulce para cualquiera (que te lo digan a ti, amigo).

Al grano. Te preguntarás qué tiene que ver un pez gordo de la mafia rusa con Junior. Yo también me hice la pregunta y tras repasarme docenas de informes policiales, artículos de la prensa y demás documentación de la que poco puedo hablar por aquí (hay oídos por todas partes), puedo asegurar que el fallo de Igor es que su modus operandi es siempre el mismo. Primero sondea el terreno en busca de un punto donde meter las pezuñas. Esa cabeza de playa suele afianzarse gracias al eslabón más débil de una organización ya establecida, como la tuya. Me imagino que ya te verás por dónde van los tiros. Antes de pegar un tiro a la pantalla del ordenador, sigue leyendo.

Para confirmar mis sospechas, decidí hurgar en las cuentas de Junior y ver qué movimientos se habían hecho últimamente. Eso me costó un poco más, pero ya sabes que con un portátil y una conexión a la red hago milagros. A priori nada importante (salvo que el muchacho tiene dos cuentas secretas en Gibraltar de las que nada sabías, a que acierto ;)). Incluidas las cuentas fantasma, metí un programa de extrapolación global y ¡bingo! A base de micromovimientos, Junior ha transferido un total de un millón de dólares americanos a seis cuentas distintas repartidas entre el Banco Metropolitano, el Central Wages y el Southeastern Savings. Hábil, pero no tanto. Un millón de pavos justito, sin un centavo de más o de menos. ¿Casualidad? No creo.

Así pues, volví a nuestro amigo Igor y rastreé sus datos bancarios. Nada. Este sí que es listo, no usa bancos. Pero el capitalismo siempre deja un rastro. Introduje otra de mis nenas en la red y confeccioné un catálogo de todos los alias conocidos de Igor y sus empresas fantasma.

Haciendo cuentas, el muy jodido ha invertido el dinero a nombre de muchas personas, físicas y jurídicas, en valores en bolsa e inmobiliarios por una cantidad de… adivina… un millón de dólares. No todo se ha quedado en el país. Quiere comérselo, pero no atragantarse de una tacada. Por si aún quedaban dudas, analicé en profundidad el vídeo que me mandaste. He buscado el modelo de bolsa exacto y me lo he comprado. Me hacía falta, así que no lo incluiré en mis honorarios, tranquilo. Cotejando el material del que está hecha la bolsa y su capacidad de tensión con la imagen de la misma en el video, he llegado a la conclusión de que es más que probable que en ella hubiese el equivalente en peso a un millón de dólares en billetes pequeños. Más coincidencias. Esto empieza a apestar.

Bien, tenemos a Junior que paga un kilo a Igor. Algo no encaja. ¿No debería ser al revés, si es que el ruso quiere poner un pie en Blacksville? Si paga, es que quiere que el ruso le haga algún trabajo o algo antes de permitirle poner los pies en la ciudad, eso te lo dejo a ti. Una coincidencia más para terminar: si mal no recuerdo, Junior tiene a su cargo la zona de los muelles de la familia, concretamente ese en el que tienes una dársena privada que usabas en los tiempos de Ramírez y los colombianos. Pues mira por dónde (no me preguntes cómo lo averiguó), Igor es propietario de un antiguo submarino soviético de clase Akula que el muy cabrón utiliza para hacer transportes de todo tipo a todas partes del mundo, desde drogas hasta cualquier tipo de arma (creo que vendió a los libios cabezas sin uranio de la ex Unión Soviética, pero no me hagas caso, que en los mentideros nunca se sabe). Así que tenemos una dársena y un submarino, dos piezas que encajan muy bien, pero el dinero no.

Dejo que eso lo descubras tú por tus propios medios y espero que esto te sirva. Si de verdad Junior quiere volar solo, no ha escogido la mejor forma de hacerlo y créeme que de veras lo siento. Aquí me tienes para lo que haga falta.

Un abrazo,

Pat

La amenaza

2012-01-07T18:48:00.001+01:00

Disculpen ustedes que ayer no publicáramos nada. El caso es que durante la madrugada, tres individuos de extraña catadura se metieron en la editorial con sabe Dios qué aviesas intenciones, y hubo que sacarlos, sí o sí, porque si aún no sabemos si vinieron a chanchullear en las votaciones de los Premios Armagedón, a husmear qué estamos cociendo, a llevarse el Cthulhu del boss, o a extraer de Akula HD cualquier secreto que vender a la competencia, lo que si tenemos claro es que no eran trigo limpio.

Aunque hay que reconocer que vendieron caro su pellejo porque iban armados con fusiles eléctricos de bolitas de los buenos, que hicieron migas a nuestras primeras defensas y sus fusiles eléctricos de bolitas baratos y Made in China, lo cierto es que nuestra tradicional testarudez y gallardía les hicieron poner, al alba y con viento de poniente, los pies en polvorosa.

No sufrimos bajas en el lance, pero sí dos heridos, el Sr. Alfa Foxtrot, quien tropezando con las cajas y bultos del estudio dio con sus huesos en el suelo, haciéndose merecedor de un buen chichón que está siendo curado con chuleta de buey de 500 gramos, y nuestro amado líder, que sintiéndose acorralado en el reducido espacio del cuarto de baño, no reparó munición en disparar sin atender al enorme peligro que corría con tanto rebote de pelotilla perdida...

En fin, nos damos por satisfechos. La amenaza fue contrarrestada en apenas hora y media de combate, y aunque los Reyes Magos no nos dejaron ni un miserable regalo (¡qué les habremos hecho!), hoy podemos decir que nos sentimos profundamente felices.

El voto popular [Armagedón 2011]

2012-01-05T08:33:00.002+01:00

La iniciativa de Premios Armagedón de Ludotecnia 2011, puesta en marcha hace escasamente tres días, está cosechando un razonable éxito en sus primeras jornadas de convocatoria.

Parte de los jurados oficiales ya ha emitido su voto, y el voto popular está alcanzando el nivel de participación que logramos en la pasada edición, demostrando que la elección de nuestra página en Facebook para canalizar las propuestas ha sido bastante adecuada.

Al hilo, os recordamos que para ejercer vuestra votación bastará con estar en el listado de seguidores de nuestra cara visible en Facebook (o pulsadores de «Me Gusta», como prefiráis), y aportar vuestras tres candidaturas por orden de preferencia, en la entradilla que hemos habilitado a tal fin [enlace].

Quedan todavía unos cuantos días, pero conviene que no nos durmamos en los laureles. Nos leemos.

Segundos bocetos

2012-01-04T15:46:00.000+01:00

Ajustar un juego diseñado hace tiempo al momento en que ha de ser editado, es una labor que tiene su aquél. No basta con rescatar el material elaborado y hacerle un lavado de cara, al menos no consideramos que ése sea el camino adecuado.

Sin embargo, a veces ocurre que el original aguanta lo que le echen, hasta el punto de que es capaz de superar un nuevo planteamiento sin inmutarse. Basta mirar de nuevo el Mutantes G2 o el propio Quidam, para entender que ambos libros siguen manteniendo la misma frescura con la que fueron diseñados gráficamente, y que además, resultan igual de atractivos a pesar del tiempo transcurrido...

Sin duda resultaría complicado superar según qué listones autoimpuestos, pero este año que hemos estrenado y en el que esperamos lanzar la Línea Media una vez Cliffhanger adquiera la velocidad de crucero que deseamos imprimirla, lo habíamos planificado retomando algunos títulos añejos a los que hay que sumar los nuevos que ya están en camino. Tocaba hacer remozo, y por evitar caer en hacer refritos, encargamos algunas alternativas de diseño gráfico a agentes externos a la editorial.

Si bien Equinocce nos ha supuesto una agradabilísima sorpresa conceptual sobre la que ya está trabajando el departamento de maquetación y diseño, no ha ocurrido lo mismo en el caso de SSHospital y Steam Wars (las tres planchas que os enseñamos hoy forman parte de la docena de variantes que se reparten en el libro de 156 páginas), pues no han sido capaces de superar la espectacular atmósfera con la cual los alumbramos.

Es pronto para poner fechas porque queda un trabajo largo y prolijo al que hemos decidido incorporar los hallazgos tipográficos y alternativas que nos han parecido más interesantes del proceso de reevaluación de contenido gráfico, aunque podemos apostar a que el aspecto que tendrá Steam Wars, un ejemplo, cuando esté en las estanterías, distará muy poco del que hoy compartimos con vosotros.

Premios Armagedón 2011. ¡Quedan 11 días!

De cómo Ruy Pérez de Bobadilla pasó a Indias

2012-01-03T18:19:00.002+01:00

Vio la luz don Ruy Pérez de Bobadilla en un tibio invierno, como suelen ser, en la localidad de Yanguas, en casa de don Fadrique Pérez de Bobadilla y doña Leonor Montiel. La mala suerte quiso que fuera el segundo de los hijos del matrimonio y que su hermano mayor, un zangolotino rubio, torpe, espeso y beatón llamado Miguel, fuera llamado a heredar todas las propiedades y los magros señoríos de los Pérez de Bobadilla.

Don Sancho Manuel Loperena era canónigo de Osma y se encargó de enseñar al joven Ruy las letras, algunos latines y las cuatro reglas de aritmética. Un viejo mayordomo de su padre, don Alonso de Honrubia, le enseñó a tirar muy bien con estoque y arcabuz, y a montar. Don Fadrique comentó a don Sancho cuando don Ruy cumplió catorce años «lego al sandio de mi hijo don Miguel mis títulos y tierras; mi hombría y mi cuajo, se los lego a don Ruy.» Como último favor a su vástago, enviólo a la ciudad de Soria a ser paje en casa de don Francisco Vecino de Molinos, hidalgo de fortuna y sangre limpia que vivía allí.

Aliamed Boamer era capitán, en la época en que don Ruy veía sus primeros cielos en Yanguas, del Rey Chico en Granada y en su nombre tenía el castillo y tierras de Alcazaba de la Vega, a no mucho trecho de la dicha ciudad. Cuando el ejército de sus Católicas Majestades entró por aquellas tierras, Aliamed defendió bravamente las posesiones de su señor, al menos durante la mañana que tardó el rey don Fernando en enviar a un mensajero a parlamentar con el moro. Con grandes honores fuese rendida Alcazaba de la Vega y fuele dada a Boamer la oportunidad de elegir entre marchar con sus riquezas a tierra de infieles, cruzando el mar, o convertirse, jurando lealtad a Sus Majestades, y quedarse con el castillo y tierras de la Vega, a título de condado. «Por haber tanto cuidado de todos estos moricos» decidió Aliamed Boamer quedarse con la segunda opción y cambió su nombre por el de Fernando, y por el Rey Católico fue apadrinado en su bautismo.

Corría el año de 1500 cuando, con esperanza de matrimoniar bien, Fernando, conde de la Vega, mandó a su hija, de unos dieciséis años, como dama de honor al palacio de los duques de Tierrancha, a la ciudad de Soria. Allí, al servicio de los duques, que eran gente preeminente en la corte de los Reyes, la joven dama, que llamábase de cristiana doña María, conoció al joven Pérez de Bobadilla, que frecuentaba el palacio acompañando a su señor. Como suele ocurrir en estos caso, Cupido se cebó en la joven pareja y un hermoso amor, que acaso fuera destinado a procurar por la bragueta la fortuna que don Ruy no hubo por el bolsillo, nació entre chimeneas platerescas y caretas de cochino asadas.

La desgracia, sin embargo, se abatió sobre los amantes: la desgracia era rubia de pelo, agraciada de tez y llamábase doña Fernanda en honor a su abuelo, el antiguo capitán moro de Alcazaba de la Vega. Y como el bautismo lava los pecados, más no la morería, don Fernando de la Vega juró en la capilla de los reyes de Granada haber la sangre del mancillador de la honra de su hija y a tal efecto, mandó a dos de sus criados, tan moros como él, a Soria, para medirle a don Ruy el cuero por palmos, pues tanto hierro tenían los cuchillos que llevaban consigo.

Pero frente a San Pedro, no lejos del Duero, el joven hidalgo demostró haber aprendido bien las lecciones de su maestro don Alonso y ultimó a los sirvientes con sendas estocadas entre las costillas de forma que uno murió allí mismo sin poder pedir ni capellán y el otro quedó malherido y quebrantado hasta que a la mañana siguiente un pastor lo encontró. Don Ruy supo que las oportunidades se le habían acabado en Castilla y empezó a vagar por los caminos de Su Majestad hasta dar con la Babilonia de España, que es Sevilla, y conoció allí a un viejo marinero, antiguo piloto del Almirante don Cristóbal Colón, que, barruntando los hígados del joven mozo, le propuso pasar a Indias y ganarse honradamente la vida donde no le buscara ningún poderoso para ajustarle cuentas.

Lo que tarda un hombre de veinte años en oficiar un azumbre de vino, fue lo que tardó don Ruy en considerar la oferta y, borracho como un pellejo, admitió ser embarcado en una nao rumbo a Santo Domingo aquella misma noche.

Despertó don Ruy a la vista de Cádiz y, cuando hubo acordado lo que acababa de hacer, pensó por un momento en lanzarse al agua y nadar hasta la costa, pero como comprobara que, si bien le habían limpiado de plata y bronce, conservaba el acero consigo, pensó que nada tan malo podría sucederle que no lo resolviera con éste, y que mientras tanto las cosas en Castilla irían calmándose igual que calmo estaba el mar que dejaba atrás, junto a la tierra de España.

En abril de 1509 don Ruy Pérez de Bobadilla puso sus pies en la arena de Santo Domingo, sin más haberes que una camisa vieja, una espada y el hambre que traía desde Cádiz. Enhiesto como un estandarte y con paso despacioso se encaminó hacia lo que parecióle una taberna, al pie mismo de la playa, mientras alguien a quien todavía no conocía, el mismísimo hijo del Almirante Colón, lo observaba con atención desde el castillo que se alzaba allí, dominando el caserío, a orillas del río Ozama.

De Tierrafirme

Premios Armagedón 2011. ¡Quedan 12 días!

Premios Armagedón 2011

2012-01-02T18:58:00.004+01:00

La segunda edición de los Premios Armagedón de Ludotecnia ya se ha puesto en marcha.

Al igual que ocurrió el año pasado, nuestra intención sigue siendo la de resaltar las tres iniciativas roleras españolas que más incidencia han tenido en el mercado y la afición durante 2011.

Los nombres de los componentes del jurado se harán públicos cuando se anuncie el fallo, el próximo día 15, aunque podemos avanzar que como en la primera convocatoria, es gente de ley, plural y capacitada, cuyo nombre será desvelado en el momento oportuno.

Para cubrir el hueco del Voto Popular, abrimos desde ya mismo y hasta el próximo día 14 un periodo de presentación de candidaturas a través de nuestra página en Facebook, cuyo único requisito consiste en que los que quieran participar en ella deberán estar apuntados como seguidores. El resto es sumamente sencillo, bastará que se indiquen las tres iniciativas que se considere oportunas y que obviamente deberán cumplir con las premisas que siguen vigentes para otorgar estos premios.

La dos únicas premisas son las siguientes, a saber:

1ª.- Puede ser candidata a los Premios Armagedón de Ludotecnia cualquier iniciativa de Juego de Rol español que no suponga una traducción, que haya sido publicada en cualquier formato conocido (libro, PDF, digital, etcétera), sin límite de extensión, entre el 1 de enero de 2011 y el 31 de diciembre de 2011, y que por su repercusión o innovación, ya sea ésta creativa o formal, merezca ser destacada.

2ª.- Los Premios Armagedón de Ludotecnia no pueden recaer en un producto o iniciativa de Ludotecnia, por lo que nuestra editorial nunca podrá ser candidata.

Os esperamos.

La vida que valía un dólar

2012-01-02T11:58:00.002+01:00

De:
Para:
Fecha: jueves, 9 marzo 2006 11:35
Asunto: La vida que valía un dólar

Rebuenas

Otra ronda de Blacksville:

Como te he dicho la idea es que Tony Valone, asesino profesional autónomo que suele trabajar para la mafia (italiana en mayor medida) está siguiendo a alguien (a pie o en coche). Tony es un tipo elegante. No se puede decir que sea atractivo por el físico, sino más bien por el porte (en valor de rol tendría una característica de Carisma bien alta). Viste elegante, pero sin llegar a lo ostentoso. Podría pasar por maestro de universidad de mediana edad, tal vez usa gafas, o no, y tiene un aire que transmite confianza, tranquilidad, paz de espíritu. Pues cuando Tony localiza a su presa, digamos, una mujer de aspecto resuelto (quién sabe, quizá una fiscal rebelde que no gusta a los Calabria o a los Zanebono), la sigue discretamente. Si de algo se jacta Tony es de que mata a sus víctimas en su propio territorio, ya sea su hogar, la oficina o la propia fiscalía del distrito... Y siempre con su Sig Sauer con silenciador (acepta pedidos personalizados: veneno, estrangulamiento con cordel o a mano).

Digamos que, como profesional que es, logra colarse hasta la cocina. Ella lo ve en un momento dado y puede establecerse un mínimo diálogo a lo largo del cual Valone, con serenidad e incluso paternalismo, le da a entender lo que va a pasar. Pánico. La mujer pierde su aspecto resuelto de fiscal y le ofrece el oro y el moro. Su marido es un empresario del petróleo, curiosamente, y le da garantías de que por dinero no será. Pero Tony Valone es su reputación, no su fortuna. Aquí apostaría por un poco de morbo mafioso. El le da a entender que hay trato y la tranquiliza. Se desliza hacia ella y le ofrece un hombro para secar las lágrimas de miedo. Mientras le acaricia la cabellera y lanza un relajante shhhh al aire, ¡BAM! Por la espalda de la mujer sale una bala, luego otra.

Su Sig Sauer ha hablado. Ella lo mira desconcertada. Parece que le acabaran de dar una mala noticia en vez de recibir dos balazos. Tony la puede ayudar a sentarse en el sillón de su despacho (o cualquier otro lugar de su casa), que da a un ventanal desde el que se ve la ciudad. Es delicado, cordial, amable. Cuando está sentada, pálida, cree que no sería caballeresco dejar que se desangre. Un tiro de gracia en la cabeza y un beso paternal de despedida en la frente. A la salida de la fiscalía (o de donde quiera que se la ha cepillado), Tony se saca un dólar del bolsillo. Lo sopesa. Sólo él sabe por qué ha aceptado un trabajo así por un dólar. Un solitario dólar con su cara y su cruz.

Cuando tenga claras un par de ideas más te las mando.

Saludos.

Diario de diseño: el universo del Conglomerado

2012-01-01T12:56:00.000+01:00

Si una cosa hemos aprendido en esta nueva etapa de Ludotecnia es que las mejores ideas se cuecen con un ingrediente tan pertinaz como estimulante: la casualidad. Y es que Cliffhanger se presta especialmente a ello, no sólo por el formato, flexible y moldeable al gusto de cada diseñador, sino por ese espíritu ya propio que se presta a explorar ideas desde una libertad que libros más tradicionales hacen más difícil.

Todo empieza con sendas ideas de Omar y Alberto, que estaba dando forma a su Piratas del vacío, un guiño socarrón, ingenioso y contundente a la vieja piratería, que tan buenos ratos nos ha hecho pasar en esta editorial, pero llevada al espacio. No os engañéis; a pesar de poder parecer otro juego más de ciencia ficción, hunde sus raíces en nuestro convulso presente y se antoja una irónica crítica, una caricatura si lo preferís, de una realidad que cada vez se parece más a la de los peores augurios del género Cyberpunk. Pero no nos precipitemos. Casi al mismo tiempo, Omar estaba dando las primeras pinceladas a Xenomorfos (el título es provisional), un homenaje a uno de los clásicos que a tantos de nosotros han regalado momentos geniales ante la pantalla, que no es otro que Alien, si bien con un giro temático que esperamos sea del estímulo de quienes opten por leer sus páginas y del que, de momento, preferimos no adelantar mucho más.

En los sucesivos y habituales intercambios de ideas que caracterizan nuestro método de trabajo, Alberto y Omar se dieron cuenta de que la gran corporación que movía los hilos en la trastienda de ambos juegos, muy al estilo de la mítica Weyland-Yutani, tenían tantos puntos en común que podrían haber pasado por la misma, aun con nombres distintos. Alberto había optado por llamarla UCC (Unión de Corporaciones) y Omar por el Conglomerado, en ambos casos una difusa institución corporativa que ha sustituido a los Gobiernos en una realidad donde todo, absolutamente todo, se ha privatizado y obedece a la ley de la oferta y la demanda. Un día, bravas y cañas mediante, los dos acordaron que sería interesante llevar a cabo un ejercicio similar al que pretendemos con los sucesores de Quidam: explorar una misma ambientación desde distintos títulos y de muy diversa sensibilidad, pero con puntos cardinales comunes: en este caso el Space Opera, el poder como agente moldeador de la sociedad y sus valores, la aventura y los terrores que se esconden más allá de las estrellas, en estaciones de investigación secretas o cargueros olvidados en su tránsito sideral. De este modo, ambos autores modularon sus respectivas creaciones para que contuvieran ciertos guiños hacia la del otro, poniendo el acento en aspectos complementarios que, una vez leídos en los sucesivos libros, otorgasen una visión de conjunto que permitiese luego a los jugadores seguir inventando con una base asentada. Al final, la UCC pasó a llamarse también Conglomerado, y los piratas se encontraron de repente con naves mercantiles a la deriva con ciertas criaturas en su interior capaces de hacerles desear no haber nacido, al tiempo que uno de los detonantes argumentales de Xenomorfos estaba íntimamente ligado con ciertas prácticas piratas.

Ahora que Piratas del vacío está en en manos del maquetador y Xenomorfos se halla en las últimas etapas de su escritura, cabe decir que el universo del Conglomerado no termina ahí. Alberto y Omar escribirán en breve, mano a mano, Omega Corps (también un título provisional), que explorará más de cerca la realidad de esa bestia corporativa multiplanetaria que es el Conglomerado, si bien desde una perspectiva muy a lo Rainbow Six, por así decirlo. Sumado esto a que el propio Alberto flirtea desde hace tiempo con Calíope 06 —otro título afincado en la misma ambientación, aunque más remotamente y reservado a nuestra serie media por sus exigencias— y a algunos otros planes editoriales que aún no os podemos revelar, creemos que el universo del Conglomerado está llamado a sentar unas bases muy sólidas en esta casa, y prometemos que le intentaremos sacar el mayor número de horas de diversión posible.

Hasta aquí este diario de diseño. Pronto vendrán más, y esperamos que tan poco crípticos como éste. Feliz año nuevo.

¡Feliz 2012!

2011-12-31T19:40:00.004+01:00

Lamentablemente, el año próximo viene retractilado, lo que no no tiene por qué significar que pueda estar lleno de erratas, mal editado o con un lomo que se despegue. Al contrario, puede sorprendernos con una impecable factura y un aroma a recién impreso que nos permita ponerlo en el lugar más destacado de nuestra ludoteca.

En Ludotecnia apostamos porque así sea, y todo el equipo quiere desearos desde estas líneas una feliz salida de año y una entrada en 2012 aún más bienaventurada.

Por cierto, si veis al gato de la imagen de arriba, avisadnos, está dotado de algunos poderes digamos que especiales y conviene que no ande suelto, ya nos entendéis.

¡¡¡Feliz Año Nuevo!!!

Introduccion a un epílogo

2011-12-31T10:57:00.004+01:00

Hace un frío insoportable esta noche. El invierno azota con látigo de nieve a una sombra oscura que se agazapa entre las montañas donde va a morir el Old Town y la desembocadura del Hoolson. Como si de una corriente sanguínea ralentizada se tratara, serpientes de luces blancas y rojas parecen avanzar y retroceder por avenidas y calles, alimentando el pálpito de una bestia en engañosa hibernación. El río caudaloso apenas se deja erizar por los vientos, ya que gran parte de su discurrir está congelado. De vez en cuando se oye el sordo aullido de un carguero que se abre paso a través de la ventisca para llegar a la seguridad de los muelles, y es que siempre está pasando algo en la ciudad del hollín, como la llamaban sus habitantes en los días de los hermanos McNatt. La gente de bien se refugia en sus cálidos hogares, pero si has decidido venir a Blacksville es que sabes que la gente de bien está al borde de convertirse en un tópico ciertamente irónico. ¿Qué buscas en la ciudad? Si eres lo suficientemente osado como para responderte quizá sí que estés hecho de la pasta que se requiere para sobrevivir aquí, porque, créeme, el frío es lo último que puede matarte.

A las afueras, al este de la ciudad, está lo que se conoce como Green Heights, idílico lugar en el que vivir si tienes bastante pasta como para permitirte las prohibitivas viviendas unifamiliares. Si te fijas, no hay nadie en las calles de la zona residencial, ni un alma. Claro, hace frío. Pero una segunda mirada denota un detalle que puede resultar revelador si queremos comprender lo que está a punto de pasar. Un tenue destello entre las sombras palpita a intervalos más o menos regulares. En la acera solitaria, el brillo de un pitillo delata la posición de un fantasma. Normalmente en los barrios ricos de Green Heights hay vigilancia privada, y es una lástima, porque al no tener que servir y proteger por principio, sino por paga, es más fácil de sobornar. Curiosamente, hace media hora, el guardia de la garita ha tenido que ir a mear y ha abandonado su puesto. Dentro de una hora está programado que vuelva a tener esa incidencia.

Pero volvamos al del pitillo. De momento no se le ve la cara. Es un ente anónimo en un lugar inhóspito, aunque diseñado para ser acogedor. Sin duda, en los días soleados Green Heights no tiene esa pinta de cementerio postmoderno. Cuando la vista se nos acostumbra a la oscuridad (sólo brilla la luz exterior de la casa que está en la acera de enfrente) observamos que está nervioso. Será el frío. A nadie le gusta hacer trabajos con ese tiempo. Está embutido en una gabardina, el cuello alzado hasta la línea de los ojos. Un gorro de lana le tapa hasta las cejas y por el centro sólo asoma el delator pitillo. Patea el suelo insistentemente. No quiere que se le duerman los pies, por si tiene que echar a correr. Obedeciendo al acto reflejo que impone la disciplina de años, cada dos o tres minutos se palpa la sobaquera izquierda para comprobar que el bulto sigue ahí. Fiel amiga de juergas que nunca le falla. Esta noche soltará el discurso de Caronte y de vuelta a casa donde espera el calor de una cama con olor a mujer.

La puerta de la casa de enfrente chasquea y se abre. El fantasma se queda quieto. El corazón se acelera. Por muy larga que haya sido la vida de uno en esto de trabajar a domicilio, la adrenalina nunca se hace esperar. Las fosas nasales se dilatan, la sangre fluye y de pronto el frío deja de ser algo a tener en cuenta. Ha llegado la hora.

De Blacksville.

Gallo que no canta...

2011-12-30T20:39:00.002+01:00

... algo tiene en la garganta. Son las 20:22 cuando me pongo a escribir esta entrada, haciendo escrupuloso caso de las órdenes dadas por los jefes de la cosa para momentos como éste en los que al parecer no hay qué comentar, nada reseñable que poneros en la boca, o sencillamente nada de nada sobre lo que hablar.

El archivo lo dice bien claro: «Instrucciones para cuando no hay esfuerzos ni sudores que vender», y a él me he remitido superadas las 20:00 horas de hoy viernes, franja horaria que nos fijamos como frontera insuperable en el último briefing que tuvimos ni recuerdo cuándo, para descubrir en un pis-pás que estaba absolutamente vacío.

Uno piensa a estas alturas de la película que cobra por hacer lo que le mandan y que no es quién para cuestionar las órdenes recibidas, cuando además, son tan meridianamente claras. Total, como acuñara el enemigo cuando fardaba de ser nuestro amigo: no nos entiende nadie porque somos crípticos hasta decir basta, aserto al que se han abonado incluso los que no saben decir sí sin malgastar siete párrafos bien nutridos de palabras...

En fin, que hoy no hay nada, y esa es precisamente la noticia de esta noche. Pero mañana nos leemos, seguro.

Nota del diseñador

2011-12-29T13:22:00.001+01:00

La mañana del segundo día amanece fría y cubierta de nieve. Son las 6 de la mañana y los PJ deberán estar despiertos, allá donde estén. Todavía es de noche, pero la claridad que emerge de la parte trasera del Forbes, pronto lo inundará todo, aunque lo hará lentamente.

Si se alojan en casa de Daisy, desayunarán copiosamente a base de huevos con bacón, y la anfitriona les proporcionará abundante comida para el viaje. Si lo hacen en el barracón de la Compañía, Mathius les tratará con bastante compasión, aunque los huevos y el bacón abundarán de un delicado sabor a manteca demasiado utilizada (no te preocupes, no se morirán por ello). Y si no han tenido la suerte de disponer de tan maravillosos cocineros, deberán apañárselas como buenamente puedan.

El capataz ha decidido dejar al mando a Stenson. Sea le ha preparado un buen desayuno, y a las 7 en punto se dirigirá hacia Charlotte Tavern para reunirse con el grueso del equipo de búsqueda.

A esas horas, todo Corina estará iluminado por el color ambarino que acaricia también las vertientes expuestas del valle.

Bien, el grupo estará reunido salvo que haya surgido algún inconveniente de última hora, y estará compuesto por los PJ, Tadeus, Helmer y su perra Hilary, Garret, Tib y Béisbol. Johnson y Trump se sumarán durante esa misma mañana con la excusa de que se dirigen hacia Sunwapta Pass y prefieren hacer camino en compañía. Johnson con la intención de quedarse allí y Trump con la de dirigirse hacia Hinton, antes de que empeore el tiempo. Sarah y Linda también les acompañarán inicialmente pero para separarse en la vaguada del Águila, para dirigirse desde allí a los asentamientos del Athabasca.

Además de una montura por cada hombre, el capataz ha dispuesto que se preparen 3 acémilas con víveres y material. Tib, como de costumbre, monta su mula Alberta.

Nota del diseñador:

En aquellos tiempos en los que un animal valía la vida de su jinete, eran muchos los que preferían montar sobre mulos o mulas antes que hacerlo sobre caballos. Este tipo de montura ofrecía mayor seguridad para transitar los duros caminos de la montaña. Menos nerviosas que los caballos, eran, además, mucho más baratas y resistentes que estos.

Huelga decirte que al preparar la partida puedes ofrecer a tus PJ la posibilidad de montar sobre mulos en vez de caballos. ¡Ah, por cierto, las mulas son mucho más tranquilas que los mulos; ahora bien, son más tercas!

De Maia

La inocentada

2011-12-28T17:14:00.000+01:00

No estaba previsto en el guión, pero nos vemos en la obligación de salir por segunda vez a la palestra en el mismo día para comentar que hemos sido nosotros las víctimas de una inocentada surgida al rebufo de la entrada publicada esta mañana.

Puestos a gastaros nosotros una, como se ha entendido, podríamos haber insinuado que Roma y Mininos en la Sombra se pondrán a la venta durante la tercera semana de enero próximo, o que Mundo Eterno y Era de Acuario lo harán a primeros de febrero... También podríamos haber sacado algunos dibujos de la carpeta de proyectos en curso, o haber publicado alguna portada para que babeáran los que entienden que una gorrilla de la Caja Rural supone un simple guiño al respetable y no una ofensa.

Pero por fortuna no hay nada de qué retractarse. Estamos trabajando en aras de publicar nuestra primera licencia como traductores y no es menester cambiar ni una coma de lo dicho hace unas horas, porque traducir es relativamente sencillo y viste mucho más que crear desde un folio en blanco, a pesar de que los vendehumos nos intentan hacer tragar con lo contrario desde que los Juegos de Rol desembarcaron en España hace ahora algo más de dos décadas. A las pruebas nos remitimos, ya que si el escenario fuera diferente al que nos dibujan los sin resuello, tan siquiera un poco, dispondríamos de una auténtica industria autóctona y no de un miserable bebedero de lo que producen otros, cuestión que nos ahorraría tanto dolor y amor por el Rol como hay suelto, porque si algo dejan las traducciones, es dinero, y rápido, no nos engañemos.

Necesitamos pasta para seguir creando, cosa que no dejaremos de hacer así nos parta un rayo, y de eso iba la entrada de esta mañana. Ludotecnia renuncia a su filosofía del todo en casa para fondear en nuevos puertos, y aquí que la respuesta (301 lecturas en apenas unas horas), nos haya supuesto una bonita inocentada a nosotros, puesto que las muestras de nuestro trabajo rara vez superan las 200 en un día, y es que en el fondo ahí radica el quid del asunto: traducir tiene un tirón que producir no tiene, y aunque resulte lamentable admitirlo, ésa y no otra es la razón que nos ha llevado a mirar lejos de nuestras fronteras para poder seguir haciendo lo que queremos.

Como decíamos esta mañana, deseadnos suerte.

Traducción by Ludotecnia

2011-12-28T10:34:00.003+01:00

No ha sido duro, ha sido megaduro, pero aunque nos ha costado lo indecible, por fin hemos tomado una decisión que llevábamos tiempo valorando como necesaria y que a la postre esperamos que nos resulte beneficiosa tanto a nosotros como a vosotros, pues como es de sobra conocido, la producción propia grangea demasiados sinsabores, y lo peor de todo: abundantes e insostenibles retrasos.

Disponer del tirón de un juego más o menos conocido y asentado en el mercado, nos va a permitir aprovechar un caudal inagotable de textos, referencias e imágenes con las que salvar el lugar que da término a la espalda ante todo tipo de coyuntura o condición en aras de mantener el hype editorial adecuado. La traducción ha sido una bicoca que han disfrutado muchas editoriales de nuestro entorno, y que hemos rechazado de plano y como perfectos palurdos durante 20 años, pero como hay que adecuarse a los nuevos tiempos y seguir liderando el mercado, aunque sea por su zona baja, estamos en disposición de anunciar que desde el pasado octubre se ha avanzado un largo y proceloso trecho con la intención de que durante 2012 Ludotecnia alumbre su primera licencia como traductora.

Aún es pronto para confirmarlo, así que por evitar pillarnos los dedos, os rogamos un poco de paciencia hasta que todos los cabos estén atados y bien atados, momento en el que anunciaremos a bombo y platillo cuál es el nombre del megajuego que nos dote de un brillo del que ahora carecemos.

Somos conscientes de que esta decisión puede sentar no muy bien a buena parte de esa afición que ha sabido valorar nuestros esfuerzos por acuñar textos e ilustraciones, planteamientos o diseños, absolutamente creativos y autóctonos, pero lo asumimos como un mal menor, a fin y a cuentas, someterse al dictado de los imponderables del mercado era nuestra tradicional asignatura pendiente y queremos aprobarla intentando ver cómo nos va de bien trabajando sobre una labor ya realizada, total, si otros lo hacen con buenos resultados, no vemos por qué no puede hacerlo Ludotecnia, que ha toreado en peores ruedos.

Nos apena dar la razón a Don Miguel de Unamuno cuando afirmó aquello de ¡que inventen ellos!, pero es lo que hay.

Deseadnos suerte.

La mara no olvida

2011-12-27T17:12:00.004+01:00

De:
Para:
Fecha: jueves, 9 marzo 2006 23:18
Asunto: La mara no olvida

Rebuenas, y noches

Para que no te sientas solo por la mañana, te mando una dosis más de argumento.

En un parque solitario, por la noche. Llega un coche de policía del que bajan dos agentes de uniforme. Uno es mayor, y parece tener la voz cantante. De no ser por ir de azul, no sería de los tipos en cuyas manos un ciudadano de bien dejaría su protección y seguridad (está entrado en los suficientes años como para haber perdido la necesidad de aparentar que no es un hijo de puta con placa, amargado por no haber pasado de patrullero en sus 40 años de servicio). El otro es más joven, pero parece dispuesto a seguir los mismos pasos que su mentor. Recorren los caminos desiertos del parque y se dirigen a la típica parte inferior de un puente peatonal. Es el típico lugar oscuro a lo Central Park donde se forma un túnel donde de día corren los que hacen footing y de noche se reúnen los diablos de la ciudad. Allí se encuentran a dos jóvenes de aspecto latino. Uno lleva una camiseta de tirantes, el otro a músculo descubierto (más bien fibra) y los dos lucen una piel anegada de tatuajes. Ambos llevan pantalones vaqueros varias tallas más grandes y caídos. Están fumando hierba y no parecen sobresaltarse por la presencia de los polis. A los pies de los pandilleros hay dos cajas que parecen de electrodomésticos caros, quizá ordenadores o DVD's. Todo indica que esas cajas son un pequeño obsequio de los chicos (sus bandas) a los polis (que no el cuerpo de policía). Sin embargo, el poli mayor parece insatisfecho con los sobornillos de siempre. Sabe que se está moviendo mucho dinero en el barrio y quiere más. El compañero se limita a sonreirle las gracias. Los pandilleros mandan al carajo a los polis con sus nuevas exigencias. No están dispuestos a cambiar el trato sólo porque se lo digan, y seguro que hay más polis amargados a los que sobornar.

Por su parte, el poli mayor lleva tanto tiempo en el negocio sucio que se cree que se ha vuelto inmune a las balas y que su placa mantendrá a los malos con el rabo entre las piernas. Momento de tensión. El poli joven saca el arma y el mayor insiste en persuadir a sus amigos de que sean más generosos. Los latinos se zafan y emprenden la huida, pero el túnel es estrecho y han de correr en fila india. Un tiro en la pierna y uno de ellos cae. El otro desaparece en la oscuridad. Los polis lo apalean hasta matar al abatido (no se sabe si a posta, pero seguro que un fiambre hará llegar el mensaje). Satisfechos, los polis se largan con sus cajas.

Lo siguiente que se sabe del poli mayor es que se le encuentra sentado en la taza del water de su casa con los pantalones bajados y una nota clavada al pecho con un cuchillo de cocina que reza: «La Mara no olvida.» A saber qué le ha pasado al otro poli, pero la conclusión es que no es sano jugar con fuego si no vas preparado.

Ya me dirás. A ver si mañana hay más.

Un abrazo!

A quemarropa en Impactos Críticos

2011-12-26T17:58:00.002+01:00

Hace unos días que Ludotecnia había sido entrevistada a quemarropa por AOH/Rasczak para Impactos Críticos, aunque ha sido esta mañana cuando por fin se nos ha permitido disfrutar del sabroso rifirrafe mantenido entre el entrevistador y el coordinador de la línea Cliffhanger, Omar El-Kashef.

Agradeciendo la oportunidad que se nos ha brindado, no podíamos dejar de hacernos eco de tan agradable noticia, recomendando que os paséis por allí sin más dilación.

[Entrevista]

¿Recuerdas?

2011-12-25T18:56:00.000+01:00

El lápiz mata la posibilidad de encontrarla, la propia esencia de la técnica impide el resultado, hacía falta la pluma, el bolígrafo, el rotring o el rotulador, tratamientos de terminado; y la pluma, entre todas, era la que mayores garantías ofrecía, por eso la elegí. Tardé casi tres meses en lograrlo. Acaricio la rugosidad de la superficie del papel con los ojos cerrados hasta que noto un cosquilleo en las yemas y comienzo a ver algo en mi cerebro. Rapto la primera idea, la atrapo con un movimiento rápido y me dejo llevar a ver lo que encuentro. A veces nada. Pero otras veces dejo de ver y empiezo a observar, como si mi mano perteneciese a otro y yo estuviera ahí, ausente pero atento; es entonces cuando consigo los mejores resultados. Hubo una época en que cambiaba a la vieja los dibujos por libros o tabaco, pero empecé a entrever que podía haber riesgo. No sabía qué hacía con ellos así que los destruía en cuanto los había escaneado. Los rompía en mil pedazos y luego los quemaba en una orgía de fuego, y hacía otros en los que me implicaba menos para justificar mi necesidad de tinta o de punteros. Fue una estupidez, viéndolos en la pantalla no resultan lo mismo. Ella los hecha de menos, lo sé, lo noto en su mirada cuando repasa y disfruta los nuevos una vez sujetos por una chincheta o un adhesivo a la pared. Lo sabe, percibe ahora que en estos últimos comienza a surgir algo parecido a lo que había en los viejos. Yo también he comenzado a notarlo. Tengo que estar prevenido. Queda muy poco tiempo y esta vez voy a ir solo. Dejó de llamarme. Nos vimos un par de veces en el parque, cerca de la central de bomberos. Se nos hizo necesario. He pensado muchas veces en ello. Nos sentamos y apenas hablábamos, pero estábamos juntos, en esto y en aquello, y eso parecía lo importante. Ambos éramos dos hechos reconocibles y en cierto modo irrefutables; veíamos a los críos jugar, después dejó de llamarme. No volví a salir. Dibuja, escribe, tú sabes. Sé, como sé ahora que llevaba razón. Cada retazo, cada recuerdo, cada sensación, es un pieza de un enorme puzzle que hay que componer para luego destruir y recomponer de nuevo. A veces comienzo con un salpicado intenso que realizo con un viejo cepillo de dientes empapado en tinta. Lo froto con el dedo y espero a que seque el reguero de manchas desiguales que se han prendido en el papel. Me estimula este sistema pero me cansa la espera, prefiero el otro, es más rápido y me implico mejor. Todo es importante, todo es necesario si quieres entender algo. Y ahora que entiendo no sé qué hacer. Huyo de cada instante, de cada ruido; estoy solo y tengo frío. Cada partícula de historia encaja porque hay otras, eso le debo, y le debo también la conciencia diáfana de lo que está pasando, pero ya no llama, ni llamará. Habrá desaparecido como desapareceré yo, los dos lo sabíamos. Primero fueron algunas miradas perdidas, algunas sensaciones que surgían y desaparecían como si nunca hubieran existido. Pensé en un exceso de trabajo, en mis responsabilidades en la escuela de grado, en que tal vez estaba atravesando los coletazos de la misma crisis que me hizo terminar con ella, nada importante, algo pasajero y superable; tal vez fuera mi autoestima o la presión ante la nueva exposición de mi trabajo. Pero no era cierto, allí estaban, aguardando, buscándome. Te vuelves miedoso, te sientes perseguido, atolondrado, poco a poco renuncias a todo para estar alerta y poder verlos, en el metro, en el autobús, en un paso de cebra o en la consulta del médico. Sombras que vienen y van. ¿Los has visto, verdad? Sí, los había visto. ¿Te duele la cabeza, sientes náuseas o te destroza el dolor de estómago? Sí, me ocurría a veces, tengo gastritis ulcerosa desde la adolescencia... Él sabía antes que yo y había atado algunos cabos. Me encontró antes de que yo le encontrara. Me buscaba, él sí me buscaba. No te buscan, te vigilan. Lo entendí tiempo más tarde, cuando decidí que era hora de escapar. ¿Recuerdas a tus padres, la granja, el verde del prado, los árboles, el sonido de los pájaros en primavera, la tarta de frambuesas? Sí, lo recordaba. ¿Recuerdas tu primera vez en el instituto, sus piernas suaves temblando? Sí, lo recordaba, ¿y él cómo lo sabía? ¿Recuerdas? Sí, también recordaba, como recuerdo todavía a padre y a madre, a mis amigos, el colegio católico, el instituto, la universidad, el ejército y el trabajo de profesor titular. ¿Recuerdas lo sencillo que ha resultado todo? No, no había sido fácil, había invertido mucho esfuerzo, tiempo y dinero. Recuerdo mi esfuerzo porque nada había sido fácil, nadie me lo había regalado. ¿Coleccionas sellos?

De El Peregrino

Feliz Navidad!!

2011-12-24T09:28:00.001+01:00

Sin exteriorizaciones de dolor, sin enfatización de esfuerzos entre onomatopeyas y fuegos artificiales, el equipo de Ludotecnia al completo os quiere desear desde lo profundo de sus corazones, que la más hermosa bacanal de alegría inunde los vuestros esta noche, que los vientos os sean propicios, que todos vuestros deseos se vean cumplidos y que encontréis entre esos seres queridos irrepetibles, aunque no sean de la familia, instantes para cristalizar en el tiempo que compartir.

Huid de los cuñados pesados, de las suegras insoportables, de los ogros y las brujas. Cuidaros las espaldas, que ahí fuera hace frío y hay quien os está vigilando. Esquivad a golpe de dado los sortilegios que os lancen vuestras cuñadas, las miradas insidiosas de los compañeros de mesa que saben beber pero no orinar como los bien paridos. Protegeros, armados con vuestras Hojas de Personaje, de cuanto peligro encontréis en el camino... Sois jugadores de rol, habéis batallado contra trolls, agentes del CDFC, monstruos infernales, aviones enemigos, magos negros o incluso dragones, saliendo ilesos y ganando Puntos de Experiencia para después contarlo. Meteros en la mollera que no hay cena de Nochebuena ni día de Navidad capaces de haceros morder el polvo.

Y ahora sí. Con la cabeza bien alta, siempre, sin lamentar la hora ni el instante, sin recurrir a las lágrimas salvo que resulte estrictamente necesario o estéis totalmente borrachos, porque vender la penita pena es de moñas, y de esto ya tenemos demasiados sin salir del patio, sed felices y pasad unas increíbles Pascuas Navideñas. Os estaremos esperando.

¡¡¡Zorionak!!!

Aquella noche

2011-12-23T16:38:00.002+01:00

[...] Aquella noche nadie habló. Cenamos pronto y nos miramos mucho, como si un presentimiento recorriese el campamento de lado a lado. El viejo y los otros dos porteadores se encontraban cerca de las mulas y los carros, taciturnos, con un miedo que resultaba palpable a través de sus miradas. Las advertencias de la noche pasada habían sido tomadas en serio por el resto de los porteadores, y en verdad, Ignati, que no era para menos, yo también sentí aquel extraño desasosiego, y también el oficial Sliunkov, y el propio capitán.

Nos retiramos a nuestras tiendas cabizbajos, dejando de guardia a dos hombres como había ordenado Fedoséiev. Por primera vez en tanto tiempo como habíamos pasado en los parajes desérticos y vírgenes de nuestra amada patria, el capitán había mandado hacer la guardia a dos hombres, y nunca unos guardias aferraron con tanta fuerza sus rifles.

Nos despertaron los gritos de Yuri Bóndarev, mientras Chéjov examinaba los cuerpos retorcidos de los vigías. El viejo porteador y otro, el más joven, habían desaparecido con sus pertenencias y un par de mulas, sin que apenas quedara rastro de ellos. El viento ululaba fríamente mientras sesgaba la superficie violácea de la nieve, iluminada por la luna y por la luminiscencia que seguía surgiendo de la hondonada. Los dos vigías, como te decía, estaban retorcidos, en su sitio, sí, pero como si la esencia que nos hace parecer vivos los hubiera abandonado mientras ejecutaban las órdenes del capitán. Estaban resecos, apenas eran unos huesos enfundados en sus uniformes de faena, bajo los abrigos; las manos seguían aferrando los rifles como viejos guerreros que han muerto y que velan por la seguridad de los que fueran sus amos, desde el otro mundo.

Aquella visión me paralizó sobremanera, nunca había visto nada parecido, ni por mucho que traté de hacerlo pude imaginar lo que actuó de aquella forma sobre ellos. Un ruido, como un siseo profundo nos devolvió parte de la serenidad perdida, y sé bien lo que me digo. Chéjov dio un paso al frente, y antes de que pudiéramos hacer nada por evitarlo comenzó a caminar con dirección al meteorito. Bajaba lentamente, envuelto en las bolutas de nieve que levantaba el viento y entre la luz fantasmal que despedía la propia roca. Una tranquilidad como la que produce en el enfermo la morfina, nos embriagaba. Le vimos avanzar y comenzar a desaparecer mientras era engullido por aquella luz que ahora parecía producida por miles de bujías, radiante y majestuosa en intensidad. Durante un breve instante aquel cuerpo rotundo de nuestro médico se quedó quieto, para continuar después como si obedeciera a una fuerza que le llamaba desde el interior del bólido. Fue en aquel preciso momento cuando lo vi, o creí verlo: enhiesto, rígido, un cuerpo alto y huesudo, provisto de aristas y espinas, mitad hombre y mitad insecto surgió del interior de la piedra, plasmándose en mitad de la luz, como una sombra que se vuelve nítida, haciéndose visible donde la razón nos dice que no hay nada y donde los ojos ven una especie de mantis religiosa de dimensiones colosales, rodeada de apéndices y de extensiones de su propio cuerpo. Chéjov caminaba hacia él hasta que se derrumbó cayendo al suelo, como una marioneta a la que cortan los hilos.

Bóndarev disparó dos veces su rifle, y puedo jurarte que acertó antes de que una brisa gélida nos envolviera para tragarnos en una ensoñación luminosa y fría como la muerte, mientras un profundo olor a azufre anegaba mis fosas nasales. Recuerdo poco de lo que ocurrió entonces, sólo sombras fantasmales contra un fondo iluminado que parecía vivo, como si miles de cuerpos luminiscentes se agitaran bajo una pantalla trasparente, como miriadas de arañas antes de salir de sus huevos sobre el abdomen de su progenitora. Un sonido lastimero surgía del decorado y llegaba atimbrado y agudo al interior de mi cabeza sin que pudiera llegar a discernir en ningún momento lo que decía.

Tuve miedo, un miedo aterrador que me tenía paralizado a unos metros de donde se encontraba mi superior, mientras éramos engullidos por un marasmo de sensaciones delirantes y la sombra que teníamos delante se volvía clara para mirarnos desafiante con unos ojos que devoraban la luz y nuestros sentidos.

Aquella mirada, Ignati, aquella mirada debió ser la misma que sintió Nuestro Señor cuando sufrió las tentaciones en el desierto. La magnitud de su oscuridad no tiene reflejo en lo que conocemos, así como la sensación de gélida frialdad que me atenazó al sentirme observado por ella.

Atrek nos despertó. Él, y el otro porteador se habían distanciado hasta situarse detrás de las tiendas y los carromatos; lo suficiente como para evitar aquello que nos acarició el espíritu y que el porteador se empeñaba en llamar ragnarok como le había enseñado la noche anterior el viejo kurdo que ya había huído. Fedoséiev tenía todavía su arma en la mano, y la cara pálida, arrugada, y perlada por sudor, y los cabellos blancos donde hacía unos instantes eran castaños. Por la expresión de asombro y de miedo que se percibía en el porteador y el guía te diría que yo también debía aparentar la misma expresión de haber atravesado el infierno, no he tenido redaños para enfrentarme a un espejo.

Bóndarev yacía muerto, a nuestro lado, presentando las mismas características que Sajarov y Turgueniev, los dos vigías. Lo que fuera le había sorbido la esencia hasta convertirlo en un amasijo de huesos a los que la piel y la carne reseca se pegaban como un cuero viejo.

Ragnarok, ragnarok, balbuceaba el joven porteador mientras a duras penas se mantenía en su sitio. Atrek, más curtido, nos tomó de la mano hasta acercarnos a la hoguera, lejos de la zona en donde descansaba la roca y su contenido, ahora no me cabe la menor duda. Quietos, espectantes, allí estuvimos sin decir palabra las horas siguientes que nos llevaban hacia el amanecer. Atrek consiguió calmar al joven porteador, ordenándole faenas y actividades sencillas como preparar café o avivar el fuego. Ninguno fue capaz de articular palabra hasta que Fedoséiv se levantó y ordenó tajante que recogieramos los pertrechos y nos fuéramos.

Dejamos atrás la luminiscencia y la roca, y caminamos hasta llegar al punto donde el macizo se levanta. Allí, antes de continuar, Fedoséiev nos recomendó silencio sobre lo sucedido, por una razón que ahora comprendo y que en aquel momento no supe ver, animó a Atrek y al porteador a que nos acompañaran hasta el bosque de abedules que habíamos abandonado hacía un par de jornadas, con la promesa de que allí habrían de dejarnos sin contar a nadie nada de lo sucedido. Atrek, en persona llevaría una misiva al coronel del campo Neryngri, narrando hechos que salvaguardarían su seguridad y una más que previsible reticencia a dar por perdida la partida de trabajo. Atrek comprendió lo que se le decía, y aunque a regañadientes, prometió acompañarnos y cumplir las órdenes que le habían sido dadas. Avanzar nos resultó terriblemente difícil, me sentía cansado y frágil, como si las fuerzas me fueran abandonando poco a poco. Por el aspecto del capitán supe que a él le ocurría lo mismo.

Al atardecer de aquella jornada, sin haber llegado siquiera a cubrir seis millas, Fedoséiev ordenó parar y anunció la partida al amanecer del guía y del portador que nos quedaba. No habíamos llegado a donde queríamos, pero tanto daba, lo leí en sus ojos; aquel hombre que nos había dirigido habilmente y en quien confiábamos, lo daba todo por perdido.

Sabes muy bien que soy hombre creyente, de profundas convicciones y que no he tenido nunca dudas sobre la existencia del demonio y sus acólitos, pero de mis creencias al hecho irrefutable que acababa de vivir existía un tránsito que se me hacía difícil de asimilar. Te consta mi tendencia perseverante a certificar los hechos y situaciones con que nos deleita y asusta lo que conocemos como realidad, y por ello te ruego me dispenses credibilidad suficiente si te digo que creí ver al demonio en persona en mitad de aquel sueño, y aquel recuerdo de la visión me trajo a la memoria las palabras que balbuceaba el porteador y compañero de Atrek: ragnarok, ragnarok. Ragnarok suponía el fin de los tiempos para los antiguos vikingos, su apocalípsis particular y mitológico; aquella palabra escandinava había sido mentada por el viejo porteador para definir lo que viajaba en el interior del meteorito como si se tratara de un antiguo conocido, y no me cabe, ahora, ninguna duda acerca de que aquel hombre sabía bien lo que decía. Por alguna extraña razón el kurdo-persa conocía de la existencia del visitante, no sé si por haber escuchado a su vez historias que le hacían referencia, o por haber visto con sus propios ojos algo similar a lo que nos había ocurrido. Lo cierto es que este pensamiento me transtornó al irse acrecentando en mi entendimiento la posibilidad de que visitantes como el que habíamos visto hubieran podido arribar a nuestro planeta durante toda su existencia; y ante el miedo, debo confesarlo, de que aún pudieran llegar más.

Hemos pasado las últimas horas en un profundo silencio, quietos, cerca de la hoguera que alumbra nuestro campamento. Fedoséiev no habla de ello, pero entiendo en su mirada que percibió lo mismo que yo, y que tal vez aquello no fuera un sueño, como lo sentimos. Tal vez, sólo tal vez, aquella extraña ensoñación fue una especie de viaje a través del espacio y del tiempo al mismísimo averno, y que las criaturas que vimos fueran ciertamente reales, ánimas apresadas a perpetuidad y veladas por aquel ser indescriptible y negro que se debatían por escapar.

Ahora sé que no llegaremos muy lejos, que el demonio que vimos vendrá a por nosotros de la misma manera que lo hizo con nuestros compañeros, que sólo nos ha dejado vivir un poco más, sin que llegue a entender la razón de tal actitud. Atrek también lo sabe y se muestra esquivo y precavido como si nuestra presencia fuera el eco lejano de la otra, de aquella que dejamos cerca del bólido, envuelta en luces y gritos. Como te decía al principio de esta misiva, su mente de hombre acostumbrado a los secretos de los desiertos le ayudó a entender con quién nos las teníamos que ver. A su buen juicio y precaución debe el mantenerse vivo, porque Fedoséiev y yo mismo ya estamos muertos.

De El Lobo Blanco y otras Historias

Omertà

2011-12-22T18:15:00.000+01:00

La conciencia de la bestia siempre se despierta de noche para urdir los planes que dan forma a la realidad diurna. Aquella noche, la bestia respiraba en los desguaces Madlam, al pie de uno de los pilares del Grimshore. El viento era gélido y presagiaba nieve. Hacía mecerse las lámparas oxidadas que colgaban fuera de la caseta del gerente, provocando un pertinaz siseo metálico que aún nadie de los que estaban dentro se atrevía a romper.

Mike Calabria tamborileaba sobre la mesa desgastada y una media sonrisa esculpida en la cara redonda le confería una confianza que sólo él sabía si sentía realmente. El cuarto del gerente era pequeño, ideal si la intención era disuadir la esgrima de armas largas. No, nada de kalashnikovs, a las que los rusos eran tan aficionados. Nada de armas, ese era el trato. Incluso había prescindido para la ocasión de la luppara que su abuelo le había regalado al cumplir los dieciocho. De todas formas tampoco habría marcado mucha diferencia. Para el oficio siempre llevaba una Beretta, como Dios y Mel Gibson mandan. La recortada de dos cañones del abuelo la utilizaba por razones de imagen, y si hacía falta más artillería una buena recortada de pistón de ocho cartuchos sería más efectiva que la reliquia.

—Muy bien —dijo el hombre que tenía delante. Su acento lo delataba como súbdito de la Madre Rusia. La calvicie empezaba a hacer mella en su aspecto, pero poco importaba. Igor Daradiev se lo rapaba de todos modos—. Nunca me ha gustado hacer tratos con intermediarios, creo que es una falta de respeto. Lo aprendí en Sheshniá. Hay que mirar a los ojos al socio como al del enemigo, aunque al día siguiente vayas a volarle la tapa de los sesos o él te vaya a cortar la garganta mientras duermes. Considero que su presencia aquí refuerza su voluntad de compromiso.

—Muy poético —sonrió Mike como sólo él sabía hacer—. Espero que esté todo y que este sea el principio de numerosos y fructíferos negocios.

El ruso tenía los ojos entrecerrados por efecto del humo del cigarrillo que colgaba de sus labios. Con sus gruesas manos había palpado los billetes usados que atestaban la bolsa de deportes. Por experiencia, y tras la ojeada inicial, no le hizo falta contar para saber que había un millón en billetes pequeños.

—Admiro su valentía, señor Calabria —dijo Igor, cerrando la cremallera. Hizo un gesto y el secuaz que tenía detrás, otro eslavo de dimensiones desproporcionadas, cerró el maletín y lo cogió sin perder de vista a Mike Calabria y su respectivo acompañante, un tipo gris de mirada febril que tan pronto daba la impresión de que darle una paliza sería coser y cantar, como invitaba a segundas reflexiones, por si las moscas—. El pago inicial permitirá sufragar la operación. Cuando esté hecho empezará la cuenta atrás. Ya sabe que su dársena es muy importante para nosotros.

«No es valentía, amigo, es ambición.»

—Lo sé. No todo el mundo tiene una dársena privada lejos de miradas indiscretas. —Mike siempre vestía de Armani. Era como si quisiera demostrar que, aunque lo único que sabía de Italia era que de allí venían los espaguetis carbonara, era un italiano de los de pro: elegantes, ligones y de una autocomplacencia equiparable con cualquiera de los dioses del malparado panteón romano—. Tenemos un trato, pues, al menos mientras no interfiera en mi mercado. Mi familia no tolera muy bien la competencia desleal.

«¿Y sí tolera la deslealtad?»

—Descuide, señor Calabria —sonrió Igor—, nosotros dejamos las sustancias en manos de otros compañeros de armas que están muy lejos de esta ciudad. Digamos que nos dedicamos a la industria pesada, como buenos rusos. Nos interesa mucho hacer negocios con usted. —El fulano que iba con Igor puso una botella de vodka y dos vasos sobre la mesa. Igor alargó el brazo y llenó ambos recipientes hasta que el líquido rebosó y fue engullido por la seca madera de la mesa.

—Por los tratos que... ¿cómo lo dicen?... ¡llegan a buen puerto! Nasdravia —alzó un vaso.

—Nunca mejor dicho, amigo.

Los cristales chocaron y el fuego líquido corrió por las entrañas.

—Lo que sí me pregunto —dijo Igor, posando el vaso sobre la mesa como si el alcohol no hubiese sido más que agua— es cómo se lo tomará su familia. —En un parpadeo la tensión se hizo notablemente densa. El hombre de Mike se quedó quieto como una piedra, dispuesto a saltar a la mínima. Sabía que esas salidas de tono no eran del agrado del jefe.

«Un tipo atrevido este ruso», pensó Mike con cara de poker.

—¿Tiene alguna reserva respecto a nuestro trato? —preguntó.

—No, claro que no. Hemos sopesado los pros y los contras y no hay problema. Digamos que es una inquietud a nivel más personal… Tenga en cuenta que lo que usted me pide es poner Blacksville al borde de una guerra.

—Ya, —resopló Mike, formando círculos en el aire con la mano—. Lo que teme es que no pueda mantenerme a flote después de que liquiden al viejo.

El ruso se adelantó de forma que la luz de la lámpara que colgaba sobre ambos le chorreó por el cráneo rapado. El cuero de su chaqueta crujía como si acabaran de ahorcar a alguien.

—Lo único que digo es que comprendería que tuviera problemas. Tengo intención de mantener este trato durante el plazo mínimo que hemos acordado. Y si se ve solo o necesita amigos, sepa que puede contar con nosotros.

«Y una mierda. Tú lo que quieres es tenerme comiendo de la mano. Esta es mi ciudad y tú no eres más que un recién llegado, así que no te emociones tanto, ruso de mierda.»

—Tomo nota de su buena voluntado, señor Daradiev, pero no creo que sea necesario.

«Cuando te cepilles a mi padre yo mandaré en esta cloaca y las reglas van a cambiar, y serás tú el que coma de mi jodida mano.»

De Blacksville, Omar El-Kashef

La pescadilla se muerde la cola

2011-12-21T15:04:00.003+01:00

Faltaba muy poco para el amanecer, el capitán Landström debía encontrar a su hombre, pues la vida le iba en ello. Atravesó las puertas de la taberna y sin mediar palabra, ni reparar en las miradas dirigidas a él, se dirigió veloz al mostrador, apartando de un empellón a uno de los muchos borrachos que frecuentaban el lugar. Llamó de un grito al tabernero y giró sobre sí mismo para observar mejor a la gente que se hacinaba en las mesas. La mayoría de ellos, filibusteros, prostitutas y alternes, retornaban ya su atención a sus quehaceres.

—¿Qué hay capitán? —le preguntó el tabernero—. ¿A qué se debe tanta impaciencia, tenéis sed u os persigue el diablo?

Landström movió la cabeza con una expresión de profundo odio en sus ojos. Sabía muy bien a qué venía eso del diablo, pero no iba a hacer mención alguna; al menos de momento.

—¿Has visto a Tornadillo. Ha pasado por aquí?

—Sí, aquí ha estado, y no hace mucho. Si no me equivoco iba donde Ismael el orfebre; creo que pretendía encargarle una labor. No sé qué me ha dicho de un lingote de estaño —el tabernero se interrumpió un poco y pareció recapacitar mientras se mesaba el mostacho—. ¿Sabrás, capitán, que el Epervier ha tocado puerto y que Ferdinand te espera en la posada de La Patricia?

—Lo sé, perro. Parece ser que no me vais a echar mucho de menos si Ferdinand me coge.

—¡Por Dios y La Virgen, capitán, qué cosas decís! ¿Quién si no vos alegra las noches de Port Royal?

Landström enrojeció de rabia y salió a toda prisa de la taberna sin contestar al orondo tabernero, ni mirar siquiera a los curiosos, que ya atendían a la conversación y parecian sonreír por lo bajo.

Comenzó a avanzar por Thames Street pero se detuvo no habiendo dado más de diez zancadas, pues reparó en que esa calle atestada de gentío le llevaría justo a la posada de La Patricia, en el puerto, donde se encontraba sin duda su acreedor, así que giro hacia Sea Lane para llegar hasta Queen’s Lane y desde allí dirigirse rápidamente hasta la orfebrería de Ismael. Antes de torcer pudo divisar la arboladura alta del navío de Ferdinand de Maupassant, fondeado en el puerto e iluminado por las luces bajas de los tugurios; creyó divisar allí también los faroles que iluminaban el cartel de la posada de La Patricia. Gracioso resulta —pensó—, llamar posada al burdel que regenta esa zorra de Patricia.

Avanzó por otra calle y volvió a hacerlo en High Street para introducirse finalmente en Horne’s Alley. Lejos de los tumultos de gente que se arremolinaban en las cercanías del puerto, aquellos laberintos de piedra y ladrillos aparecían silenciosos como cementerios. Tuvo que detener el paso para evitar chocar de frente con Tornadillo, quien volvía en dirección contraria, ebrio como una cuba. El marinero, con cara de sorpresa echó mano instintivamente al arma que pendía de su fajín, puñal que aún conservaba la firma del famoso Alonso de Sahagún, el Viejo, y de lo cual gustaba jactarse.

—¡Capitán! ¿Queréis matarme de un susto? ¿Por qué corréis de esa manera, os sigue acaso el diablo?

Björn Landström, cabreado por oír dos veces la misma pregunta, en la misma noche, y por la situación en la que se encontraba, propinó un fuerte golpe a su marinero. Apenas tocó el suelo Tornadillo blasfemó en voz alta, y antes de conseguir ponerse de nuevo en pie, su enfurecido capitán le ayudó agarrándole de la pechera con violencia, acercándoselo a la cara.

—¿Dónde está el lingote? Contesta.

—Pero Capitán, ¿qué os sucede, a qué viene esta agitación que os embarga? Björn movió la cabeza con gesto de rabia, abriendo mucho los ojos, tanto que Tornadillo pensó que iba a darle un ataque, para repetir:

—¿Dónde está el lingote? ¡Contesta sucia alimaña o te abro en canal!

—Se lo he vendido al judío. Quería que me hiciera algunas postas pero él se ha negado, necesitaba el estaño para engastar algunas piedras en un collar que le ha encargado el propio gobernador. Me ha dicho que a cambio me perdonaba una vieja deuda.

Björn resopló, gruñendo, y Tornadillo se convenció de que por fín le daría el ataque que él mismo había pronosticado.

—¡Era plata, maldito comedor de excrementos! ¡Plata! —le soltó la pechera, giró sobre sus talones y llevándose las manos a la cabeza volvió a resoplar.

—¿Pla... plata? Pero entonces… la carga del galeón español… todo era...

—¡Sí, batracio! Toda la endemoniada carga del buque era plata. Por lo menos seiscientas mil libras de plata hundidas en alta mar. Y todo porque pensábamos que un buque de la armada española no llevaría tal cantidad de riqueza sin estar protegido por una escuadra. ¡Plata! —repitió con estruendo.

—Y… ¿cómo lo habéis sabido, señor?

—El suizo. Le he llevado los rehenes para que tramitase su rescate y me ha preguntado qué barco era el que abordamos. Le he contestado que el Vizcaya, y me ha dicho que toda su carga se componía de plata y café —Tornadillo recuperó la sobriedad de golpe y pensó que el ataque habría de fulminarle a él si su capitán no le decía inmediatamente que todo era una broma.

Más calmado el capitán continuó.

—Tenías que ver las caras de regocijo de los malditos oficiales españoles. Hopkins ha atravesado a dos de ellos... de no haberlo hecho él lo habría hecho yo mismo. Para colmo la maldita condesa se ha puesto hecha una furia al saber que pretendía pedir rescate por ella y me ha obligado a golpearla, con tal mala fortuna que ha tropezado y ha ido a dar con la cabeza en una esquina de la mesa. Total, que no tenemos plata alguna y que nos hemos quedado con la mitad de rehenes. Además, el suizo... —hizo una pausa para coger aire—, no ha querido adelantarme el dinero del rescate y Maupassant ha amarrado poco después que nosotros, con lo que me encuentro adeudado y sin dinero, sin esposa y sin amante. Para completar la jugada —comenzó a subir el tono mientras se acercaba amenazante a su hombre—, vas tú y le das el único lingote que se había salvado a ese semita avaricioso.

Tornadillo se había echado hacia atrás para evitar la furia de su capitán, pero no lo suficiente como para evitar el segundo guantazo que le propinó Landström.

Se quedó en el suelo para evitar que Björn volviese a descargar su furia en él. Ambos se quedaron mudos. [...]

De Arenas del Infierno, Joseba Calle

Dee Newit

2011-12-20T17:41:00.001+01:00

Oscuridad, océano de luz, de hielo. De fuego. 1992, suenan los primeros tambores de guerra en el interior de las zonas desocupadas de los suburbanos. Dee Newit (seudónimo con que firma sus artículos un joven corresponsal del Washington Post en Los Ángeles) cubre las revueltas raciales acaecidas tras la sentencia que exculpa a los agentes de policía que propinaron una brutal paliza a Rodney King —la detención, ocurrida el año anterior, había sido grabada por un videoaficionado pero no fue capaz de ablandar el duro corazón blanco de la justicia americana—. Las calles angelinas se han convertido en un abierto campo de batalla donde se enfrenta blancos, negros e hispanos en una envolvente de violencia que parece no tener fin. Herido fortuitamente por una bala en un hombro, el joven corresponsal se recupera en una habitación de la tercera planta del Northridge Hospital cuando decide estirar las piernas. El paseo —sin duda también su instinto periodístico—, le lleva hasta la zona de urgencias donde pretende localizar a quien quiera aportar algún dato interesante sobre lo que está sucediendo afuera. Mientras lo encuentra, permanece sumergido en el caudal anónimo que anega los pasillos sin reparar en un hombre de mediana edad, afroamericano, de elevada estatura y aspecto sucio, que avanza en su dirección y que a punto está de llevarlo por delante de no evitarlo una fuerza invisible que suspende a Newit en el aire y lo deposita mansamente a los pies de la pared.

Si en un primer momento el suceso parece no tener importancia (la medicación y su precario estado físico han podido provocar la alteración sensorial que ha experimentado), al día siguiente cobra un valor imprevisto cuando lee la escueta noticia donde se relata que el individuo en cuestión había sido localizado cadáver a primeras horas del día anterior en uno de los ramales más antiguos del metro. Más tarde, previo traslado provisional al Northridge, al menos doce personas testimoniarán haberlo visto abandonar por su propio pie la institución.

Newit fue uno de los testigos que no llegaron a hablar, pero el hecho vivido se convertiría en la pieza central de un extenso trabajo en el que invertiría tres años durante los cuales deambuló de una punta a otra de los EE.UU. investigando los fenómenos paranormales que surgen de los nichos sociales más degradados, y las ramificaciones civiles y gubernamentales que se interaccionan con ellos... hasta que le sobrevino la muerte en un accidente de tráfico en 1996.

Lástima que Dee Newit sea un producto de ficción, una simple pantalla de humo montada con bastante inteligencia aprovechando la veracidad del suceso (aparece reflejado de forma novelada en «The Wonder», con cuyo texto inicial abríamos este libro, y se muestra como ejemplo en algunos tomos de medicina). El seudónimo fue utilizado por un grupo de activistas que fue desarticulado por el FBI en 1997, y que durante los cinco años anteriores había denunciado la vigencia del programa MKUltra (CIA) a través de la denominada «Sección 916». Sobre la importancia de su labor baste decir que numerosos extractos de la inexistente obra «916 Confidential» —incluso capítulos enteros— circularon y se hicieron habituales en la literatura marginal, llegando a formar parte de la bibliografía documental aportada por la norteamericana M. Tsemenis, en su trabajo crítico, o el británico B. Murdock (conocido por su libro «Been afraid of truth», 1993, y sus investigaciones sobre la desaparición del agente William Buckley).

De Quidam

De cómo Marcial Cerrojo pasó a Indias

2011-12-05T16:35:00.001+01:00

El abuelo de Marcial Cerrojo eraun mercader de paños judío que se convirtió a la verdadera religión hacia elfinal de sus días, acaso previendo lo que pocos años más tarde habría desuceder. Su hijo, de buen nombre Juan, abrió una venta en Toledo, en la Puertade Bisagra, casó con una labradora cristiana vieja pero de pocas rentas y aúnmenos luces, natural de Yepes, llamada Aldonza Paniagua, con la esperanza delimpiar su sangre y dedicóse el resto de sus días a beberse su negocio, sentadoa la puerta de la venta, mientras Aldonza criaba hijos y trajinaba, pero como esbendición de espíritus pobres el regocijarse en sus trabajos, ella nunca sequejó ni imaginó que otra cosa pudiera ser de su vida.

Juan Cerrojo y Aldonza hubierontres retoños, de nombres Marcos, Marcial y Cristina, y Marcial fue el que desdepequeño más disgustos trajo a sus padres. Mientras sus hermanos se conformabancon ayudar en la cocina y amontonar los palos que les daba su padre, Marcialrecorría al mando de su pequeña tropa de arrapiezos las callejas de Toledo,tirando piedras a los judíos y jugando a ser soldados en la guerra de Granada,que comenzara algún tiempo antes. No tenía ni trece años Marcial cuando unalguacil lo condujo a la venta de su padre con una grave acusación: el niñohabía aventado de la boca de otro rapaz de su misma edad algunos dientes porqueéste lo acusara de converso y judío. Ocurría que el agraviado era paje delconde de La Serena y que pronto recibirían los alguaciles órdenes de apresar almalhechor. “Deshazte, Juan, del mozo mientras puedas” le aconsejó a Juan Cerrojoel alguacil (tan converso como él, por cierto). Dicho y hecho, Juan Cerrojo no sedemoró más que el tiempo de partirle una vara de avellano de un dedo de gruesaen la espalda a Marcial (“por faltar a la verdad, pues cierto es que somosconversos y cristianos nuevos y no he de tolerar falsos ni embusteros bajo mitecho”) y después le dio una hogaza dura (con no poco desaire de los perros dela venta) y una libra de queso duro, y lo puso en el camino. Añadió su madre alcondumio una libra más de tocino “por lo que pudiera pasar, hijo mío, y comedlocuando os crucéis con alguien… que os vean comerlo”.

Hízose soldado (que es oficiocabal para hombres como Marcial Cerrojo, que no poseía ningún otro) en lacoronelía que levantó el Arzobispo de Toledo, como tambor, y fue a Granada a laguerra y acabóla en edad de dieciséis años con grado de cabo, tras haberacuchillado a tantos enemigos de Su Majestad que hubo Pedro Botero de mandaralguno de vuelta al cielo, por no poder acoger a todos los que el soldadoCerrojo le mandaba. Embarcó con rumbo a Tenerife en la mesnada de Fernández deLugo y luego sirvió como escopetero en la tropa del cardenal Cisneros quecombatió en tierras de Berbería, pero de nuevo una pendencia, en la que sacó unojo de una estocada a un capitán por asunto de mujeres de rumbo, si tales son,como dicen, las sotas de la baraja, dio con él buscando acogimiento ajeno. Y noen sagrado, precisamente.

Corría el año de 1509 y hallóseen Sanlúcar de Barrameda, alojado en casa de unas damas, que, de tan apartadasdel mundo y cercanas del cielo, eran frecuentemente visitadas por los píosvarones que deseaban no dar a conocer las frecuentes limosnas que allí dejaban.Que tu mano diestra no sepa lo que hace tu mano siniestra, dice el SantoEvangelio y quien dice la mano, afortiori, dice el resto del cuerpo. Se enteró allí Marcial, de que una naozarpaba para Indias en pocas semanas. Platicó con un escribano de la Casa deContratación de Sevilla para que le permitiera embarcar y negóse éste enprincipio. Las artes de persuasión de las damas que cuidaban de Marcial yalguna visita a horas poco cristianas al escribano (y a su santa esposa)acabaron convenciéndolo (una de cal y otra de arena) de que el soldado era másútil a al Rey en La Española que en Castilla, y hacia allá marchó el caboCerrojo con intención de trabajarse un nombre limpio, ya que los que usaba enEspaña habían quedado bastante sucios de tanto usarlos.

Tras nueve semanas de navegación,mitad asomando el rostro por la borda (como suele suceder en gente poco expertaen la mar) mitad asomando el culo (el agua se corrompió pronto), MarcialCerrojo puso sus pies en la arena de Santo Domingo. Después, terció su capa,ajustó su estoque y, a grandes trancos, se acercó a la taberna más cercana (yoscura) que desde la playa viese, con la firme y determinada intención decomenzar una nueva vida en aquellas tierras.

De Tierrafirme, Abelardo Martínez

En los Edge Days

2011-11-16T08:15:00.001+01:00

Bien, a toro pasado cualquiera puede decir que hizo acto de presencia en un evento como Edge Days, pero el núcleo duro de Ludotecnia estuvo, y pueden dar fe de ello los amigos y conocidos con los que compartieron horas y horas de entretenimiento inolvidable, traspaso de licencias y amarre de tratos.

Ludotecnia iba de invitada V.I.P. (nada del otro jueves, un pase naranja que permitía el acceso gratuito al recinto del Parque de Atracciones de la Casa de Campo de Madrid, y la posibilidad de fardar un rato largo ante quienes no lo llevaban), y hay que agradecer a la organización y a los responsables de Edge Entertainment, la posibilidad que nos brindaron para sacar a Herr Doktor del zulo, que buena falta le iba haciendo.

Como comentábamos al principio, el evento es de los que no se olvidan, y a la espera de las reseñas que ya se están produciendo a su respecto y las que seguro surgirán durante los próximos días, nosotros sólo queremos dejar constancia de que no lo olvidaremos.

Os leemos.

Estallido

2011-10-25T13:09:00.002+02:00

La ola de desapariciones precedióal estallido como la calma a la tempestad. En lugares tan dispares comocolonias embrionarias, asentamientos afianzados, estaciones orbitales, navesespaciales y a saber qué más sitios, la gente empezó a desaparecer, así desencillo. Más tarde supimos de la nefasta coincidencia en el tiempo de estasdesapariciones, pero mientras ocurrían, las autoridades locales no seimaginaban lo que se les iba a venir encima. Ahora sabemos que entre lasdesapariciones y la eclosión transcurre una media de una semana. En algunoscasos puede prolongarse hasta diez días, pero el proceso es escalofriantementerápido.

Al principio los informes eranmuy confusos. Se hablaba del descubrimiento de seres alienígenas autóctonos enmundos distantes, una especie muy agresiva y escurridiza, pero no tardamosmucho en darnos cuenta de que las características descritas eran muy similaresen casos que distaban decenas de años luz unos de otros. O la madre naturalezase había confabulado contra la humanidad, o esos seres habían llegado de algunaparte a esos sitios casi a la vez. Huelga decir que las bodegas de carga de unanave no son el ecosistema ideal para que se desarrolle una forma de vida desdecero, pero no es la primera vez que estas criaturas desafían los mismos cimientos del sentido común.

El patrón era el mismo en todas partes. Desapariciones progresivas y pérdida de comunicación. A veces da tiempo a lanzar una llamada de alerta, pero casi siempre ya es demasiado tarde. En el mejor de los casos, algún superviviente conseguía escapar y relatar hechos escalofriantes: seres alienígenas cuya única motivación era la matanza y la expansión, inasequibles a la razón, despiadados y capaces de desplegar una inteligencia animal asombrosa para hacerse con un entorno… Cualquier entorno. En todos los casos las descripciones de los seres resultaban abrumadoramente coincidentes en su morfotipo básico y su modus operandi, aunque no son todos iguales y no actúan del mismo modo.

El Departamento de I+D+I de la División Tecnológica del Conglomerado no tardó en asociar este estallido alienígenaal Incidente Tifón. La expansión de la carga rapiñada en el naufragio a manosde carroñeros y contrabandistas era la única explicación posible a su aparicióncasi simultánea en enclaves tan distantes y dispares del espacio humano. Elproblema era que ni siquiera en los archivos de las instancias oficiales delConglomerado constaba qué contenía exactamente el carguero, pero estaba claroque las muestras xenobiológicas tenían mucho que ver con el estallido.

De Xenomorfos, de Omar El-Kashef.

Oráculos

2011-10-24T12:48:00.002+02:00

Muchos juegos de fantasía se basan en que los protagonistas llegan a lugares oscuros o en ruinas, para acabar con todo monstruo que encuentren, destruyendo de paso los secretos o lugares que custodian. Mundo Eterno también se podría enfocar desde esta perspectiva, pero cabe decir que no sería la más adecuada, porque encuentra sus raíces en la interpretación de personajes que conocen retazos de su destino o del destino de otros.

Los Oráculos, tanto en literatura, cine, series de televisión o cómics, son tratados como bichos raros que saben más de lo que deberían. Suscitan recelo y rencor a partes iguales, ya que el conocimiento es poder y no hay nadie que tenga más poder que quien puede ver en su mente acontecimientos del futuro y del pasado. Imaginaos que esos Oráculos son de una raza que no es hegemónica en la Tierra, que además de tener visiones esgrimen poderes mágicos de diversa índole. Imaginaos que saben algo que no pueden transmitir al resto de criaturas de la creación. Imaginaos qué solos y desventurados se podrían sentir.

Imagináos ahora que los personajes de Mundo Eterno son precisamente Oráculos que exhalan a través de su piel el mismo sudor que otros sudaron, sudan o sudarán; que verán a través de sus ojos los que otros antes que ellos vieron, ven ahora mismo o verán dentro de nada o de una eternidad; que perciben lo que sintieron, o todavía sienten, o sentirán, gentes desconocidas incluso para ellos...

No, no es fácil ser una sombra, convivir con el miedo que levantan tus pasos, ni controlar un poder que te domina, pero eso es precisamente lo que tendréis que hacer si queréis sobrevivir y descubrir los secretos que oculta este libro.

Sentaos cómodamente, empezamos.

Introducción de Mundo Eterno, de Oliver Bueno.

Mutagatos

2011-10-21T12:29:00.005+02:00

Los gatos suelen ser gente práctica, poco dada a las imaginaciones desbocadas y a lo que ellos llaman rarezas. Si preguntas a un uno de ellos por los mutagatos, posiblemente te mirará a los ojos durante un instante y acto seguido se pondrá a lamer alguna parte de su anatomía. Cuanto más indecorosa, mejor. En el caso concreto de U&D, cuanto más asciendes en la jerarquía, más se repite este comportamiento. Ya ves, privilegio de jefes.

Nadie sabe de dónde han salido los mutagatos ni cómo se originaron los rumores.

De hecho, nadie ha visto uno, aunque los gatos no tienen escrúpulos morales en mentir si creen que eso les favorece de alguna manera. En cualquier caso ni Uñas y Dientes ni ningún otro gato reconocerá nunca haber conocido a ninguno. Y probablemente los mismos mutagatos tampoco. En definitiva, su existencia parece un cuento para asustar caniches en las noches desapacibles.

En los años sesenta del siglo pasado, un científico de Uñas y Dientes que atendía al vergonzoso nombre doméstico de Puffy elaboró un sesudo informe en el que postulaba una teoría impresionante y novedosa. Algo tan inusual y fuera de cualquier límite a la imaginación, que muchos de sus colegas pensaron que de alguna manera, el texto estaba íntimamente relacionado con el abuso de hierba gatera. El Doctor Puffy (mmmpffff... ¡ja, ja, ja...!) proponía nada menos que la raza felina estaba evolucionando y que el frente de choque, como él lo llamaba, de esa evolución eran unos sujetos particularmente privilegiados por la naturaleza, gatos aparentemente normales, apenas distinguibles de cualquier otro individuo, que habían sido aleatoriamente (de nuevo el Azar) escogidos para gozar de unas portentosas facultades que los hacían diferentes y particularmente poderosos.

Claro, eso suponía creer que lo mismo podría estar pasando entre las ratas y los perros, pero tras analizar miles de informes de misiones de U&D, el Doctor Puffy aseguraba que ese fenómeno sólo se estaba produciendo en los gatos. ¿La Madre Naturaleza? ¿El Azar? ¿La malta en forma de crema? ¿El empleo de nuevos materiales en los areneros higiénicos gatunos? No pudo encontrar una explicación.

Por último, el Doctor Puffy insistía en el altísimo interés estratégico que tenía en Uñas y Dientes localizar a los raros ejemplares que gozaran de esas cualidades, para utilizarlos en el desaventajado conflicto que le enfrentaba con enemigos tan poderosos como el Ratiperio, el Hundenblock y los reflejos en la pared (que siempre eran capaces de escapar indemnes a los ataques más feroces).

Por supuesto nadie, nunca, creyó en las conclusiones del Doctor Puffy y pronto fue apartado de sus funciones para dedicarse a misiones mucho más útiles como calentarle la cesta de dormir a su jefe durante doce horas diarias.

De manera que los mutagatos no existen. Nadie los ha visto. Nadie habla de ellos.

De Mininos en la Sombra, Abelardo Martínez.

He visto un lindo gatito

2011-10-19T09:22:00.005+02:00

Para suavizar la indigestión de joyas que lleva encima nuestro troll preferido, Herr Doktor me ha dejado escrita la petición de que amenice la mañana mientras Avatar se levanta, y nada mejor para ello que recomendar como música apropiada para Mininos en la Sombra, la magistral partitura compuesta por George Burns para la película The Aristocats.

A él le mola el tema Thomas O'Malley Cat, la tercera composición de las 17 que completan la banda sonora, aunque el cuerpo me pide Everybody Wants To Be A Cat, la cuarta, qué queréis que os diga.

Pero como soy un simple mandado y quiero cobrar a fin de mes aunque sea en galletitas de queso, me voy a limitar a cumplir mi cometido sin meterme en zanjas, eso sí recomendándoos encarecidamente que no dejéis pasar la oportunidad de escuchar esta delicia que servirá, a buen seguro, para cubrir partes de las aventuras que requieran poco vinagre y mucha alegría vital al estilo gato: mitad melancolía y mitad expectación.

«Siente el poder… Siente tu poder… Concéntrate… Relájate… Ya está...

¡Estupendo...! Otro que se ha quedado dormido. ¡No voy a llegar a ninguna parte con vosotros…!»

De las Analectas de Mifucio.

Esto marcha

2011-10-17T19:23:00.001+02:00

Los problemas en Ludotecnia se suelen resolver a lo bruto, a lo homínido primordial que ha visto una luz y no sabe por dónde le da el aire, que digamos.

¿Para qué andar falseando la realidad si se impone con cronometrada persistencia? Sí, sabemos de sobra que en otros lares, las correcciones de texto o los imprevistos se resuelven a toda leche por el bien del aficionado, aunque como en las novelas negras, siempre quedan rastros y huellas que desvelan la premura del asunto y lo falaz del artificio, y lo que es peor, que el aficionado, a la postre, además de suponer una recurrente y buenista excusa, va a ser quien pague los platos rotos de una praxis que hipoteca la calidad por el cumplimiento del calendario.

Ludotecnia es diferente. Para nosotros, la calidad es lo primero, y si suceden imprevistos o problemas, habituales en nuestro sector, como en otros, Herr Doktor pagará la vajilla nueva lidianado con lo que le toque...

A lo que vamos. La tan cacareada diversificación que ha significado tantas veces el bueno de Avatar en sus comentarios y escritos, pasaba más por adquirir una ventaja en la zona de producción que la asegurara, que por encontrar alternativas al modelo que utiliza la competencia, y aquí que nuestro amado líder se ha metido de lleno a resolver la cuadratura del círculo propuesto, al más puro estilo Homo Antecesor. Las portadas hasta el Cliffhanger número 12 están resueltas (Agustín Garriga nos ha sorprendido esta mañana entregando la suya). Las maquetaciones de los números 3 a 8 están articuladas y en proceso de terminación. Roma ya está en manos de su autor, Tiberio, para que pula, desdiga o corrobore, el trabajo de implementación de textos. Mañana, Martínez recibirá Mininos para que nos diga si le gusta el terminado o hay que cambiar algo.... Los dibujos y fotografías respectivas a cada volumen y los siguientes, llegan esta semana, a más tardar antes de mediados de la próxima...

Si la cosa va bien, cosa que esperamos, comenzaremos a recuperar retrasos a velocidad de vértigo. Si no ocurre, habrá que esperar, aunque poco. Lo que no haremos nunca será doraros la píldora para que traguéis con un escenario que supedita la calidad del producto a la velocidad de su producción, como si ello fuese exponente de profesionalismo y respeto al consumidor.

Ya os contamos.

Saqueadores de tumbas

2011-10-16T18:03:00.001+02:00

Agustín Garriga, cuyo arte ya tuvimos ocasión de ver en el avance de Mundo Eterno, nos ha pasado este mediodía el boceto preliminar de la portada de Saqueadores de Tumbas (Cliffhanger número 9, escrito por Pedro y Cristobal, de La Marca del Este), con la intención de meterse de lleno a resolverla a partir de esta tarde.

Si todo va bien, cosa que esperamos, para el miércoles próximo, más o menos, podremos ofreceros una visión panorámica de las doce primeras portadas de nuestra colección pequeña, en una muestra general que completará las siete que os ofrecimos el otro día.

Si decíamos ayer que nuestro departamento de maquetación es como un pequeño taller de joyería, el gráfico no le queda a la zaga, porque los bocetos tienen que ser muy buenos para presentarlos en sociedad como estamos haciendo con el de Agustín, ¿no os parece?

Y es que, ¿quién dijo miedo?

La joyería

2011-10-15T20:08:00.004+02:00

El departamento de maquetación de Ludotecnia podría pasar perfectamente por un taller de joyería a la vieja usanza, con anciano y todo, en el que los mínimos detalles cuentan, porque encajar los textos en nuestros libros de la serie pequeña (los otros también, que conste) no consiste sólo en volcarlos a las buenas, sino en conseguir que cada una de las páginas tenga luz propia.

Para ello se hace necesario que el maestro tallador conozca el texto previamente, se lo haya leído, vamos, a ser posible habiéndose empapado del espíritu y la letra de aquello que cuenta el autor. Si le conoce personalmente o ha hablado con él siquiera por teléfono, mejor que mejor. Si ha habido oportunidad de cervezas, café o whisky... ¡pues la leche!, porque cada detalle cuenta y no se trata de hacer longanizas sino libros, y si el diseñador tiene tendencias sintácticas, gramaticales o contextuales, ahí que nuestro tallador hace un ejercicio de simetría empática que para sí quisieran Al Pacino o Robert de Niro a la hora de meterse en cualquiera de sus papeles.

Trabajamos sobre una base de 25.000 palabras para cada uno de nuestros Cliffhanger, que han sido previamente corregidas ortográficamente, pero que llegan a pelo y con tablas. Pocas algunas veces, pero otras, sencillamente demasiadas para el maquetador, aunque deliciosas para el aficionado.

No es cuestión de cortar por cortar, de extender por extender, ni de limar por limar. Puesto que se hace preciso ajustar la literatura a la extensión del libro, hay que cortar o extender sólo cuando resulta estrictamente necesario. Limar para ganar una línea de párrafo está bien; limar para que no quede una viuda o una huérfana, mejor. El asunto estriba en que cada cosa vaya encajando lo más naturalmente posible.

Si aún así todavía queda texto sobrante, se vuelve a empezar por el principio, repitiendo todas y cada una de las rutinas. No es broma, nuestro libros cuestan 3,50 Euros pero bien valdrían el triple o el cuádruple por el currelo que llevan.

¿Que tras la segunda pasada sigue quedando exceso de texto? Pues se va a por la tercera o la cuarta si es necesario, y sólo cuando la joyita tiene sus 112 facetas bien pulidas, se pasa al corrector de nuevo por si se ha pasado algo por alto, y al autor para que ponga o quite lo que considere necesario. Sin embargo, el trabajo no ha concluido. Una vez terminado el libro, vuelve a manos del diseñador para que otorgue el placem. Sólo con él lo metemos en imprenta.

Pero como siempre hay erratas que sacan las orejas como los duendes, cuando no hay posibilidad de desfacer el tuerto, entended que nos sienten manifiestamente peor que a la competencia y nos juramentemos para que no nos vuelva a ocurrir como si nos fuera la vida en ello. Hacemos libros, y ésa es nuestra filosofía.

Reentrada

2011-10-14T16:02:00.001+02:00

No ha durado tanto. Tras giros y giros alrededor de nuestro planeta, el jefe ha decidido este mediodía comenzar la órbita de aproximación para atravesar las capas superiores de la atmósfera alrededor de las 21:00 horas de La Puerta del Sol (Madrid).

El viaje ha sido provechoso y todo ha funcionado correctamente, eso, al menos, es lo que nos ha dicho a través de la radio, así que dentro de poco le tendremos entre nosotros si el amerizaje es afortunado, que a buen seguro lo será, y a partir del lunes volveremos a aguantarlo, como si lo viéramos.

Nos leemos.

Calipso ZG

2011-10-05T21:06:00.000+02:00

Herr Doktor es un tipo esquivo, raro pero entrañable. Ha sido llamar a la puerta de su lado más dulce para que haya entrado al trapo como un niño.

Mentar al grueso de su pequeño ejército de lapiceros y pinceles malpagados, viene a ser como entonar los nombres de cada componente de su familia bajo el sonido de los timbales llamando a la batalla... No se podía negar, y por supuesto no lo ha hecho.

El pasado 1 de octubre celebrábamos en la intimidad nuestro primer año de vida bloguera, y como el respeto a los aficionados pasa por enseñar el trabajo hecho sin andarse con buenismos ni pamplinas, ahí están nuestros portadistas para mostrar que en Ludotecnia se curra de lo lindo y como perfectos jabatos, para libros de 3,50 Euros como si fuesen de 36,00.

Puritita fibra, concepto del bueno, arte al servicio del libro, ganas y horas robadas al sueño, cariño por lo que se hace a golpe de pixel y plumilla. Cobran poco, pero son el estandarte y la vitola de cómo de serio nos tomamos todo esto, y lo saben.

Hay más, pero presionar a Herr Doktor es como tensar en extremo un arco: puede romperse, así que nos hemos conformado con lo que hay por no liarla ni quedarnos con un palmo de narices por pedir imposibles, que nuestro ilustrador en jefe muerde como un doberman cuando se pone, si lo sabremos.

Con su venia, a vuestra disposición hemos preparado un PDF de 64 Megas con todas las ilustraciones que os acabamos de enseñar, a tamaño Din-A3 (podéis imprimirlas al que queráis sin pasaros). Pero como somos pobres, sólo estará en el servidor hasta el próximo sábado.

Había que celebrar algo, ¿recordáis?

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En la intimidad

2011-10-04T17:07:00.004+02:00

El pasado 1 de octubre celebrábamos en la intimidad nuestro primer año de vida como blog. Y lo hacíamos como hacemos todo, un poco a nuestra manera.

Alberto, por ejemplo, acarició la hora mágica esperando que nuestro editor contestara un mensaje emitido el jueves pasado, que por azares de la tecnología llegaría al teléfono rojo allá como siete horas después de la cita convenida, el sábado por la tarde, vamos.

Abelardo... Bueno, lo de Abe mejor no lo desvelamos.

Juan, en la intimidad más dulce que se puede imaginar, porque tras meses de separación obligada, nuestro contacto en Polonia venía a pasar unos días con él, y ya se sabe lo que sucede cuando ocurren estas cosas...

Igor lo celebraba maldiciendo que Herr Doktor no coja el teléfono cuando llama. Bernardo, esperando a ver en qué queda lo del Ragnarok. J&F, dando salida a sus últimos pedidos de figuritas pintadas. Josu, leyendo a Benedetti. Antonio esperando buscar un hueco para dar salida a lo que tiene en la cabeza. Javi, con Elena, como de costumbre. Tibe, esperando que Roma entre en imprenta. Paco, resolviendo los problemas de logística que le pasa el boss, mientras se preparaba para ejercer de padrazo durante el fin de semana. Oliver, de farra, para qué vamos a engañarnos aunque diga que ha estado escribiendo Auros. Octavio, disfrutando de esos libros ilustrados que le gustan tanto tras un más que merecido descanso. Manu, pensando en qué hacer para que no se note demasiado que trabaja para Ludotecnia. Koke, escribiendo esas cosas que sólo sabe escribir él...

De los dibujantes ni hablamos. Sólo se les llama para salir de los aprietos y están un poco jodidos porque en el concurso de ilustración que en unos días hará público nuestra editorial, no van a poder intervenir por ser miembros de la casa.

Y Omar... Omar, bueno, celebró el 1 de octubre recordando una conversación que tuvo con Jose en la madrileña calle de Callao hace un puñado de años, en la cual, el tipo que dirige todo esto y que anda ahora surcando la estratosfera, le dijo entre Coca-Cola y Coca-Cola, que asumir integrarse en el proyecto editorial más añejo de nuestro puñetero país, conlleva siempre grandes dosis de incomprensión, de piedras, de puertas que se cierran, y de amigos que te vuelven la espalda...

Un año ya... ¡Habrá que celebrarlo, no?

Titanes

2011-09-29T18:34:00.002+02:00

Los ojos escarlata escrutaron las calles blancas y grises, tratando de divisar algodesde el lugar donde se encontraba amparado, resguardado de la crudezanocturna de nieve, viento y frío, que asolaba la gran ciudad.

Lanoche resultaba plomiza, cargada de ecos y de llamadas que retumbaban en supequeña cabeza esférica; movió las plumas y alzó ligeramente las alas paravolver a recogerlas sobre la espalda y seguir mirando hacia abajo, paracontinuar buscando desde la atalaya, con el cuello estirado, atisbando el mundodesconocido sin mover un solo músculo.

Dioshabía llamado a los Titanes por su nombre, uno a uno, y el suyo había sidomentado en primer lugar. Lo sabía bien, por eso estaba allí. El momento había llegado.

Su antagonista deambulaba ya por el interior del extraño tabernáculo de hormigón y piedra, plagado de paredesiridiscentes y elevadas columnas negras, buscando presas que llevarse a laboca, mientras él se entretenía en localizar al elegido para llevarlo hasta elaltar del sacrificio donde habría de tener lugar su inmolación, porque su papel consistía en ser el leal escudero de un adalid perdido y sin rumbo que no era consciente de su destino.

Giróla cabeza y trató de escuchar las llamadas que surgían de los vanos y muros, de lasventanas, y miró de nuevo hacia abajo, perdiendo vertiginosamente la mirada entre lainmensidad de la gran avenida blanca que recorría el círculo de fuego de partea parte, atravesándolo como una enorme lanza encendida. Noche extraña aquella en laciudad del fin del mundo, punto y aparte donde habría de librarse una batalla desconocidapara los hombres e intuída por los inmortales que la habían preparado desplegando piezas, avatares o querubines de deidades menores que se habían apresurado a respondera la gran llamada, y previendo los movimientos del adversario.

Entornólos ojos y la incandescencia de su interior se volvió mortecina presencia enlo alto, sólo visible para los que atentos a los umbrales, y a quienes porellos llegan, caminan precavidos y atentos a lo que ocurre en el seno de lasmadrugadas, esperando a los ejércitos que habrán de surgir para arrasar loscampos de batalla y llenarlos de sangre y cadáveres.

Nochetranquila aquella en el tablero de ajedrez blanco —los fractales negros nohabían surgido aún para tachonar de contrastes su superficie; cuatro a cada lado,treinta y dos en total, alternándose con los blancos pozos de vida paracompletar el número mágico—, donde se definen las fronteras y se mueven lospeones mientras los lugartenientes elucubran caminos y atajos que habránde otorgar la victoria deseada que reclama las manosejecutoras que los han mandado a que venzan a la muerte.

El cuadrado blanco ya está colocado a la derecha. La reina se intuye situada en su color, marcando el lugar donde se dará inicio al precipicio.Las torres, apresuradas, corren por las calles tomando posiciones, mientras alfiles ycaballos se acercan al terreno de juego donde los peones libran lasprimeras escaramuzas.

Elruido de un camión de basura le sacó de su ensueño y volvióa extender las alas, y aleteó con fuerza sin moverse de la cornisa, removiendola nieve que le rodeaba, mientras veía a los hombres que retiraban los enormescontenedores y los sujetaban a los arneses del mecanismo del camión para queéste los devorara. Observó cómo lo hacían, cómo se retiraban luego, y cómo marchabandespués, y se sintió embriagado por las luces ambarinas y naranjas mientras se fundían con elfondo en gris almibarado, y entonces divisó una figura que avanzaba deprisa abriendo el manto blanco quetapaba el asfalto, envuelto en una cazadora gris liviano como sus ojos, que semovía al amparo de la pared llena de portales que encerraban verdadesy mentiras que jamás se relatarían sino a los entendidos.

Elfiel de la balanza se había movido ligeramente hacia un lado. El peso inestablede su instinto le puso en alerta y escudriñó el aire diáfano de la noche blancabuscando la verdad oculta, aquella que mira a la cara y se muestra como esquivaadvertencia. Escuchó de nuevo las paredes y ventanas que esparcían alocadas sus secretos al viento, y se alzó entoda su envergadura para seguir con su mirada cargada de fuego el silenciosoandar de aquella figura.

Y escuchó, y supo que la espera había terminado.

Las guerras de los mundos

2011-09-22T16:23:00.003+02:00

Sí, ya sabemos que ni descubrimos el Mediterráneo ni somos muy originales recomendando la música de War of the Worlds para Era de Acuario (Cliffhanger número 6), pero suenan estupendamente tanto la versión original de Jeff Wayne narrada por Richard Burton, como la que se produjo para el mundo hispanohablante, la misma partitura que la anterior, para qué vamos a engañarnos, pero con Anthony Quinn haciendo de maestro de obra.

También tenemos a mano la más reciente, la de John Williams interpertándose a sí mismo sin que se note demasiado, esta vez con Morgan Freeman recogiendo el testigo de Burton y Quinn pero sólo en la introducción, pues por fortuna dispone de más pistas y música en estado puro —14 temas para ser exactos— que la vieja de 1978.

Vamos, que por el mismo título tenemos dónde elegir hasta hartarnos, porque Era de Acuario no va de lo mismo que La Guerra de los Mundos, ni falta que hace, pero ya se sabe: nos gusta apostar por el sincretismo y la apertura de miras hasta en el sonido que recomendamos, no vaya a ser que con tanta cultura de lo serio nos perdamos algo.

Ustedes mismos. ¡Que las disfruten!

La otra aoja de Pejota [Oficial]

2011-09-20T13:43:00.003+02:00

Aprovechando que nuestros ¡Gañanes! y Dogfight posiblemente no duren en las tiendas hasta Navidades, hemos querido celebrarlo poniendo a vuestra disposición la versión oficial de la aoja de Pejota a tamaño folio, que pasa a denominarse La otra aoja de Pejota en honor a la efeméride que comentábamos al principio.

El departamento gráfico de ésta vuestra casa ha echado el resto. Papel centimetrado en dos tonalidades específicamente preparado para ser impreso en modo ahorro para que los alemanes no nos digan nada, el blanco y negro de toda la vida. O en versión ¡olé mis cojones, que ahí hecho el resto!, a todo color, vamos, para que el calendario que hemos incluido resalte sobre las mesas de juego como Dios manda, y de paso los jugadores tengan bien claro que a todo gorrino le llega su San Martín.

No os entretenemos más. El enlace de descarga, aquí abajo.

[Descarga]

Cliffhanger en Ludo Ergo Sum

2011-09-19T21:15:00.002+02:00

Con una antelación encomiable, J.C. Navarro, quien amablemente se puso en contacto con nosotros en nombre de las jornadas Ludo Ergo Sum, allá como en mayo pasado, nos invitó a participar sin poner condición alguna, cosa que aceptamos, como no podía ser de otra manera.

A tal efecto fueron retirados 10 ejemplares de ¡Gañanes! y otros tantos de Dogfight, que a día de hoy suponen los últimos volúmenes que saldrán de la editorial con dirección a jornadas, entre otras cosas porque el retén que viajará hacia Sevilla el miércoles próximo, ya está preparado, y con él se cierra el ciclo editorial de la primera edición de los primeros juegos de Cliffhanger, a falta de un puñado de libros que servirán para cumplir con nuestros actuales compromisos.

Se editaron 1.060 de cada uno de ellos, y 6 meses después se han colocado alrededor de 980. El resto ha servido para nutrir las mesas de juego de diferentes eventos o para cumplimentar a los amigos y autores.

Pero no nos desviemos. Este jueves próximo llegarán a Madrid las últimas pruebas de que Omar (Avatar) llevaba razón cuando señaló que un bajo PVP y una amplia tirada podrían servir como revulsivo a un mercado que se ahogaba entre cifras indicadas más para coleccionistas que para aficionados, y que está esperando como agua de mayo que Ludotecnia recupere el tiempo perdido.

¡Estamos en ello!

Lux aeterna

2011-09-19T10:19:00.004+02:00

¡Mira tú!, el viejo, dicho con todo nuestro cariño, nos había mandado a recorrer mundo para mantenernos entretenidos mientras en el silencio de su laboratorio sucedían cosas.

El asunto tiene que ver con las innumerables conversaciones que ha mantenido nuestro irresponsable titiritero con su mano derecha; desde luego, con las habidas con su mano izquierda (por cierto, mañana toma café con ella en Bilbao); y por supuesto, con la reunión que ocurrió el mes pasado en plena Semana Grande y de la que puntualmente os informamos.

Esta semana va a ser especial aunque estaremos sujetos a silencio de radio por cautela, no obstante, tengo delante un carpetón de material con el que os tendremos entretenidos desde hoy mismo hasta este próximo sábado. El lunes que viene Dios dirá de qué coño podremos hablar, pero seguro que hablaremos de algo.

De momento queda inaugurada la nueva temporada. ¡No os perdáis ningún capítulo!

Ni medio vacaciones ni nada

2011-09-15T21:42:00.003+02:00

No nos hemos ido de medio vacaciones ni nada por el estilo. El estudio de Herr Doktor está cerrado a cal y canto y como no hay manera de sacar de él ni una miserable ilustración con que rellenar los espacios muertos, al Sr. Sagasta (no se llama así, no os creáis), se le ocurrió que podíamos ir a descubrir grandes superficies, espacios inexplorados, que digamos, por ver si podíamos colocar allí un Dogfight o un ¡Gañanes!, y allí que nos fuimos volando. Total, pagaba el boss y no era cuestión de desmerecer tan grata invitación porque íbamos a parecer tontos.

Fuera de bromas. Hemos estado en La Tierra Media e Hyboria en plan Indiana Jones, por ver si podíamos montar allí una filial, pero la cosa económica está tan jodida que nos volvimos con nuestras ilusiones en el zurrón, aunque con renovadas fuerzas, porque aire limpio hemos chupado a raudales y estamos morenazos como para quitar el hipo.

A la vuelta me he encontrado un postit que me avisa de que anuncie que el lunes sale para Sevilla el retén de supervivencia de nuestros dos primeros juegos de la línea Cliffhanger, lo que nos pone en que antes de fin de año hemos pulido los 1.000 ejemplares de cada título. ¡Para que luego digan! Otro postit que me dice que al troll le diga que le queremos mucho. Y otro más para que le comente a Omar que lo de la diversificación va viento en popa. ¡Será por papel!

Pues eso.

Edad de piedra

2011-09-08T18:13:00.004+02:00

El joven cazador se frotó los ojos con sus entumecidas manos. Llevaba horas intentando atisbar entre la ventisca, sin éxito, alguna señal de los hombres que le perseguían desde hacía una luna. Esta vez se había alejado más de lo normal en busca de presas, internándose, sin querer, en su territorio.

La escasez de recursos y el crudo invierno le habían jugado una mala pasada que ahora estaba pagando con creces. Él y su hermano llevaban días rastreando una manada de ciervos que migraba hacia el norte a través del escarpado terreno que componía el páramo. Tras dar con ellos, consiguieron abatir dos piezas de tamaño considerable, que servirían de alimento a la tribu durante varios soles, y lo más importante, sin resultar heridos.

El éxito del lance solo se había visto empañado por la rotura de su lanza, que había quedado reducida a astillas al impactar contra el hueso del cuello del ciervo más grande. Alegres y satisfechos, comenzaron a preparar ambas piezas para su transporte, y estaban acabando cuando fueron sorprendidos por un pequeño grupo de enemigos que reclamaban las presas entre fieros aspavientos y gruñido.

A pesar de ser bravos guerreros, nada pudieron hacer contra la superioridad física y numérica de sus adversarios. En pocos segundos su hermano yacía en el suelo con la cabeza destrozada y él huía precipitadamente con el ciervo más liviano sobre los hombros, en un desesperado intento por salvar la vida y proteger del hambre a los suyos.

Los acontecimientos posteriores de agolpaban es su cabeza de forma caótica. A pesar del gran lastre que llevaba como podía sobre sus espaldas, había sido capaz de dar esquinazo a sus perseguidores en varias ocasiones, pero estos siempre volvían a encontrar su rastro. Siguió huyendo durante lo que quedaba del día y la noche siguiente, y casi al alba, agotado y al límite de sus fuerzas, había encontrado un resquicio entre unas rocas elevadas. La ventajosa posición le permitía vigilar los alrededores sin ser visto y el único acceso era un estrecho y traicionero sendero que podría servir de tumba a quien intentara atravesarlo, si encontraba lo que necesitaba para defenderlo.

Caminar en la ventisca, al borde del desfallecimiento, quedaba descartado. Entre aquellas melladas piedras plantaría su última resistencia. Jadeante y de rodillas, rogó a los espíritus fuerza y determinación para afrontar la dura prueba que le aguardaba mientras acariciaba con sus rudos y ennegrecidos dedos el collar que padre le entregó antes de morir.

¡Un movimiento! Pudo divisar entre los gruesos copos de nieve dos corpulentas figuras avanzando de forma lenta pero decidida. Instintivamente alargó su temblorosa mano hacia lo que quedaba de su lanza maldiciendo la velocidad que se habían dado sus enemigos y no haber encontrado lo que seguía buscando. Podía olerlos.

Con un gesto brusco arrancó una de las cuernas del animal que yacía a su pies, delatando su posición pero ganando la iniciativa en la precipitada emboscada. Surgió de la nada blanca y gris que suponía el improvisado refugio, alzó sobre su cabeza la pieza y la lanzó con fuerza contra la figura más cercana, que desequilibrada por el impacto, perdió pie para caer al vacío junto a la comida de media tribu, profiriendo un espeluznante alarido de desesperación que se ahogó bajo el grito de un demonio armado con un asta de ciervo, que parecía una manada de lobos mientras avanzaba como una furia hacia la figura que quedaba en el sendero, para quedar prendida en el aire al recibir el impacto de la gruesa maza de su enemigo.

Vio manadas de ciervos atravesando un campo verde bajo un cielo lleno de nubes que lo atravesaban rápido. Vio un riachuelo de aguas cristalinas y sintió ganas de beber para evitar el sabor metálico que tenía en la garganta... Vio una sombra erguida sobre su cuerpo y percibió el sonido siseante que hace la madera cuando revuelve el aire... Giró la cabeza para escuchar un trueno en su oreja derecha mientras sus manos trazaban un arco con lo que quedaba de su comida... Notó una pesada losa que le aprisionaba el pecho, y todo se volvió negro.

Despertó cuando las luces del amanecer y el silencio bañaban las rocas y los cuervos graznaban a su alrededor. Se quitó a su enemigo de encima, tenía la garganta en carne viva y los ojos todavía abiertos aunque una cuenca vacía. Había tenido suerte, le había servido de abrigo a pesar de que le hubiera regado de sangre, y había sido él quien había recibido los primeros picotazos. El horizonte anunciaba otra ventisca o incluso una tormenta. La primera no tardó en llegar.

Solo, entumecido y hambriento, el cazador contemplaba el cuerpo de su enemigo y buscaba el rastro de los otros. La espera iba a ser larga. Tal vez demasiado larga.

De Edad de Piedra.

Ludotecnia en Tierras de Fantasía

2011-09-07T11:36:00.001+02:00

Durante este verano, y a la sombra de un olivo, que hay que decirlo todo, se llevaron a cabo unas duras negociaciones entre A. J. Tierras de Fantasía y Ludotecnia, para que nuestra editorial concediera una entrevista a la primera.

Omar El-Kashef (Avatar), quien además de tener vida propia; hacer la comida y sacar a pasear a Lolo; ir al cine y jugar a videojuegos; criticar todo lo que se menea; trabajar como traductor freelance; escribir juegos, relatos y novelas; llevar con férrea mano El Opinómetro y La Caja de Damasco; participar en el SGRI; y discutir más de lo que le conviene con Herr Doktor; cumple en Ludotecnia con las labores propias de la coordinadinación general para la línea Cliffhanger, como todo el mundo conoce, circunstancia que a la postre le convertía en el tipo adecuado para contestar las preguntas que Tierras de Fantasía tuvo a bien proponernos, y ahí que le mandamos a que defendiera el pabellón sin que hicera falta jugárnoslo a los chinos, como acostumbramos a hacer.

Pues bien, la entrevista ha sido publicada recientemente, la semana pasada, vamos, y hoy nos hacemos eco de la noticia para agreceder tanto al entrevistador como al entrevistado el mimo y la claridad que rezuma cada línea.

Nos leemos.

Mission Impossible [MELS]

2011-09-06T16:08:00.005+02:00

El Sr. Alfa Mike es de muy buena educación y no exterioriza sus mosqueos, pero se muestra esquivo y taciturno, huidizo, diríamos, porque no entiende que hayamos (hallamos, como diría aquél) puesto su juego al pairo de los malos vientos y tempestades que azotan el exterior de nuestra burbuja de supervivencia.

La responsabilidad última de este estado de cosas, como la primera y las otras, para qué vamos a engañarnos, corresponde al proterbo Herr Doktor, quien no tenía ganas de asistir en primera línea de fuego al asedio que sufrieron ¡Gañanes! y Dogfight, y el Sr. Alfa Mike, que conoce este aspecto y otros, aunque entiende, asume de mala gana tanto silencio.

A ver (haber, como diría aquél), que nuestro autor aragonés tiene corazoncito y su actitud es comprensible, tanto que nuestro comandante será vasco, pero se nos ha ablandado, y ha tenido a bien enviarle un recado que ha sido depositado esta misma mañana en la ranura de los dos ladrillos de siempre, en la esquina de siempre entre la calle de siempre con la plaza de siempre, frente a la salida de metro de siempre.

Es escueto y está cifrado, pero yo soy un mandado y cumplo órdenes, así que aquí os lo transcribo:

«En Praga también hay gatos.»

Además, se me ha pedido que titule esta entrada tal y como aparece titulada (dócil que es uno), y que advierta al final que «donde esté la de Lalo Schifrin que se quite la otra.»

Pues eso, que luego dicen que somos crípticos...

Nos leemos.